Дописать

Я снова ухожу за облака,
Туда где свет и вечное безмолвье.
Осталась неоконченной строка.
Надгробье точкой после послесловья.
И будут надо мной лететь века
В свою страну последнего гнездовья.

Мы все в свой час уходим из гнездовья,
Влекут нас за собою облака .
И смотрят вслед минувшие века
Храня своё гнетущее безмолвье.
И, что там впереди? Для послесловья
Слова ещё не собрала строка.

И нитью путеводною строка
Разматывает мир с клубка гнездовья.
Напутствие – знаменье послесловья...

Всё та же грязь в зелёных электричках,
Всё также в восемь вечера домой.
Вагон забитый, впрочем, как обычно,
Повис табачный в тамбуре дымок.

Галдёж и шум готовы к отправленью.
Зажглась, как светофор, в окне луна.
Я в уголке пишу стихотворенье,
Напротив девушка сидит одна.

А мы как будто даже не знакомы,
Лишь вместе ездим в среду и четверг:
Я занимаю место ей в вагоне,
Она до Клина я же еду в Тверь.

Одета модно, но провинциально:
У них от моды что то есть своё
Работает в Москве...

Не был, не знаю, не брал, не пытался,
Не пил, не курил, и не привлекался,
Не думал, не спорил, не ошибался,
Не лез, не чудил, ни разу не дрался,
Не каялся, не любил, не дружил,
Жизнью чужою не дорожил,
Не мучился, не летал, не служил,
Нигде свои яйца не отложил,
Всё написал, ничего не забыл,
И дописал, подумав, не жил…

16.09.06 г.

Сколько ж светлого Нам предначертано?..
Сижу..внимаю вибрации..трепетно..
Внутренне - крохотной дрожью..бережно..
Этой жизни судьба не предсказана..
Острым взглядом-пером не дописана..

Мы в потоке спешим в неизведанность..
Силясь вновь оправдать безнаказанность..
Слишком просто кивать на немощность
..и лишь слеза со щеки медленно..
Скорей всего от того , что ветрено..

Новый Год.
Последняя страница дописана...
Еще один том.

Табличка с именем, но без цифр, застыл, кон-
цертируя взгляд, был ты рад, увидев надгро-
бие, здорового, полного сил и розовощёкого,
опечатка, или судьбы совпадение, птиц и дру-
гих животных, стремление, к осознанию, сво-
его месторасположения, но не смерти, для че-
го это мне и не верьте, не надо, всё само, всё
пройдёт и награда, остановка в пути, вой со-
баки, лунный свет и мерцание вод, на восхо-
де, тумана исход, покраснения неба, зоря, ци-
фры, словно твои якоря, дописал и...

Виды, кареты…
Рука мастера пишет портреты,
Кисть пера откладывая иногда,
Чтобы дотянуться рукой до стакана
С вином. Его уже мало…
Нужно плеснуть немного,
До краёв строго.
Без него картина не пишется.
Она сама руководит процессом.
Под прессом диктата
Находятся его руки.
Терзают муки, измучался.
Парадигмы науки, злой суки
Не могут объяснить сие явление.
Без подозрения
Не обойтись несчастному гению.
Сомнению подвержен талант
Несчастного неудачника.
Белый бант
Поверх чёрной...

Догнать себя и наконец остановиться,
И посмотреть на мир свой изнутри.
Дописана ещё одна страница,
Через плечо, в неё тень не смотри.

Дойти и наконец проснуться,
От жизни сна и пыль стряхнуть дорог.
И вспомнить жизни Истинной искуство,
Той, для которой нас придумал Бог.

Допеть и наконец замолкнуть,
От слов и обязательств отдохнуть.
Укора из души извлечь иголку,
И в тишине закончить долгий путь.

Достроить счастье, наконец достроить,
И стать свободным от желаний всех.
И выпить...

Зачем вы его похоронили, (впопыхах, причитали,
все ах, да ах,(произносили псалмы, пели,...мы, да
мы), вывернув наизнанку, заломив руки, доспели,
допустили, дописали, не ради скуки, печали, так-
ую обманку, вольности, ощущения, одиночества,
(манка, кутерьма, липнет, пристаёт, траура идиот,
сочиняющий стих, о том, чего не было, да, п-чих,
правда), в замкнутом пространстве, лаванда, «ма»
(стон последний, покойника, не хотел умирать,...
«достойненько», умерить посыла, соль, просыпал...

Всегда мы вспоминаем тех героев,
Поэтов, музыкантов и певцов,
Которые наперекор порою
Всему и всем не пали в грязь лицом,
А заслонили, спели, доиграли
И даже дописали, наконец,
Всё то, за что их гнали и ругали,
За что несли терновый свой венец!
Мы любим тех, кто навсегда и сразу
Пленили нас духовной красотой,
Кто в жизни нас не предавал ни разу
И нёс свой крест как гений и святой!
Нас тянет к тем, кто свою страсть и слово
Вложил для нас в творение своё,
К кому приходит после...