Декорации

Вступила ночь в свои права.
Гуляют тени за окном.
Я погрузился в сон едва
И сразу словно бы в кино

Смотрю какой-то новый фильм
Красивый, странный и смешной.
Он создан мной, лишь мной одним.
Я автор, зритель и герой.

В нём есть диковинный сюжет,
Моих актёров мастерство,
А декораций лучше нет,
Они творятся волшебством –

Чудесной силой ярких грёз,
Великой магией души.
Отличный мастер спящий мозг
Рисует их в ночной тиши.

Фильм полон радостных минут
И ярких лиц и добрых слов...

Прочитай.
Не торопись.
Возвратись назад немного.
В этих строчках просто жизнь,
Пустота и безнадега.
Были мысли высоки,
Устремленья к небу были,
Но расставили силки
И на взлете подловили.
Спеленали, как дитя,
Убаюкав словесами.
Спрятали полушутя
За дремучими лесами.
Веселился или пил,
В тех пенатах, как в загоне.
Вдруг и сам заговорил
На копеечном жаргоне.
Эти стены - темный лес,
Кровля вся пообветшала.
И слова пошли вразрез,
А душе противно стало.
…Прорывался смутный стих...

Так больно прощаться
Один на один.
Потом возвращаться
По ниткам седин
К распятию зала…
И дрожь оттого,
А что же я знала
Ещё про него?
Восторги оваций,
Каракули нот.
Зал без декораций
Как эшафот.
Казнить или миловать?
Слёз не сдержу.
Спасибо вам, милые,
Я ухожу.
Что было – то сплыло,
Но благодарю
И все-таки было,
Я вам говорю:
И ваше участье,
И наши дела,
И горькое счастье,
И песня была.
Раздольная сила,
Как речка текла.
И сердце лечила,
И душу рвала.
Плакучесть берёзы...

Прощай, старик, нам уходить пора,
Шагать и ехать – словом, добираться.
Жизнь – это слишком сложная игра,
Лишённая румян и декораций.
Пока что рано подводить итог,
Разрушен дом,
Или прогнили стены,
А к свету тянется единственный цветок,
При множестве чахоточных растений.
Художник должен быть раскрепощён,
Читать для всех невидимые знаки.
А возвеличен или запрещён –
Себе судья, а мы всего – зеваки.
Когда стоит у серого холста
И шут, и царь, и мудрость, и беспечность…
Вся сложность...

Вы опрокинули статуи Ленина.
Можно винить его, только не вам.
Он - папа Карло. Вы – только поленья.
Ленин создал Украину-вигвам.
Не государство, но лишь декорацию.
Ушлые книжники-большевики
Выдумали украинскую нацию,
Русский народ разрубив на куски.
Пыль отряхнув с позабытых трактатиков
Санктпетербургских профессоров,
"Мову" придумали, с хилой грамматикой,
С явным дымком от немецких костров.
Укронацисты пошли на кастрацию
Даже святых православных идей:
Унию приняли для псевдонации...

Не мечите бисер пред свиньями,
Телом лишь живущий, пуст душой.
Смотрит в мир, пустыми он глазами,
Видя лишь наживу пред собой.

То, что в жизни прибыль не приносит,
Для него, лишь глупости и блажь.
Сказки чудо — выдумка лишь просто,
А картина с книгой — антураж*.

Ему форма, а не содержание,
Во всём важно и он любит лоск.
Принимает блеск он за сияние,
А от лести тает словно воск.

Тем, чем мир внутри людей наполнен,
Тем живут они всю жизнь в телах.
Потому спокоен всегда воин...

Пред свиньёю бисер не мечите,
Телом лишь живущий, пуст душой.
Из вещей берёт он и событий,
Те, что несут выгоду собой.

То, что в жизни прибыль не приносит,
Для него, лишь глупости и блажь.
Сказки чудо — выдумка лишь просто,
А картина с книгой — антураж*.

Ему форма, а не содержание,
Во всём важно и он любит лоск.
Принимает блеск он за сияние,
А от лести тает словно воск.

Тем, чем мир внутри людей наполнен,
Тем живут они всю жизнь в телах.
Потому спокоен всегда воин,
Что живёт...

Осьмнадцатилетный балбес, избалОванный барин,
Не сделавший в жизни своей ну ни капли добра!
За кои ж заслуги ты был до того распиарен,
Чтоб стать эталоном искусства? Настала пора

В истории этой серьёзно теперь разобраться.
Так кем же он был? ЧТО соделал для блага людей?
Постыдный герой литераторских злых декораций,
При пристальном взгляде – дурак, самолюбец, злодей!

Убил он товарища просто за то, что ТАК МОДНО,
Просрал он любовь, поелику НЕ ВЗРОС до неё.
С душою безмозглой...

Твой город спал ещё под утро,
Огни витрин не потушив.
И кто поверил в Камасутру
Устроил праздник для души.

Окно открыто тёплой ночью,
В квартире прячется сквозняк.
Здесь нет отныне одиночек,
По одному уже никак.

Возможно, надо просыпаться,
Зачем тогда пришёл рассвет?
Менять не стоит декораций,
Пока других желаний нет.

На свежей утренней картине,
Что пишет солнце на стене.
Сплетались руки в паутину,
Тела оставив жить в огне.

22.03.2014

Стертые ветрами надписи,
Разбитые на такты...
Утешаю твои раны, целуя их,
Чтоб впервые пережить рассвет.
Открой священный страх,
Что мы с тобой обнажено-родные…
Что мы с тобою воскрешение из пепла,
Удерживающие в равновесии два мира на кончиках пальцев.
Среди декораций павших эпох
Стоять тишиной
И молиться...
Что рождается в ране?
Смерть или любовь,
Нераздевая, обнажает нас?

Протяни руку к признанию -
В тебе я, нерожденный ещё...
Во мне ты, нерожденная ещё...