Дорога от дома не тягость

Когда – нибудь я умру,
Когда – то меня не станет.
Развейте меня по ветру
Улыбкой эфирнх радуг

Сердце оставлю горам
Память раздарю лесу
Голос – немым облакам
Имя - лесному оркестру

Взор – в нить горизонта вплету
Соли слёз - растворю в море
При жизни, я в телесном плену
Я забуду себя вскоре

Задержусь на вершине горы
На самом торжественном пике
В предрассветном веении мглы
В обезумивших птиц крике

Я отправлюсь дорогой снов
Золотистою лентой мгновений
Ароматом горных цветов...

Колючая, словно касатка,
Дорога мне выпала вновь.
И вместо квартиры - палатка,
И ноги, истёртые в кровь.

Наивным, непрошенным зверем
Оставил я в мире следы.
Напрасно я в лучшее верил,
Когда вокруг столько беды.

Средь сосен дремучих, в палатке,
Я шорохи слушаю вновь.
Что если там бродит украдкой,
Живая, пока что, любовь?

И, полная вечной загадки,
Листвой, а не ворохом слов,
Швыряет мне осень заплатки
На душу, истёртую в кровь.

Холмы. Закат. Старинный дом.
В шкафах – на полках – пыль и книги.
В саду покрылись лужи льдом,
И скорым праведным судом
Осенний постриг – на вериги
Сменил декабрьский мажордом.

Камин. Поэты. Рифмы бой –
Милее соловьиных трелей.
Читает мэтр… и слог витой,
Чеканной стройной красотой,
Стигматом на нескладном теле
Возносит в небеса… мечтой…

Гремит! Нездешний. Царь-глагол!
Кусает губы поэтесса
И шепчет: «А король наш – гол»,
Но, сквозь метафор частокол,
Талант, бродяга и...

К чему меня ведет моя дорога?
К чему меня ведет мой скрытый путь?
От жизни нужно мне не так уж много –
себя найти и Истину вернуть.

Познать чуть больше, чем для счастья надо...
Не грех ли это – прыгнуть выше звёзд?..
Но тьма незнанья – пострашнее ада.
И путь во мраке – он совсем не прост...

На ощупь надоело пробираться,
теряя счет ошибочным мечтам,
и вновь сквозь слёзы мило улыбаться,
когда душа расходится по швам...

Когда вопросов больше чем ответов
и сожалений больше, чем...

Последний раз снег,
Он устилает белым
Дорогу весне.

Талого снега
Горсть сжимаю в руке
Апрелская слякоть.

Вприпрыжку по улицам
Синицей звонкой
Так легко перелетаю
С ветки на ветку.

За все Судьбу благодарю!
За радость и печали,
За детства светлую зарю,
Что помню я едва ли.

Кувшин с топленым молоком
И с черною горбушкой,
Я на скамейке босиком
За стол сажусь в избушке.

И баба Тоня впопыхах
Нам пирожки достанет.
Дед с балалайкою в руках
На стол бутыль поставит.

Пойдет за ключевой водой,
На коромысле ведра,
А сам с хмельною головой,
Но выглядит он бодро.

Вот кот у печки разомлел,
Мурлыкает довольно,
Большую миску супа съел,
Жизнь у кота привольна...

В доме не было окон, а двери так плотно закрыты,
Что какие-то птицы разбились, просясь на постой.
Никого не впускал в этот мир, о чудак деловитый.
А меня вдруг окликнул с порога так странно: -Постой.
И ему подчинилась, сама я себе подивилась.
Ведь никто в этом мире не смог бы меня укротить.
И морская волна возле ног обреченно забилась.
И меня он позвал, чтобы чаем в саду угостить.

А потом он роман свой читал, и в порыве экстаза
То взлетал к облакам, то валился на землю, шутя.
Что...

Уехал в Германию. Сонно
Встречал Баден-Баден меня,
И таяли дни эти томно,
Как снег на заре февраля.

Я видел единство - не ссоры,
Я видел покой и уют,
Я видел улыбки, опору -
В России на что наплюют.

Я видел богатство и зелень,
Я видел деревья и реки,
И ели, укрытые снегом,
Растущие скоро побеги.

И я осознал лишь сейчас,
Что дом мой прижился в душе -
Пока не настанет тот час,
Когда он откроется мне.

Вернулся на родину. Снова
Встречала столица меня:
И злость, и невежество...

Не по душе мне цепи синих гор
с короной снеговой.
Они сужают кругозор
непроницаемой стеной.
Ты видишь только камень, снег,
тумана облачную хмарь.
А кто здесь - человек? -
пустячный миг, а не природы царь.
Пусть вами восторгаются другие.
Вы для меня - враждебная стихия.

Не лучше даль бескрайняя морей
с упором в горизонт.
Не зацепиться взгляду в ней.
Ты - тля, а море - мастодонт.
Когда оно благоволит,
курортной балуясь игрой,
когда оно штормит,
сметая все неистовой волной...

Снег поддаётся, но хрустя
печально под ногой...
Мне откровенно жаль Христа,
что умер, как изгой.

Построил Иерусалим
Христос, Спаситель мой,
и я иду вослед за Ним
на небеса - домой!