До и дальше

Белое – черное.
Красное – цветное.
Воспаленное небо.
Пробежала зебра.
Жарко – холодно
Жалко – нет.
Безвкусно – модно.
Черствеет хлеб.
Не все ли равно,
Где был вчера.
Зеленое сукно.
Сухость с утра.
А жизнь идет,
А жизнь бежит.
За годом – год,
Рассвет дрожит.
Дождь шел.
Солдат лежит –
Себя нашел.
Земля – магнит.
Любовь святая
Пришла – ушла.
Закат растаял.
И жизнь прошла.
Дальше – что?
Трепет души.
Маска – кто?
Люди пришли.
Суета – младость.
Суета – старость.
Хаос...

В доме уютном, в горшке керамическом
Роза взростала прекрасным цветком.
Всё есть с избытком.
В тепле электрическом
И не мечтала она о другом.

Ей не хотелось замены привычного.
Только однажды: весенней порой,
Вынесли розу из мира тепличного
И посадили на грядке сырой.

Неженке это совсем не понравилось:
Ей бы и дальше под лампочкой жить.
И ненашутку она опечалилась –
Чаяла душу кому-то излить.

Полная слёз огляделась в тревоге
И подалась изумлённо вперёд:
Там, средь асфальта...

Свинцовые тучи, испорченный снег,
Кровью политый без всякой надежды,
Ноги несут, переходят на бег,
И спотыкаются – много одежды.

Траур в душе, и слеза на щеке,
По погибшему только что другу,
А скольких еще потерял на реке,
Сколько раз им протягивал руку?

Хлопья мокрого снега глаза залепляют,
И туман закрывает вершины,
Где-то рядом совсем АКМы стреляют,
Слышен рев разъяренной машины.

Взрывы, крики, все быстро смолкает.
Уже близко, чуть-чуть подождите!
Ты подходишь, парнишка...

Железные дороги, города.
Работа полная отврата, унижений.
Потерянные полностью и зря года.
И поиск выхода из безысходных положений.

Ты с вечера спешишь успеть к утру,
Успеть не опоздать на поезд, электричку,
Следишь за новостями вскользь и на бегу,
И ловишь ты надежду, как синичку.

Надежда ускользает, утекает,
Но держится еще за нить свободы,
И вера все ж живет не убегает,
Но «кошки на душе», как от плохой погоды.

Ты взглядом ловишь, ищешь,
Пытаешься понять, не по душе ли.
Но...

Так хочется кричать! Но всё напрасно.
Ответов не найти и в сотне книг.
Поверить мне, что Знание – опасно?..
Но свет его в сознание проник.

Назад дороги нет. Но что же дальше?
Как истину о будущем узнать?
Сегодня утопая в море фальши,
возможно ли всё завтра поменять?

Возможно ли переписать программу
своей судьбы?.. и выбрать верный путь?
Ах, если бы закончить эту драму…
И то, что было, хоть на миг вернуть.

Всё сделать правильно, начать с нуля, исправить,
сказать всё то, что...

Как наяву приснился страшный сон:
В лесу зимой, в рубахе босиком,
И вижу дом: нет двери, без окон,
Хочу войти, мгновенье - уже в нем.

Кругом стремянки, лестницы, леса
Стон, вопли, плач, моленья, голоса…
Все в сундуках под высоченный потолок
В углу шевелится людей большой комок.

Работой заняты два дряхлых старика,
Чего-то делают, шевелятся пока…
«Бог помощь, чем могу помочь?»
«Откуда взялся? Отойди-ка прочь!»

Взметнулся крюк и щелкнул кнут,
Из кучи вырвав, дядьку...

Жизнь – это скучная штука,
Жизнь – это просто игра
А пролетит, как мгновение
Истина эта стара.
Ну а взглянув напоследок
Годам ушедшим в глаза
Скажем: здесь нечего делать
Друг мой, нам дальше пора…
1992

Такое кричать не привык во всё горло,
Но всем существом тебя молча молю:
Останься со мной до конца, на все годы.
Мы счастливы будем. Ведь я же люблю.
Но ты с каждым месяцем дальше уходишь.
А я остаюсь. Лишь надежда в груди –
Как тот убираемый трап теплохода
Над чёрным прогалом холодной воды…

Мне как руку оторвали или ногу
Не могу я зайка без тебя.
Не могу я кушать, спать, работать,
Мне отныне всё до фонаря.

Я ложусь - твой лик передо мною,
Я проснусь – в глазах моих она:
Сладкая, любимая, родная –
Наточка Клеймёнова моя!

А ещё подумаю, аж страшно,
Что звонить не смею я тебе,
Я «трубу» из рук не выпускаю
(Все звонки чужие пропускаю)
Милая, позвонишь ли ты мне?

Ну и как прикажешь жить мне дальше?
Я ж от скуки чёкнусь по тебе
А зачем тебе я «чеканутый»?
Солнце...

Людей от бога одаренных
Стал самозванец обсуждать,
Кто дал ему такое право,
Святому помыслу мешать?

Творить _ стремленье человека,
Зачем жестоко охлаждать,
Пытаясь с личной колокольни
Души движенье различать.

Кто знает, кем он дальше будет,
Как по шаблону всех понять,
Палитру дара ярких судеб
Такою меркой измерять.

Лиса Орла изъяны ищет,
Поймите это наконец.
Вы почитали бы, что пишет
упреков кроме сей мудрец.

Себя он мнит других повыше,
Раз рвется всех критиковать...