Дать

Театральные страсти реальны,
Лицедейством их грех называть.
Пусть актеры бывают скандальны, -
Не о них: «мол - ни дать, ни взять».

Бесконечное жизней множество
Проживают, играя роли.
В их архиве - герои, ничтожества,
Короли и шуты, дровосеки и тролли...

Путь актеров коврами не выстлан,
Хоть цветами усеян бывает.
Как, сыграв подлеца, оставаться чистым?
Как же не сердце не остывает?

Как умеют перевоплотиться,
Когда роли - не их естество?
Невозможно актером родиться,
Можно...

Как заводной, стирая лица, памятные трели
Орешников дневные переходы
Раскаты грома вешнего, ручейного туманы
Потёртые оранжевым, пустые караваны
Вид резвых лошадей на пастбище отца
Ту верность, что мы с детства воспитали
Задуманную просто, как игра
Укатана асфальтом та пора
Мы дымом распахали небеса
Таская горести по ним, как кошек и собак
Все серой краской запаслись и кисти в руки взяли
И Малярами дружно называться стали
Ключи вдруг повернулись во дверях
Устал мой пёс, свернулся...

Ты наша гордость и уродство,
Простая «Русская Душа»!..
В поступках наших – благородство,
Зато в карманах ни гроша.
Вот кто-то поманил нас словом,
С трибуны брызгая слюной….
Слукавил он, а мы готовы
Уже пожертвовать собой.
Один лишь кто-нибудь, быть может,
Промямлит: «Врет, ведь, эта б….!»
Но сотня скажет: «Непохоже…,
Такому можно доверять!..»
Забудем мы про осторожность,
И станем слушать, не дыша,
Про то, как вору дать возможность
Украсть…. Вот «Русская Душа»!..

В этот год нет надежд на приятную осень,
Хоть погода стоит, не отнять, - хороша.
На висках, непонятно откуда, прибавилась проседь
И, незнамо зачем, заболела хандрою душа.

Мне знакомы такие нутра выкрутасы.
Год от года приходит осенняя эта нудьга.
Знаю точно, что нет уже места в Parnasse,
Струи слез тут не стоят давно ни фига.

Засыпаю, и знаю, - подъем будет неинтересен.
Эйфория весны растворилась в июльской жаре.
В голове лишь обрывки сиротских, слезливеньких песен,
Что дождями...

Мне свет играет похоронный вальс
Цветами окружен мой склеп
На этот танец приглашаю Вас
Сегодня я влюбился – я ослеп.

Сухие розы колют пальцы,
Но кровь лишь счастье может дать
И мы кружим в нелепом вальсе
Ведь мы мертвы и не во что играть...

Взгляни в глаза, в них семь плетей
Тебя ласкают непристойно
С тобой прожили шесть смертей
А вот и день – усни спокойно...

(20.09.2005)




Два ангела

Пара ангелов танцуют
На заточенных ножах
Лики пламени целуют
Вместе ненавидят...

Прости меня,мой друг,прости
Перо я бросил как чужбину
На поэтическом пути
Я счастье больше не постигну.
Гонимый ветром,путник я
Бреду от праздника к печали,
Мой день-моя гостиница
В ней я только постоялец.
Настанет ночь и снова я
Стою застигнутый без крова,
Моя душа-порожняя сума,
В которой нет гроша простого.
Опустошив до дна суму
Я роздал хлеб таким же нищим
Что б дать и сердцу,и уму
Хотя б немного черствой пищи.
И чашу малую воды
Я расплескал почти до капли,
Что б быта...

Поворожи мне звездами на черном,
Поговори со мною, Ночь, без слов.
Скажи, как долго жить еще казенным?
И почему лишен я Богом снов?

Я больше не могу лежать ночами,
Уставившись в узорах потолок,
Открытыми, давно без слез, глазами,
В воспоминаний сокрушающий поток.

Поворожи, прохладными ветрами.
Скажи, где моя девочка сейчас?
Кому, своими нежными губами,
Прошепчет про любовь не раз?

Нас развела, что сделаешь, судьба
И мне покой ее уже приветом не нарушить,
Лишь ангелов со всех...

То смешные, то потерявшие,
То тобою часто игравшие,
То далёкие, то земные,
То неверные и шальные.
Смотрят на небо
И хотят летать,
Но в твоих лишь силах
Им крылья дать!

То печальные, то чужие,
То смущённые и простые,
То всё видят, а то засыпают
И баюкают и угнетают.
Зреют счастьем, не видят боли
Возвышаются над землёю.
Рассыпаются на мелкие части
И снова....
Обретают тебя у дома.
То блестящие, то слезливые,
Это глаза любви мои.

Задумайся – что смолоду душа,
Златая арфа - свыше кем-то дарена?
Мелодия души - ее ты слышишь сердцем,не дыша,
Страстей и чувств полна, судьбой еще не разбазарена.

Душевных струн божественен набор,
Изделие достойное небесного творца.
Как длани бережной прекрасен перебор,
Коли за дело «музыкант» берется с нужного конца.

Но жизнь - вот «пьяный музыкант»,
Халатно относясь к божественному дару,
Аккордом струны рвет (замечен сей ее талант),
Не вдруг... из арфы превращается душа в...

Сережа, что с тобой стряслось?
Контакт пропал, оборвалось…
В надежде дружбы нашей чувство.
Черкни чуток, мне это нужно.

Позволь спросить, ты испугался?
Ну, разве в дружбе не признался,
В скупых строках, по почте той,
Где познакомились с тобой.

Тебя об этом не просила,
Я лишь от силы навестила
Твой образ в карточке твоей,
И, стало жить, повеселей.

Нашла себе я друга вроде,
Считала я, коль так в народе
Общенье принято считать,
Не дал те дни ты мне скучать.

А ты сказал...