До свидания южный урал

I

Чайка несла на крыльях
брызги дождя.
Тёмными изумрудами
играла зелень холмов.
Ветер чертил на песке
узоры подсолнечника,
вырывая из рук
недописанное письмо.
Белый шум волн,
обрываясь на полуслове,
падал на берег июня.

II

Снежная ткань облаков
реет
над наготой волн.
За стеклянной спиной моря
тлеет
бессонница горизонта.
Блеск лазурита
и смоль
обсидиана
замирают в душе пилигрима.
Море смотрит в его глаза,
словно видит своё продолжение
в них.

III

Усталое...

Крымский мост – дальний путь между двух берегов.
Крымский мост – будто связь разделённых миров.
И ветра, пролетая, здесь гимны поют.
Навсегда из страны к сердцу Крыма маршрут.

Дальних звёзд южной ночью мерцают огни.
Виден мост космонавтам с далёких орбит.
В ночь Боспор Киммерийский гирляндой огней
На века подпоясанным будет теперь.

Припев:
Цвети страна, а с нею Крым.
Под небом ярко-голубым,
Под марши ветров и под колокола
Свои воплощай в жизнь мечты.
России и Крыма мост сшил...

Седьмого августа, жители России!
Без каких либо на то усилий…
За затмением луны созерцали,
Всю эту ночь… они не спали.
Чтобы лично затмение лицезреть,
Можно было, что-то в нём усмотреть…
Как на воде, человек отразился!
Видать с луны… он на Дон опустился.
С посланием к землянам приходил!
На нашем русском, языке говорил…
Чтоб земляне на луну к ним не летали,
Атмосферу луны, дерьмом не засоряли.
Гутарил… - на землице убрались бы своей…
Да! Жили на ней, вы бы скромней!
Бывает, иной раз...

Цвет чудесной горы Фудзиямы,
оттеняющий сакур изящных цветение,
Нежно-розовый,бледно-лиловый.
Словно южного ветра покорность,
Лепестки края век у любимой,
В полудрёме коралловых губ...

Первый дождь никогда не был тёплым,
Он растаявший снег провожал.
Брызги грязи застыли на стёклах,
У гуляющих руки дрожат.
Хоть темнеет сейчас и не рано,
Только с улицы тянет домой.
Там уютно у телеэкранов,
А тебе возвращаться одной.

Ветер ласково в танце закружит,
Кто попался ему на пути.
Город наш, ну конечно, не южный,
В нём не просто дорогу найти..
Остановка пустует трамвая,
Пешеходы идут стороной.
Лето, может, начнётся и в мае,
А тебе возвращаться одной.

Светофоры мигают...

Я живу в небольшой стране,
В той, что с детства понравилась мне.
Чтоб не сделать её ещё меньше,
Не обидеть красивейших женщин,
С пустотой не остаться и фальшью,
Собираюсь я жить в ней и дальше.

Что мне вёсны чужие и розы,
Иноземные ночи и звёзды,
Южных стран золотые рассветы,
Их легенды, преданья, заветы,
Преклоненья и символы веры?!
Всё вместил в себя мой Красный Берег.

03.11.2017

Двадцать пятого января!
По новому стилю календаря…
Россию вновь постигла беда,
А на Востоке сильные холода.
Судно «Восток» затонуло…
Японское море моряков
наверно заглотнуло,
Полностью экипаж пропал…
Спасатель никого не отыскал.
Служба вроде и сильна!
Техникой мощной, оснащена…
Но как где беда случается,
Она почему-то не справляется.
Трое суток прошло,
МЧС судно ещё не нашло…
Не отыскало и моряков,
Море не южное, а восток.
Температура минусовая,
А не летняя плюсовая…
В воде...

Говорят, все листья падают в небо.
Говорят, вкус огня смертелен.
Говорят, все дороги ведут в храм,
Говорят, храм он как свет во тьме.
Но видимо я не молюсь их храмовым богам,
Потому что мои дороги ведут меня к тебе.


Фаталь, да успокоятся шаги,
Того что рок, того что тишина.
Вернутся к берегу все корабли,
Вернутся все пропавшие в дома.
И южный крест распустится цветком,
Звездой потусторонней тишины.
Да будет свет гореть во всех домах,
Да будут откровения просты!
И борозды...

Ты видела мой голос...
Мой первый голос был осенним...
Листвой окраин он летел,
Империей всех красок жизни смотрел он на тебя.
Ты видела мой голос летним, зимним, весенним
И он лежал, словно добыча, в каждом из времен года...
И он смотрел, как повелитель, каждым временем года.
Ты видела мой голос слабее света, но не побежденный.
Ты видела мой голос мотыльковый,
Он был как шепот шелка, как огонь...
И ты касалась каждого мгновенья,
Где я смотрел в твой обнаженных голос.

Ты видела...

О, Madam Butterfly
Томик осени ярко-багрян...
Мы наверно забыли, что белые песни суровы
Мы остались смотреть перевернутый календарь...
Мы остались...


Звон безумных огней... Всё написано алой латынью
В этом белом краю черных платьев и титульных букв...
Где задумчивой тьмой растекались чернила святыни,
Где стихами сходил с эшафота ночей мой безудержный юг.
Да, любовь это вызов,
Да, соблазн это шелк.
Возвращение бабочек к касаниям южной молитвы...
Сквозь звучанье свечей, роняющих...