Дорожной пылью

Что ушло во вчера, ты уже не исправишь,
Смыты краски дождём, не оставив следа.
Но коснётся рассвет белых утренних клавиш,
Как захочется снова вернуться туда.

В этот жаркий июль, собирая по крохам
Сумасшествия дар, - ночь не спать напролёт.
Что само по себе, может быть, и неплохо,
Если сон загулял и уже не придёт.

Пыль прокуренных дней застилает дороги,
По которым пройдут, кто себя не нашёл.
Ведь себя отыскать удаётся не многим,
У кого на душе каждый день хорошо.

Закрывая глаза...

Твой дождь, - твой нежный Господин,
Учитель прыгать через лужи.
Он для тебя такой один, -
Никто другой тебе не нужен.

Твой дождь, - твой Ангел серых туч,
Поможет заново родиться.
К тому он ещё везуч, -
С тобой навеки породниться.

Твой дождь, - твоей души Печаль,
Слезой солёной обернётся.
Когда дней прожитых не жаль, -
С утра тебя разбудит Солнце.

Твой дождь, - твой неразлучный Друг,
Очистит улицы от пыли....
А помнишь, как не пряча рук,
Мы говорили, что любили...?

Твой...

В маленьком скучном городе
Вьётся тревожный гул.
С поводом и без повода
Пьянь шелестит в загул.

Полон стакан. И снова
Снятся дурные сны.
Осень по Башлачёву —
В мёртвых глазах Весны.

Вены набухли пивом,
Душу набил свинец.
В городе так красиво, наконец.

В городе пыль, да ветер.
Тает усталый снег.
Солнце бьёт рыжей плетью
Хлёстко по спинам век.

Слёзы. И нет спасенья
От тишины с тоской.
Сердце рвёт злое пенье.
Сердцу грозит запой.

Не буду поддаваться уговорам,
И, бросив взгляд задумчивый в окно,
Пойду гулять в июнь, где очень скоро,
Увижу интересное кино.

Наш город зеленеет, не стесняясь,
Отдав себя под пляжи у воды.
Я сам-то, если честно, не купаюсь,
Не делал это даже молодым.

Мне нравится смотреть в глаза прохожих,
Под взглядом женским можно покраснеть.
Они меня оценивают тоже,
Не все конечно, может быть их треть.

Дожди к нам гости что-то зачастили,
Но я им рад, всё может потому,
Что после них...

Ну, что ж, коль стал тебе не мил,
То не обижусь.
Остыл ко мне любовный пыл,
Я это вижу.
Важнее нежности души,
Стал звон монеты.
А дни, что были хороши,
К'анули в лету.

Всего-то, нужен стал, как раб,
Лишь для работы.
В единстве душ случился крах,
Сломалось что-то.
Не в радость, стало быть, тебе
Со мною вместе.
Ну, что ж, я покор'юсь судьбе,
Уйду без мести.

Ты не желаешь быть со мной,
С таким, как есть я.
А хочешь, чтобы только твой
Был раб навек я.
Уйду я с глаз твоих...

"Опа, опа впереди копы"
"Остановите, вите надо выйти"
***
Или жизнь проходила мимо тебя,
ковырялся в прошлом, на цепи лом или нет облом,
бритая, в прозрачных трусиках на его приёме,
да о коме, о её сущности, коронавируса тучности,
на просторах земли, растирали пыль, мы могли,
мани, или ещё чего, сами….
"Опа, опа……

Днем с морями не спят псы хвалебных речей - недосказанных -
Отголосками нимф о грядущих порах наводнения.
Может, дно обветшало /хребтами - в гранит/, - ложью смазано -
В нашей лодке для снов? Не найти трость весла преткновения.


Знаю, смертный мой штиль! Под клеймом, но штрихов безвозвратности, -
Переводим струну эхолотом - в массив вечных подданных.
Не горели поля за чертами лекал первозданности,
Там, где смысл расшит в доигравший роль пир давних проводов.


Наш реванш панихид...

На вешалке пыльной, в настенном шкафу
Повешены крылья. Я их не сниму.
Земным притяженьем опутанный мир,
Страшит безупречности старый кумир.

Восторгом полета сны манят ещё.
Но пыль многотонна,…как встать на крыло?
Стряхнуть быль и небыль, взлететь,…чтоб упасть,
И снова взлетев, от счастья рыдать…

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120061600368

Лист кленовый на ветру ржавеет,
Улетают аисты на юг.
Пусто и тепло в оранжерее,
И трава пожухлая вокруг.

Мелкий дождик зачастил по стёклам,
От воды набухли облака.
Птичья песня нехотя умолкла,
Наступила скука и тоска.

У крыльца растрёпанные астры
Мокрые слипают лепестки.
И берёза сыплет листьев бастры
На почти пустые цветники.

Заклубились тучи серой пылью,
Шалый ветер гонит их вперёд.
Снова осень открывает мыльню,
Приглашая голый огород.

Автор: Ольга Волкова

***
Нас в этой жизни ослепить
туман не в силах никакой,
ни ночь кромешная,
ни огневыми сполохами – жуткая гроза…

Жаль только, что в дороге
всё же пыль одна
ещё нередко засоряет нам глаза.


***
Пусть свет души твоей не меркнет никогда! –
Так на скалистом берегу
маяк мерцает в мгле ночной
как символ веры и спасения,

и, что существенней всего,
как при любой погоде,
так же и для всех без исключения.


***
И от избытка человеческого сердца,
как ни странно,
могут, в...