Досада

1
А в городе остановившись,
и у купца заночевав,
Дубровский - утром появившись,
в Суде Уездном ( Зная - прав! ),
не ощутил, к себе, внимания
( А может, здесь, до рангов - мания? ),
где Троекуров - то - другое...-
едва вошёл... и : «Что такое?» -
за уши вставили аж, перья,
все писарЯ ( Ну, как вигвам! ),
коль счастье, люди, сходит в вам,
где, каждый, с креслом, ведь мистерия...
явилась, словно духом злым,
сам Троекуров - с Иском к ним!
2
Кирила сел… Открылись двери...

«Замочили» таджики...- не пришлого...- брата,
кто им — кровный..., но вот - «откололся» - к неверным...
И суди..., не суди...- заключение их — свято,
средь разумностей чуждых, да к истинам скверным...
Не познаешь иного, иным, в нём, не ставши...
Средь иных, и иные бывают, невольно...
А поскольку иной, роль неверного взявши,
разыгрался, не в тему...- Так действуй, раздольно!
И не скажешь, с размахом...- Руси ль то, явление ( ? ),
коль убили за форму ( едва ли — за фразу... ),
а...

Отпылала молодость кострами
Без акцента на года и дни,
Словно жизнь умелыми руками
Разогнала сладостные сны.

И уже взъерошенная зрелость,
Глядя на себя со стороны,
Доверяет юному апрелю
Чаянья и радости свои.

И на рубеже тысячелетий,
Бога проклиная и любя,
Просит у светила на рассвете
Ясности прозрачной для себя:

И, когда в пути холодный камень
Неживой от боли и обид,
И, когда в упряжке мчатся сани
И попробуй их остановить.
_______

Теплотой сердец земля согрета...

...Лес отошел, стороной косогор,
Мы маршем идем, каждый час на отметке.
Рычит динамично турбинный мотор,
К заставе спешим, по заброшенной ветке.

Так тихо стает,- оглядеться пора,
И днем в ожидании скорой тревоги.
Приплюснула тело пустыни жара,
Дорога препятствий, сплошные пороги.

-Не дрейфь мужики! Стрелок не дурак,
Не выдаст напрасно засады ложбину.
В ущелье ,реально, хороший пятак,
Вот там и напишем крутую картину!

Суши сапоги, впереди есть отход,
Жара миражем, солнце шпарит...

С Инночкой дружил Белоцерковской,
Регулярно делал ей вопрэ
На Петровской, сиречь Разумовской,
То бишь там, где промеж них тире*.

Сам-то я с Покровского уезду,
Чтоб остаться – и не заикнись.
По ночам слоняться по подъездам
Надоело, впору хоть женись.

С мыслями - как Шариков от Жучки,
Шёл без конуры и без угла,
На мосточке, где река Вонючка,
Мне судьба попутчика дала.

По всему с таким же обалдуем
Разговор сложился сам собой.
Мы идем к нему и в ус не дуем…
Кто бы...

Когда восторг к тебе пришел,
Когда почти до слез смеешься,
Когда от радости нет слов
И кажется: всего дабьешься,
Когда из сердца благодать
Разлилась, всю заполнив душу
И хочется тебе кричать,
Все выплескать в себе наружу…
Тогда неплохо б замолчать
И хоть на миг уединиться,
И попытаться осознать,
Что из тебя во вне стремиться?
Что изменилось в сердце вдруг
И мир земной преобразило?
Что в миг расширило твой круг,
Вселенную в тебя впустило?
Почувствуй, внутрь себя войти,
Ведь...

Он глаза открыл, не веря,
И подумал: «Это сон».
Вспоминал: он запер двери?
Был вчера «хороший он».

Вновь открыл, и вопль истошный
Вдруг сорвался из груди.
В это верить невозможно,
Это в жизни не найти.
Там у ног его сидело
Существо, не описать!
Очень тоненькое тело,
Руки, ноги, пальцев пять.

А лицом, почти что рыба,
С кожей гладкой голова…
Даже брови встали дыбом, -
Воздух выдохнул едва.

Тело всё в чешуйках, в блеске,
Вроде, как комбинезон.
Аргумент искал он веский...

...печальны слова, не ушедшие к Небу.
У ног,.. на полу они,.. —
рваные мысли...
Опали как листья.
...а встанут ли завтра, Весною,
побегом зеленым,.. — обыденно серые мысли?..
Окрепнут ли ветвью,
плоды принесут ли?..
Слова, вновь ушедшие в осень желаний...
Опали те Листья.

Усталость.
...а мысли, — у ног,
на полу, — словно рваные раны...
В пространстве измятой Бумаги...
И — нет совершенства.
...отчаянный Взгляд, снова, —
к Небу!..
Там — поле...
Цветущее поле ПОЭМЫ...
Но как...

Заглянули гады в гости,
Гады в образе людей.
Перемыли мои кости,
Наследив в душе моей.

Не ругались, всё культурно,
Было и без грубых слов.
Обьяснили что я дурно,
Вёл себя в стране из снов.

Что в ней пел немелодично,
Что не тот на мне наряд.
И что это неприлично,
С моим рылом лезть в их ряд.

Не люблю я их, ведь гады,
Бесхребтные совсем.
Продадут за звон награды,
Не побрезгуют ничем.

Заглянули в гости гады,
Не по сердцу был я им.
И они в сердцах с досады,
Меня словом...

Маша папу рисовала.
Угодить ему хотела.
Красками (не как попало),
Наложила всё умело…

Жёлтый галстук (модный очень)
И усы – чернее смоли…
Папа должен быть доволен,
Ведь старалась, между прочим!

Папа Машеньке сказал,
(Дочку, всё ж поцеловал,
Рассмотрев рисунок оный,
Улыбнувшись лишь едва):

«Цветом, почему, зелёным –
Вдруг покрыта голова?!»

А в ответ -- надуты щёчки...
Мокры, от досады, глазки...
(Думая о той «причёске») --

«У меня нет… лысой краски!»