День поэта

Мы богом посланы для счастья и любви,
пусть странствуем порой по белу свету.
избранники, изгнанники, увы,
отшельники, а может быть поэты.

Кто есть поэт, а кто есть стихоплёт?
Судить ли мне? Скорее – быть судимым!
Стих за стихом я всаживаю в лёд:
Осколки, брызги. Холодно и мимо…

Пуста обойма и заел затвор.
Оружие нуждается в починке,
А Мастер убеждает: «Командор,
Калибр смени. Снарядов нет на рынке.
И кто идёт с базукой на зверьё?
Не мастодонты. Вот… возьми «воздушку».
Бесплатно!». Ну а я твержу своё:
«Легка. И не по чину. Мне бы пушку!».

В первый день весны я режу руки.
В первый день весны я умираю от скуки.
В первый день весны я исчезаю из мыслей.
В первый день весны все мы погибли.

*

Все мы погибли.
Все мы погибли.

2

О стены все слова.
Надежда умерла.
В плену у зимы.
Согреться не смогли.
Мы мёрзли в тишине.
Всё время в темноте.
Пытались, но не спасли.
Так здравствуй, первый день весны.
Мне страшно не бояться жить.
Не важно, скоро уходить.
Не станешь плакать обо мне.
Ведь я доверился весне.

3...

Желаний много, благ ничтожно мало.
И не разделит поровну никто.
Всем тем, чего Вам в жизни не хватало
Владел небезызвестный «конь в пальто».

Обидно. Кто-то ездит на Гавайи
И балует овчарку балыком,
А кто-то вынужден сидеть на чае,
Мечтая о пампушке с чесноком.

Да, нет! Я не о пользе передела.
От революций – разных бед не счесть,
И быть во власти нового мингрела –
Не слишком упоительная честь.

И как же быть? Писать стихи – поэтам!
Не продаются? Временно. Пока.
Весной не...

Увы, я вовсе не поэт,
Но крик души ложится на листы.
И пусть проходит много лет,
Но только на бумаге останутся мечты.
Не напишу я для потомков
Стихи-шедевры на века,
Чтобы читались на уроках,
И восхищали бы ученика.
Стопка изписаных листочков
Будет пылиться в сундуке лежать.
Мои рифмованные строчки
Людей не будут восхищать.

Я не поэт, я всего лишь любитель
Много таких нас в далёкой глуши.
Музы прекрасной и светлой обитель
Ищём в потёмках мятежной души!

Красавица и умница — поэт!
Ты светишь, солнышко родное…
Стройна, точена, как сонет,
Чиста, как небо голубое.

А как улыбчива, игрива!
С тобою никогда не скучно;
И, оживляясь шуткой милой,
Мы вместе посмеемся звучно.
* * *

Порою, дождь польет когда,
Луна нежна как запах розы,
Журчит осенняя вода,
Течет по стеклам, словно слезы,

Ты погружаешься в туманы
Своих таинственных раздумий,
Где в глубине бушует пламя
Мечты, стихов, любви, безумий…

Посмотри — за окошком рассвет.
Посмотри — новый день наступает.
И нам солнышка ласковый свет,
Радость в жизни собой обещает!

Как всегда день ,в привычных заботах,
Незаметно и быстро пройдёт.
Встретит счастье нежданное кто-то.
Ну а кто-то в нём горе найдёт.

Очень часто бывает за горем,
Счастье следом по жизни идёт.
Ты терпи если горько и больно.
Ты терпи — впереди счастье ждёт!

Новый день и мы утром мечтаем,
Что сегодня мы счастье найдём.
Но день встретив ,с утра мы не знаем...

Зачем поэт слова сплетает
Орнаментом цветастых фраз,
Ледышкою под лампой тает,
Впав в эмпирический экстаз?

Он удивить кого-то хочет
Объемом поэтических когорт –
И вот, упорно давит и щекочет
На клапаны доверчивых аорт?

А может с потом выбирает
Из глины вдавленную соль,
И думая, что просвещает,
Вам жмет на старую мозоль?

А может, хочет быть пророком
В туманную вглядевшись даль,
И заигравшись, ненароком,
Скребет еще одну скрижаль?

А может пухленьким Амуром
Вспорхнуть...

По руке, по реке, по луне,
по росистой слезинке в глазах,
по следам - погадай на песке,
Унесёт, спрячет всё в облаках
ветер, грусти отшельник, сметёт
нарисованый кем-то сюжет,
знаю горе-однажды пройдёт,
улыбнётся, как прежде поэт!