День писателя поэзия

О чём шептали в гулкой тишине
здесь переплёты толстых книг старинных?
О небесах столь ярких в вышине
и мраморе надтреснутом в каминной?
О лицах тех, кто ловкою рукой
изящной вязью расточал чернила,
в домах царил размеренный покой,
цвели сады с акацией, из ила
в фонтане старом — копии чудной
того, что правит царством в Риме
на свет являлись рыбки, и ручной
могла любая быть, но выходило
что золотых там нет, и, значит, загадать
желание — мечтать о невозможном...

Добрый день хочу тебе я пожелать
Мне не лень, готова тебя я ублажать
Каждый день и в любое время суток
Я буду отгонять от тебя проституток!
Милый мой, нежный, сладкий мальчик
Если не забудешь меня, то будет все иначе
Отведи все мысли прочь, доведи все до конца,
Я прошу твоей руки у твоего отца!
Застенчивый, скромный, глупый
Это твои качества друг мой
Я обожаю больше всего на свете
Я помню тот день, когда ты признался в любви моей подруге Свете!
Не хмурься не надо, тебе это не идет
Я...

Победные знамёна поднимая,
Весна бушует в рощах и садах.
И вновь приходит к нам в начале мая
Наш праздник –
тот, что порохом пропах.

Наш День Победы –
с памятью о павших,
С надеждами вернувшихся солдат,
Наш День Победы - с громом майских маршей,
В сияньи фронтовых своих наград.

Уходят наши прадеды и деды
Туда, откуда их не возвратить,
Но память о войне и о Победе
Живёт сейчас и вечно будет жить!

Весна смеётся, как девчонка дразнит,
В венке цветов степных и полевых...

Дождик льет и день, и ночь,
Не переставая.
Кто же сможет нам помочь,
Ведь погода злая.

Ветер, не гони друг мой,
Дождевые тучи.
Нас залило всех водой,
Нам бы солнца лучше.

С неба струями вода,
Мы немного сникли.
Видно, снова, как всегда.
Мы надолго влипли.

Дождик, хватит поливать,
Сделай передышку.
Надо меру все же знать,
Закрывай задвижку!

Что грядущий день несёт
нам?
Невзгоды иль удачу?
Беззаботный смех найдёт,
иль горючими заплачем?

Что там ждёт нас впереди?
Кто всё это нам опишет?
Верить сказкам погоди,
что цыганка пораспишет.

Ожидаешь одного,
а другое приключилось.
Ты не ждал совсем его,
да такого, что не снилось.

Но проходит и оно,
скорой поступью событий.
Не людьми заведено,
в том не делаю открытий.

Но всё ж знать бы наперёд:
засмеюсь или заплачу...
Что грядущий день несет
нам?
Невзгоды иль...

А сегодня предпоследний день лета…
Но его как будто не было вовсе,
Может, были временами просветы –
Послезавтра начинается осень.
Я уже хочу одеться теплее,
Но пока передают двадцать восемь,
А меня такой прогноз не согреет –
Послезавтра начинается осень…

В моих снах стучит долгий, дождь стучит, стучит по крышам
В эту осень еле слышен шёпот грусти и любви...
Серебро вплетают нити, обрамляя золото дней,
В ноябре на планете всем станет теплей...
Вы грустите? Не грустите! Вам конечно улыбнется
Вам конечно улыбнется самый лучший из людей.
И улыбкою осветит мир сплетенный из любви
Так пусть будет на планете меньше грязи и лжи.

Меньше будет глаз печальных , ну а если всёж прощанье
Непременно скоро встречу день подарит в ноябре...

Пасхальный день, а я один.
Кулич, зажженная свеча…
Отец я, муж и просто сын.
Слеза, тоска, печаль.

Фонтанки берег. Вечереет.
И волны слушает гранит.
Про Летний сад и про аллеи,
Что снова выиграл «Зенит».

Уходит день в лучах заката,
И замер, будто горизонт,
Фонтанка в блеске, плиты ската,
И облака, как будто зонт…

Стою, любуясь красотою,
И кони Клодта глаз косят,
Луна и звёзды надо мною,
И фонари уже горят.

Машин всё меньше вереница,
Всё ярче свет включённых фар.
Ночь надо мной, Фонтанкой мчится,
От взгляда, спрятав тротуар.

Не люблю дневной свет и шум дневной.
Ночь снимает усталость прохладной рукой,
Ночь несет тишину и загадочный мрак,
Ночь прекрасна! Но Дня не избегнуть ни как…
Ночь с рассветом уходит – День входит в права:
Он спешит, подгоняет, Он сводит с ума!
Он весь мир заставляет бежать вслед за ним;
Суетой переполнен он и одержим;
Он всегда беспокоен от вечных тревог,
Он в унынье вгоняет, бросает в озноб!
Он всегда безразличен, жесток и упрям,
Но и он подчинен песочным часам…
Солнце медленно...