Деле

У меня был друг хороший
А теперь погиб
Чтож мне делать без тебя
Как мне дальше жить?
Не могу, глаза закрою
Он передо мной
Но на самом деле - горе
Он в земле сырой
Умные глаза не смотрят
больше в сторону мою
Не вильнёт хвостом мохнатым
руку не лизнёт мою
Тихо моет дождь холодный,
кости под бугром
рядом я роняю слёзы
И ещо приду потом
Но не встретимся однажды
больше мы с тобой
рыжая овчарка Аби -
друг мой дорогой...

Огнедышащее солнце
Провалилось в бездну моря.
Зашипела, забурлила
Проглотив его вода.
И прохожие столпились
И прохожие кричали:
«Вдруг оно и в самом деле
Там останется на дне?»

И тогда сказал прохожий:
«Если сильно вы боитесь,
Почему никто не слазит
В это море посмотреть?»
Но они от слов смутились
И сказали: «Потому что
Это солнце уж наверно
Там исчезло без следа».

«Ну, тогда я сам», - сказал он
И шагнул без страха в воду,
Наконец поплыл он дальше
А потом нырнул на дно...

Любить и Жить, в чем разница большая?
Ведь эти два понятья, сложны для восприятья.
Мы думаем, что понимаеи, на самом деле, мы не знаем,
Как это жить и как любить, как это все соединить...
Мы любим, тут же ненавидя,
Живем и в тот же миг нас нет,
Мы требуем, ревнуем, плачем,
Считаем, что нам все должны,
Но люди, мы же так слепы!
Любовь должна быть бесконечной ,
Опять должна, ну что за чушь,
Она ведь есть - и это плюс.
Ее нам надо отдавать, делиться, миру помогать,
Любовь должна быть...

как-то раз к мулле на милость
подошел один старик
сон мне виделся-знать вещий
а про что то сон мужик?
слушай значит сон мой дельный
будто я тебе в значай
подарил коров три штуки
вещий сон старик, давай
знать аллах того же хочет
коли дал тебе наказ.
шел старик а сам бормочет:
видно надо за прикрас,
ведь не может в самом деле
он мудрец-мулла то наш
и народа не обманет
толкователь снов то баш(мудрый).
и о чудо вновь подходит
тот старик к мулле опять
что тебе опять приснилось...

После бурного фуршета
Пробудился организм.
Глаз подбит и пятку тянет
Где-то нудно сверху вниз.

Хочется водички очень
И в желудке маета.
Подозренье..что-то ночью
Вдруг закончилось не так.

Все болит,нет сил подняться
Мозг решил тут разобраться
Часть какая его тела
Просидела ночь без дела.

- Легкие шепнули с кашлем:
"Бронхи все забиты наши.
Вместе с травкой,белой пылью
Мы еще бамбук скурили."

- Пищевод бубнит с икотой:
"Вот поганая работа,
После рюмки двадцать пятой...

Ну зачем тебе знать - сколько лет мне на самом деле?
Разве меньше от этого станет морщинок или
станет больше и зов одинокой моей постели
ослабеет? Ведь нет. Мне давно уже все простили
эту мелкую ложь, незаметную в шуме будней.
И не в том даже дело, что в сердце мне двадцать восемь.
Сколько зим одиноких пропало считать не будем.
Установим количество пьяных от счастья вёсен.

Ну, зачем тебе эти поэтские заморочки -
сколько я написала стихов и кого любила?
Триста лет мне.
Но я подарю...

У меня – семь в сердце струн,
У тебя – талант, певун.
Делай что захочешь.
В первых отблесках зари
Догорают фонари,
Сердце – тоже догори
До ухода ночи.
...Звук гитары за стеной
Возвращает за тобой
К звукам семиструнной.
И болит душа, болит,
Слыша, как струна звенит,
Слыша, как она вторит
Ночи той безлунной.
Сердце сердцу рознь, и что ж?
Пусть другую ты найдешь,
Но с другой такою
Ты забудешь, как играл,
В песне сердце открывал,
Жилы семиструнной рвал
Бешеной рукою.
У меня...

Бежала дорога, дорога бежала.
Скрипела подпруга, карета дрожала...
Скрипела подпруга, карета дрожала.

Аморальная история...

Над чем-то пустячным, как малые дети,
В карете смеялись, смеялись в карате...
В карете смеялись, смеялись в карете.

Аморальная история...

Сплошные колдобины - страшное дело! -
В объятья друг к другу бросали два тела...
На эти колдобины как не озлиться,
И матом ругал их угрюмый возница...
И матом ругал их угрюмый возница.

Аморальная история...

Картина Репина «Приплыли»,
Нас мочит дождь уже с утра.
Мы обо всем с тобой забыли,
Нам хочется скорей тепла…

На самом деле, вроде лето,
Но за окном такая Хрень…
Нам хорошо под теплым пледом,
Июнь? А может быть Апрель?

Так непогода надоела,
Что происходит, не поймем.
На небо смотрим то и дело,
Тепла и солнца снова ждем!

Скажи зачем, Эвтерпа, ты
Опять к столу меня влечёшь?
Бумаги чистые листы
Передо мной зачем кладёшь?

Писать стихи желанья нет…
Где он — "возвышенный предмет",
Что мог бы так очаровать,
Так мог бы душу взволновать,
Чтоб чувства, превратясь в слова,
лились бы на бумагу сами?

Чтоб не трудиться над словами,
И из словесной бы "руды"
Не граммы и, уж, не пуды,
А чудодейственный эфир
Рождался б, удивляя мир.

И чтоб потом не без волненья
Рождённое стихотворенье,
Как незнакомое...