До конца не прочитана книга

Я в школе учился читать и писать,
Но детские годы прошли,
И стал я железной мотыгой стучать
В холодное сердце земли,
Уныло идут за годами года,
Я медленно с ними бреду,
Сгибаясь под тяжестью жизни - туда,
Откуда назад не приду.
Я в книгах читал о прекрасной стране,
Где вечно шумит океан,
И дремлют деревья в лазурном огне,
В гирляндах зелёных лиан.
Туда улетая, тревожно кричат
Любимцы бродяг - журавли...
А руки мотыгой железной стучат
В холодное сердце земли.
Я в книгах читал о...

Звездною ночью
Вырвусь из плена
Власть твоих глаз
Исчезает в огнях
Звезд и галактик
В далях Вселенной
Звездная стража
Стоит на постах

Звездною ночью
Выйду из тени
В пламени солнца
Сгорали подряд
Годы и люди
В жажде мгновенья
Тысячелетья
Утрачены зря

Звездною ночью
Зарево синью
Крепнет твой дух
Звездоликая рать
Расправит крылья
Защитник России
Шар голубой
Мчит вперед, наугад





Тополя

Ветер гладит листья клёнов
Вечность, смеясь, глядит в листы календаря...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по по итогам долгих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...

...печальны слова, не ушедшие к Небу.
У ног,.. на полу они,.. —
рваные мысли...
Опали как листья.
...а встанут ли завтра, Весною,
побегом зеленым,.. — обыденно серые мысли?..
Окрепнут ли ветвью,
плоды принесут ли?..
Слова, вновь ушедшие в осень желаний...
Опали те Листья.

Усталость.
...а мысли, — у ног,
на полу, — словно рваные раны...
В пространстве измятой Бумаги...
И — нет совершенства.
...отчаянный Взгляд, снова, —
к Небу!..
Там — поле...
Цветущее поле ПОЭМЫ...
Но как...

I
Но если розу доглядеть до чуда...
А как не видеть?! Как же не понять
Откуда эта розовость, откуда,
Каким потоком льётся благодать?!

Упругость лепестков...Какая сила
В одном зерне была заключена
И так безмолвно лепестки раскрыла
И держит...держит...Боже, - вот Она!

А как благоухает! Неужели
Весь этот вал не опрокинул вас?
И вы не услыхали, не прозрели?..
Но как же так?..Ведь вот же...
Вот сейчас...

II
А если душу доглядеть до Бога...
Но как не видеть ?! Как же...

Весёлый поэт, любил вырывать страницы из её
книг, и от этого раскатисто смеялся, получал
удовольствие, яша, (так его звали), разрушение
его коронка, а его ксюши, шпонка, она ржала,
когда книги свои писала, а яшкины она, никогда
не читала, ненавидела, была зла и строила ро-
жи, козла не любила, уже как пять лет, три ме-
сяца и четыре дня, с того самого времени как
узнала, что тяжело больна, можно сказать неи-
злечимо, а яша, вестимо, молил и просил бога,
чтоб оставил её живой...

За окном молчит туман,
Ветка трется о стекло.
Позади - один обман,
Отчего ж в груди тепло?

Сосен аромат
Среди мшистых скал
Удивленно рад,
Что я не устал.
Мой рюкзак летит
В хвойную траву,
Чтоб себя найти,
Небеса зову.

Воин побеждать устал,
Робкая флейта звучит среди скал.

Душа моя как белый лебедь
Над Галактикой сияющей летит
Туда, где никогда я не был,
Где ни кому меня уж не найти.
В холодной каменной пустыне
У костра спина немного стынет.
В далеких смутных городах...

Божественные Силы тонких планов, быть учите послушной вновь, опять…
Осознанно гнать мысли – тараканов, чтоб я могла все точно принимать,
Что шлете мне из глубины Вселенной, чтоб интересен стал земной мой путь…
Благодарю Творца миров нетленных…мог и не той страничкой шевельнуть
Он в книге жизней, в хрониках Акаши, а перст его коснулся и моей…
И тех, кто дорог мне…и стала нашей судьба из сонма интересных дней.

О, чудо Жизнь! Загадка для умов. Ведь многие и не подозревают
Какая честь...

Я дворник...
А метла — ПЕРО!..
Как много мусора вокруг: в сознании,.. в уме...
Отдельная, обыденно, душа моя
воспринимает МИР как свалку...
НО. Ведь кто-то должен убирать, —
мести и мысли суетные, внутренне пустые...
Мне ли — эта доля?..
А беда и в том, что кучи мысленного мусора и здесь,.. —
в усталой голове...
Как не крути пером вокруг,.. —
сознание у всех одно, душа одна.
И МУСОР мысленный,.. наверное,
уже и в подсознании весомо оседает...

Бедствие планеты — МУСОР...
Ветер...

Листочки,странички,абзацы и главы,
Томами реликвий Отечество славя.
Бескрайние полки забитые словом,
Нет мебели место, и нет стенки голой.

Поток алфавитный всех стран континентов,
От высших наук до обычных куплетов.
От тем философских, до светской интриги,
Рассказы,поэмы и повести в книге.

Он их собирал,дело воли и чести,
И,вряд ли,способен был старче прочесть их.
Но славится быт,восхищение кладом,
Пополнилась комната книг новым рядом.

И жизнь хороша, цель оправдана средством...