Должна

Сижу на берегу своей мечты,
И думаю об этом странном лете.
Когда появишься в судьбе лишь ты
Один единственный на всей планете?
И выбирать из «многих» не могу,
Никто на самом деле не сравнится
С тем, кого в своём сердце берегу,
С тем с кем душа должна соединиться.
И я мечтаю, глупо и смешно…
Это не важно, так ведь сердце просит.
Я лишь хочу цвет глаз узнать его,
И как он моё имя произносит.

Но боже, сколько их вокруг меня,
А рядом никого не оказалось.
И я тебя ищу день ото дня...

1
Начнём свой рассказ с чистилищ знакомых
В случае нисходящего пути после смерти
У различных метакультур имеется ряд отличий весомых
Ведь сформировались они в разное время поверьте
2
Древнейшие принадлежат метакультуре Индийской
Именно она первой достигла мощи такой Света
Найдя силы против Гаттунгра и его власти "низкой"
Что теперь в некоторых искупительных слоях страдалищ нету
3
Позднее в чистилища благодаря Иисуса схождению
Некоторые слои метакультур еврейства
Были превращены...

Тени разума, оказались настолько сложны,
что понять их не смог, осторожен в оценках
и невозможность охватить свою структуру,
ну ты и дура, клава, не входи в китайскую
комнату, безупречная работа не создаёт по-
нимания, заметь разницу, психический оп-
ыт, связал с состоянием мозга (его работой)
и не надо быть вором, чтобы украсть сос-
тавляющие и перевести психические и ин-
теллектуальные понятия в физические, ра-
скинь нейронные сети не будь ети, обстоя-
тельства стекались случайно, и...

Судьба свела нас невзначай,
Ты сам это поймешь.
И шанс тебе был дан случайно
Это не шанс, а выбор твой.
Ты захотел и путь нашел,
Как к этому придти.
Ошибка в прошлом, как пятно,
Но ты его отмыл...
Стоишь ты рядом, взгляд украдкой,
Улыбка чуть видна.
Сказал: "Прости!" я посмотрела
За что...тебя прощать должна!?
Обиды не было, любимый!
Любовь - она прощает всё
А ты, конечно, не подумал
Придти пораньше забрать боль...
Я всё, конечно, понимаю
Друзья, подруги и вино...
Но ты себе...

Любимый мой,
Прости, что не при встрече
И не в глаза сейчас о чувствах говорю,
Наедине с тобой не хватит сил на речи
И мужества сказать, что ухожу.

О, нет, тебе не нужно извиняться,
Скорее я должна прощенье попросить
За то, что не могу с тобой остаться,
За то, что разучилося любить.

Да, я с тобой жила как будто в сказке,
Я видела любовь в твоих глазах,
Мне памятны закаты, ночь и ласки,
Сплетенье тел в атласных простынях.

Листок в слезах, прости, слова размыты,
Я без конца...

любовь не грипп, не умирают
от этой хвори никогда.
порою лишь подходят к краю
и смотрят,
смотрят
вдаль,
туда
где боли нет и нет надежды,
нет веры ни себе, ни ей...
лишь Бог, в сияющих одеждах,
ждет у распахнутых дверей
и смотрит в выжженную душу -
не манит, но не гонит прочь.
но почему же, почему же
я шаг не в силах сделать в ночь,
туда, где все свободны,
оба,
где между нами только кровь.

любовь должна быть лишь до гроба,
иначе это не любовь,
а так.

Я никому ничего не должна.
И ничего и никто мне не должен.
В хват декаданса схлестнулась струна.
В доме пустом бледный вид из окна.
И крест прощения рукоположен.

Партик Святой эль полнее нальёт.
Друг, ты прости, тут стакан не поможет.
Солнце устало ласкать свой народ,
Пуст, безразличен седой небосвод,
Бей в барабаны. Стели своё ложе.

Жги чучела. Пусть прихватит огонь
Угли-глаза в окантовке печали.
С трассы срываются стаи погонь,
Сходят с ума. Ты прости и не тронь
Криком души...

Любовь грешна, как маковый цветок.
Сорвать, отбросить – отзовется больно.
По недомыслию, намеренно, невольно,
Не делай этого! Губителен итог…

Любви не мсти. Она, как божий дар,
Единовременно духовна и телесна,
Возвышенна, греховна и чудесна,
И притягательна, как первая звезда…

Пойми - ей неизвестно слово нет.
Прости ей страх утрат и зло измены:
Любви приоритеты неизменны,
Просты и совершенны, как сонет…

Любовь грешна. Прости и не грусти:
Она должна для радости цвести…

История должна учить? -
В мире считается Наукой?
А, если, вовсе, – не наука,
Кто сможет шлюху уличить,
Или, по-русски, - замочить,
На Русь завезенную суку?

А, если, - Лже? - Кто шлюхе руку
Лже-историческую, суки,
Сможет по-русски отрубить,
Взятой АН, блин, на поруки:
Топор, голгофа, мирно слить
До капли кровь, после прорухи…
В центре Москвы, и, не под мухой,
Закамуфлированная прыть,
Возле Кремля, в лице порнухи…

И, не из-за какой-то Мести,
За Настоящее, в подтексте...

Любовь всегда имеет привкус грусти.
Сломалась льдинка в луже с лёгким хрустом,
Под каблуком, нечаянно ступившим,
Попасть в троллейбус к счастью поспешившим.

Осколки остро выставили грани.
Тебя не вижу. Может, слишком рано
Меня привёз водитель торопливый.
И вот, стою, как дура, терпеливо.

Перед ногой раздавленная хрупкость.
Её мне жалко. Что ещё за глупость.
Мужчина должен ждать, с цветами, даму.
Ему, похоже, вытравили память.

Закрылась снова лужа тонкой коркой.
Сегодня ветер...