Детские зарубежные стихи

Город Владимир. Стихи.
Память царапают строчки.
Дождик.
Слезой утекли
радости дни, счастья ночки.
Милый, старинный, родной,
ветхий и новый, шальной,
тихий и шумный, печальный,
радостный…
Ты многогранный.
Разный.
Люблю…
Посидим,
чудный мой скверик уютный.
Осень себя победит.
Зимнего сна беспробудный
к ‘утру окутает морок.
Много?.. Пятнадцать плюс сорок.
Снег продолжается.
Город
полог накинул…
Мне дорог.
.
.
.
.
-- Зимний вечер --
.
Алеет солнце за окном;

крадётся...

Миг ушедший, ум мыслями держит,
Прорастая сквозь память в сейчас.
Он давно был, а мы уж не те же,
Время силы забрало из нас.

Жил ли я или всё лишь приснилось,
И часть бОльшая дней позади.
И устав, жду конца я как милость,
Мир за это, меня не суди.

Я давно в жизни смысла не вижу,
И не верю, в путь после неё.
Не подняться душой себя выше,
И сотрёт, смерть её бытиё.

И напрасно ум память тревожит,
Канет в Лету и свет, и грехи.
В жизни я только гость, лишь прохожий,
Человек...

Полоскали ветра,
Вечер в воздухе свежем.
Звезды первой искра,
Зажжена была небом.

Затихал городской,
Шум и гвалт, но не разом.
Всплыл над первой звездой,
Лик луны жёлтым глазом.

Ночь владычица сна,
Власть взялА на планете.
Мир меняет она,
В луны призрачном свете.

Тайн вселенских полно,
В звёздах всё, небо ночи.
Путём Млечным оно,
Манит, счастье пророчит.

А Земли шар искрой,
Для масштаба Вселенной.
И на ней городской,
Шум стихал — постепенно...
Марковцев Ю

Пробеги по моим стихам,
Строки их, как ступеньки могут.
В Ад вести сквозь грехи к чертям,
Или, совести словом, к Богу.

Весь в стихах я — и плюс, и минус,
В мире их, я оставил мой.
Не стереть и из них на вынос,
Не забрать, буквы ни одной.

Неугоден был ими многим,
И бит словом, не раз я был.
И за мысли их, и за слоги,
И за то, что в них грусть дарил.

А я был в стихах тем моментом,
Каким жил, когда их писал.
Не сражался в них, с тьмой иль светом,
И награды за них не ждал...

Напишу куплетов пять,
По четыре строчки.
И закончу их опять,
Дробью многоточий.

То ль проклятие, то ль Дар,
Мне стихов желание.
Чувств горячих в них пожар,
И души метание.

В них и смех, и слёзы дней,
Вера и сомнения.
Свет и тьма земных путей,
Их хитросплетение.

Я стихов не сочиняю,
Просто живу в них.
И мук творчества не знаю:
Собеседник мне, мой стих.

И в час трудный поддержать,
Словом на листочке.
Могут вновь куплетов пять,
По четыре строчки...
Марковцев Ю.

- Что ж ты творишь!?
Воскликнула мама
- Раскрасил обои, и окна, и рамы

Объяснить я маме просто не мог
Что утром проснулся во мне
Сам Ван-Гог

-Это Ван-Гог, во всем виноват!
Если признаться, то я очень рад

- Ладно! - сказала моя добрая мама. -
Посмотрим, что скажет
Суровый твой папа!

Папа проснулся, глазами повел:
- Красотищщща какая! -
И в ванну пошел

Давно ль, не знаю, это было.
В местах тех помнят этот сказ,
В капкан лисица угодила.
Да, впрочем, не о том рассказ.

Лисица в миг сообразила,
Что час последний настает,
И только хитрость, а не сила,
Ее на этот раз спасет.

Плутовка дохлой притворилась,
Лежит на травушке и ждет.
Ждет чуда рыжая, как милость,
Охотник где-то уж идет.

Охотник подошел к капкану,
И видит дохлую лису.
Поддавшись хитрому обману,
Он стал посмешищем в лесу…

Лисицу, вынув из капкана,
На землю рядом...

На тонких запястьях молочной дороги
Станцуют мазурку единороги,
И вырастет клен посреди мостовой, –
Прощаемся, сказка, я вырос с тобой.

В огромной берлоге живет человечек
И кольца плетет для костюмов овечек,
Он смотрит в окно на лазурный прибой, –
Прощаемся, сказка, я вырос с тобой.

На лампу чихал старина-абажур,
Укрывши под юбкой от кошки двух кур,
Она обзывалась на Рябу – рябой,
Прощаемся, сказка, я вырос с тобой.

Плыву над пустыней из меда и воска,
Вдали зеленеет оазис...

Никому теперь не нужен бегемотик,
Он проплакал бегемотные глаза.
Прибегал и утешал его енотик.
Прилетала, утешала стрекоза.

Бегемотик всё равно не утешался.
Я – домашний, я – уютный, молодой.
Приручите, позовите. Я старался,
чтобы было очень весело со мной.

Стрекоза, присев на куст, рыдала громко.
Бегемотик от страданий изнемог.
А енотик полоскал в ручье пелёнку,
это был у бегемотика платок.


Рецензия на произведение: Бегемотик
(Валерий Белов)

Милым был стишок, но...

Я с жуткой памятью,
С невольно смешанными низостями быта,
Изображу на стенах утренней зари,
Что было там с прерывистыми вздохами и криком,
Держало больно и шептало:"Обними.".
И темный ,нереальный голос обожанья,
Твои кровавые вишневые уста
Перенесут все прихоти в меня.
И с влажно дышащим и горловым отрывом
Я дам возможность очернить себя.

И мы с тобой ,два первых человека,
Ревнуем к темному и делим общность чувств.

И мы с тобой ,последние на всете,
Кто заберет исчезнушую грусть...