Даёшь стране угля

За углом, за поворотом,
Поджидает меня что-то,
То ли доброе, то ль злое,
Не пройти мне стороною.

Надо мною в вышине,
Ворон каркает злорадно.
Предвещает беду мне,
И пугаюсь я обратно.

Позади меня дела,
Впереди меня забота.
А вокруг так много зла,
Жить — на свете неохота.

Тень вновь с правой стороны,
Не моя — мы не похожы.
Разных мы миров сыны,
В её мире — одни рожи.

За углом, за поворотом,
Что-то ждёт под небосводом.
Как же я устал ждать бед,
Сил моих — совсем уж нет...

Соскочил я с дивана, прохлада сковала,
Захрустели мослы, где мое одеяло?
-Что ж окно не закрыл, и о чем только думал?
Говорит мне душа из замерзшего трюма.

Не отмазаться мне, видно участь такая,
Наспех вскинул пальто, дверь во двор открываю.
И в потемках крадусь по размокшей тропинке,
Наступает облом, не завидую спинке...

Утром было неловко ответ мне держать,
Мне соседям пришлось на вопрос отвечать.
И зачем я так громко ругался в ночи,
И зачем я в ночи нарубил керпичи...

P.S...

В углу, когда-то, стояло пианино,
Хозяйка и я – мы едино.
По воздуху летали ключи да ноты,
Пальцами по зебре, отдаваясь свободе.

Впуская звук в себя, вы слушали меня,
Забыв о заботах опустевшего дня.
Ваши лица менялись на светлые тона,
Я запомню, как вас меняла струна.

Я создана, чтоб вас музыкой одарить,
Мерзкую тишину на улыбки сменить.
В моих струнах чувств больше чем на языке,
Я поверю воде, что бежит по щеке.

И ты его будишь, наигрывая шепоты.
На высоких стонах рвется...

Потушили мигом грустным,
То, что радостным зажгли.
И не греют сердце чувства,
Прогоревшие угли.

Кричит раненою птицей,
С неба сбитым журавлём.
В уме памяти частица,
Об ушедшем, о былом.

Чувство боли сердце спрячет,
Мир не должен знать о том,
Что оно негромко плачет,
От печали сжавшись в ком.

Не погасло в небе солнце,
Не прервалась жизни нить.
Всё приладится-притрётся,
Надо с этим дальше жить.

Отдам миг печалей грустный,
Миру в дождик проливной.
Пусть они в дожде...

Лишь для нас, вокруг нас всё вращается,
А в реальности — на нас всем наплевать.
Даже если в нас кому-то что-то нравится,
Мы ему, его важней, не сможем стать.

Мы лишь точки в бесконечности Вселенной,
И в себе по праву, центр её найдём.
И жизнь нас всех, будет миру равноценной,
Нет различий, меж холопом и царём.

И беззвестный, и в наградах и при славе,
И глупец, и полный мысли и идей.
Все важны и даже царь себя не вправе,
Считать лучше и нужнее всех людей

И всё нас вокруг...

Не убегай, чтоб плакать по углам.
Чтоб выть над ванной, отвернув все краны.
Ведь так не легче. Я бы плакал сам,
Но слёзы только растравляют раны.

Пока ты плачешь, я лежу один,
В стерильной и прилизанной постели.
Не беспокойся, действует морфин,
Но знаешь, часто боль живёт не в теле.

Я вижу всё. Я чувствую твой страх:
В словах, в глазах,в улыбке напряжённой.
Но ты мне врёшь. Нам угрожает крах
Я как чужой тебе, как прокажённый.

Ты избегаешь правды, как огня.
Я так измучен...

Незатейливый, простой,
Без загадок казусов.
Этот угол был прямой,
Девяносто градусов.

Число градусов решает,
Станет угол нам каким.
Меньше — остротой пугает,
Больше — будет он тупым.

Но в теории всё просто,
А в реальности в пути.
Цифру ровно девяносто,
В углах трудно соблюсти.

Но хитёр и изворотлив,
Человек и он во всём.
Даёт допуск — чего против,
Не поможет даже лом.

Прямотой зовёт и тупость,
Когда пёр он напролом,
И слов острых злую грубость,
Оправдав себя во всём...

Будет ночью бессонною, долгой,
Говорить, со мной тьма из углов.
Попрошу я её: - « Ты не трогай,
Мою душу, кошмаром из снов.»

Не гаси, сердца жаркого пыла,
Тьма, в себе размыв красок цвета.
В мира яркости, тел жизни сила,
И её, граней всех красота.

Чёрно-белым, без красок мир станет,
«Да» и «нет» лишь, останутся в нём.
И холодной, став тусклая память,
Прошлых дней, не согреет теплом.

В чёрно-белом, когда всё бесцветно,
Цвет один — чёрный, крови с водой.
И различие их незаметно...

Дожили "до светлых дней" в России Матушке своей...
Коль в рабство загнали, - уж своих русских людей,
Рабов русских на пальцах не счесть в России нашей…
В Великой стране, с богатейшей ресурсами чашей.
А, что дальше русский народ на Родине ждёт?
От рабского труда, весь до одного он помрёт…
Вот и доизбирались президентов, депутатов,
Да! Расплодили в России… воров бюрократов.
Коль обобрали свой коренной русский народ!
Кинув его в рабство в усадьбы чиновников воров…
Чтоб за гнилой сухарь...

В 30-е года… так трудилась Соц страна!
Весь урожай на тока в снопах свозили…
Вот такой техникой, - хлеб молотили!
С раннего утра и до самого темна.

Тогда в СССР! Трудился и стар и мал…
Чтоб приумножить в стране капитал!
Надо было свою индустрию поднимать
И в большой стране всё своё выпускать.

Не быть зависимыми от западных стран…
Так вождь народа… Иосиф Сталин сказал!
За 10-ть лет индустрию в стране возродили…
С аграрной в индустриальную её превратили.

В СССР появились новые...