Дарит вдохновение поэту

Когда небо закроют облака моих слёз,
В час проклятий ничтожных, никчёмных, но страстных,
Я в ночи расстелюсь под фонтанами звёзд,
Как мишень, для тебя буду яблоком счастья,
Ты стреляй, попадая в наивность мою,
Попадая мне в сердце, слагая сонеты,
Лягу чистым листом под перо и спою
То, что даже не снилось поэту.

Сказала ты мне “Нет”,
Настойчиво и быстро.
Не нов уже ответ,
Так часто его слышу.
Но зачем ты обернулась,
Посмотрев на меня вновь?
Ты всего лишь улыбнулась,
А меня уж рвет любовь.
Зачем ты даришь мне надежду?
Не видишь разве? Я горю!
Ведь чувства у меня как прежде!
Ведь я тебя одну люблю!
Я знаю, буду я страдать,
Хоть зная, что со мной играешь.
С ловушки этой не смогу сбежать,
Так сладко ты ко мне взываешь.
Прости, коль понял что не так,
Другая мысль мне тоже приходила.
Ежель...

Ты мне даришь поцелуи
И объятия украдкой,
То бедром толкнешь игриво,
То рукой коснешься мягко,
Ароматом опьяняешь,
Заставляешь сердце биться,
За собой куда-то манишь…
Не могу остановиться.

Звезда в зените, дарит жар
Багряным ликом, освещая:
Разруху, голод, мор, пожар
Арес здесь всеми заправляет!

А я сижу, курю, мечтаю
Смотрю, хочу тебе помочь
Но ты встаешь и замечаю –
Что всё! Конец! Сгустилась ночь!

И ты одна, твоя душа
Упала вниз, дошла до дна!
Раскинув руки, замерла
Земной истерикой полна!

Весна наспех откроет двери,
Я попрошу: «Летим со мной!»
И только звон ночной капели
Нам будет слышен над Ульбой!

А может, Вы и правы...
Видит Бог!
ОН ЖДАТЬ мастак!
А пробовать и ошибаться -
Пожалуйте, к другим.
И в этом есть резон:
Предчувствовать –
Невелика работа,
А на диване ЧУДА ждать -
Поменьше прочего.
Ведь, Опыт – сын ошибок трудных
НЕ Гений – парадоксов друг.
А Гению прощаем мы и Годы
И Ожиданья – он послушен Богу!
А посему, пусть САМ того не понимает,
И САМ противится тому
ОН все же ЖДЕТ, ПРЕДЧУВСТВУЕТ и знает!
Страдания от поиска – пустое,
Зачем ему страдать?
Страданье – это...

Звездное небо, как скатерть волшебная,
людям приносит дары.
Кто-то в них видит лишь крошечки хлебные,
кто-то – иные миры.

Не золотая, посмертная маска поэта,
Великая грусть, в белом гипсе отлета,
Зря плакала, иностранка невеста,
Не оживить, поцелуем его холодные уста.

Таких, как он, поглощает грубая смута,
Сопровождает, гнетущей жизни быстрота,
Непонимания, травит душу речная сикота,
Бездарность людская и глухота.

Его пенсию, размыта грязь, нечистота,
И пусть сорван голос, хрипота, сипота,
Кровавая душит, горло мокрота,
Не затупилась, его острых слов пестрота.

В поле моём вспаханом
Молния громом трахает,
Дождь, как стена, в небеса
Давит и льет без конца,
Солнце в затылок светит мне
Я, словно крест, божий свет.
И хохочу, радуюсь,
Нет никому не жалуюсь.
Дай же мне Бог искренне
Радости дней неистовых.
С левой руки – в правую
Радуга цветом радует,
С красного к фиолетовому,
Радует мир поэта так.

Вначале я поэт - потом мужчина,
Вначале в ход сонет - потом перина,
Вначале пачка рифм - потом бюстгалтер,
Вначале четкий ритм - потом лишь стартер.

Единожды любя, другому свету
Ни в сердце, ни в мечты не заглянуть…
И в каждой строчке скрыто по ответу,
Раненья не желая затянуть.

Вновь новая строка слезой омыта,
С пера стекая солью и тоской…
Да музою запястье снова вскрыто
Под вечно обречённой пустотой.

И каждый раз, за точкой умирая,
Поставит кровь автограф на листе…
Бумага не скукожится сырая –
Пусть счастье и распято на кресте!..

В мечтаньях и печали откровенной
Прольётся с новой силою слеза,
И меркнет обречённостью...