Дайте жалобную книгу

Дождь…через сердце…
Косой зябкий ритм… с неба…
Тире. Точка. Точка.

Жизнь моя – помнит тебя. И болит.
Самую малость. Вот столечко.


Я благодарен парижской грозе!
Всё перемыла!… И смолкла.

Здравствуй, бульвар Шанз-Элизе:
«остров блаженных» и мокрых!!…


В вязовых кронах и в нас –
толкотня…
Каждый листок – наизнанку!…

Вспомни, родная.
Вспомни меня.
Вспомни же… нашу «морзянку»!…


Омут. Тире. Тире. Тире.
Омут неоновых улиц… Шквал мокрых красок:
в Lido КАБАРЕ...

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...

А не шипы пронзившие его
и слова горечи оставшиеся в сердце
Только силы дайте мне всё одолеть...

А жизнь моя полным - полна
Всем маем и сиренью.
Благоуханная весна –
Из смерти воскресенье.

Проникновенный взгляд огня –
Сквозь лес лучи продеты:
Вторженье жизни внутрь меня –
Проникновенье света.



РАЗДЕЛ I

ПЕРЕПОЛНЕНИЕ СЕРДЦА


* * *

Есть в мире истин так немного.
У Бога тайн от сердца нет.
Кто видел свет, тот знает Бога.
Кто знает Бога, видел Свет.
Как речь беспомощна земная
И как невыразима суть!
Я только то, на свете знаю,
Что переполнило мне грудь...

В дурдоме божья благодать))
Дайте каждому по два белых глаза.
Ух заживем))

Ты - женщина, ты - книга между книг,
Ты - свёрнутый, запечатлённый свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.

Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжёт огнём, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.

Ты - женщина, и этим ты права.
От века убрана короной звездной,
Ты - в наших безднах образ божества!

Мы для тебя влечём ярем железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся - от...

Рассолу!
Дайте рассолу!
Ах, нет!
Так подайте ж яду!
Холодное пиво?!
Ну, слава Богу
Всё… лепота!
Теперь буду поститься
Семь часов кряду
А потом опять в дорогу

Все- таки, скажу я вам други
Жизнь - красота!

Чего скрывать? Я знаю - ты меня не любишь!..
...Отпустив до дна обиды и тугую боль -
Сухие листья, тонкие, как струны,
Оставить от тебя хоть их ты мне позволь!

Чего скрывать? Я не скрывала вовсе
Ты не заметил, что не доброй я была...

(Стихам на время отдавалась, к прозе
Вернуться я хотела и могла)

Как ты смешон и как ты глуп поныне-
О! Дайте мне платочков море и подушек воз -
Смеяться буду, плакать, хоть и не остынет
А плакать - это так, смеяться лишь до слез!

Ну, что ж...

Вишневые розги по спине, Брута, (потом мет-
лой), пой да пой, псалмы, восхваляй Господа.
Звонкий семинарский колокол у ворот монасты-
ря. «А я грамматик, а я ритор, а я философ, а я
богослов»-кричала братия вся, бурсаки, кто на
что горазд, ещё с пелёнок, (воробьёнок, чилик-
нувший в кармане, о себе и о своей маме). «Бе-
ри на пробу целой горстью, ох не унести кости,
бублики, маковники, вертычки, буханци, калачи,
булочки, ватрушки, гарбузные семечки, плюшки).
Панночка верхом на...

1
А вот теперь-то, Мой Читатель,
я, позволения попросив
( хоть и труда сего, создатель ),
суть объясню, в Стихах излив…-
и то, для тех, кто нить сюжета,
забыл давно ( О…, жизни Лета*! ),
а может, и совсем не знал,
презрев А.С. оригинал…
Но к обстоятельствам ( по теме )
вернуться если, повесть чтя,
то рассказать, пора, не льстя,
о главной, в общем-то, дилемме,
Дубровский - в коей - в меру сил -
себя - в француза превратил…

* - Лета - ударение на первом слоге, ибо
речь о реке...