Дар поэта

Не надо ждать любви, Светлана,
Ведь в мире все наоборот...
Сначала смело и упрямо,
Ворвись в Любви круговорот.

Себя люби, одна такая,
Другой, как ты, не будет вновь!
Творенье Божье, ты родная,
В тебе живет его Любовь.

И Бог, пойми, так постарался,
Чтоб полюбила ты себя...
И долго, долго улыбался,
И звезды пели для тебя!

Я не даю тебе совета,
И не учу тебя Любви,
Скажу тебе, не бойся, Света,
Ты просто в сердце загляни.

И только если, без сомненья,
Любовь начнешь дарить...

Мы выглядываем из строчек,
Раздвигая метафор кущи,
Зарифмованных чувств росточек
Скромно жаждет дождливой тучи.

А иначе – проблема роста,
Безусловно – нехватка веса.
Без дождя затянет коростой
Тело пламенной поэтессы,
А поэту не хватит веры,
Потеряет кураж и хватку,
Не летают как птицы перлы –
Есть повторы и опечатки.

И Талант иногда болеет.
Он впадает, как старость, в детство –
Бродит с палочкой по аллеям
И народное ищет средство.

Сколько нежных слов еще не сказано,
Сколько не подарено цветов.
Счастье свыше богом нам предсказано,
Вера с нами, значит и любовь.

Сердцу вырваться наружу хочется,
Чувства, страсть, желания, мечты.
Пусть все, что задумаем, исполнится,
Дарим вновь слова любви, … цветы!

Гладит кроны тополей
Сильный ветер-дуновей,
По полям завьюжил хороводно.
Только я ведь не боюсь
И метелицей взовьюсь
В танец его истинно-природный.

В небе тучи,облака
Смотрят серо.свысока,
Но за ними ярко светит солнце.
Разведу руками хмарь
И открою вечный ларь
Сердцем утону в Любви до донца.

Звезды в свете не видны,
В ночь и в отблесках зари
Тайною загадочно мерцают.
Звезды,дальние миры,
Вы далеки и близки
Я в душе вас счастьем зажигаю.

Нету хмари,нету туч--
Золотой из...

Звон колоколен над отчизной
И Божий свет на куполах...
Я собираюсь в этой жизни
Похоронить себя в стихах!

Я собираюсь быть поэтом,
Чтоб в рифмах вытеснить печаль,
Чтоб испытать все муки света,
Расплавив душ холодных сталь.

Даю себе зарок жестокий,
Что я смирюсь и с волей рока,
Что воспою Россию-мать
И за нее возьмусь страдать!

Я буду жечь себя распятьем,
И прореку в ночи глухой
Для милой Родины — покой,
А для Земли — любви зачатье!


1999

«Пришёл я в сад мой, чтобы про запас
С собою взять цветов и благовоний.
Ведь к милой я собрался в поздний час,
А кто меня с цветами остановит?

Набрал я мирры, мёда я вкусил,
Чтоб силы для возлюбленной набраться.
Со мной друзья. Их тоже угостил
Вином в благоухании акаций.

Спиртное запивали молоком
От коз моих, пасущихся средь лилий.
Рекомендую тем, кто незнаком,
Рецепт подобный люди позабыли.

Вино пить с молоком, совсем не блажь,
Возлюбленным особенно полезно
Для смелости...

Он вскакивал,горели очи-
Так звал его куда-то сон!
Один лишь кот,чернее ночи-
В рассветный сумрак был несом...

Днем бесполезным,выжигая
Мешок заношеных одежд,
Спеша и палочно шагая-
Он отрекался от надежд,

От ног,которые устали,
И от мяуканья кота,
От вывесок-что все писали,
Но не читали никогда...

И в этом бегстве,неприятном
Толпе заносчивых глупцов-
Исхода нет,хотя понятно-
Придет всему конец концов...

Царям великим и ничтожным,
А равно-слугам и врагам,
Испив от чаши...

Чтоб мысли у тебя текли свободно,
Картины и стихи ты мог писать,
Ты страсти и другое всё, что ложно,
Старайся из души-то отпускать.

Не алчи славы, злата, поклоненья,
Не путай душу бренной суетой,
Тогда Любовь не только в миг прозренья,
А навсегда останется с тобой.

Талант даётся не для сбора злата,
И не богатства чтобы наживать,
А чтобы мог ты, птицею крылатой,
Любовь и радость жизни раздавать.

И дар Любви, Любовью умножаясь,
Для Жизни света будет прибавлять.
И Жизнь...

За что мне дар был послан кем-то свыше?
Кто мне ответит? Кто меня услышит?
Всегда хотел быть тихим и простым,
И направлял к стихам свои персты.
Творить, творить... Всегда я жил строками,
И хоть творили до меня веками,
Я бредил ими в легкой тишине.
Зачем они рождаются во мне?
Мне не нужны ни слава, ни известность.
Дороже золота бывает честность,
Дороже золота бывает жизнь.
Мне много раз твердили: «Отрекись!»
Мне говорили часто, что писатель —
Всегда пустой, бессмысленный мечтатель...

Ночами не спит романтичный поэт:
Скрипит до утра постаревшим пером,
И так продолжается тысячи лет,
И тысячи лет еще будет потом.

Обиду и боль, удивленье и смех -
В тетради излил он всю душу свою -
И личное вдруг стало общим для всех
А мир ему бросит: «Несешь чепуху».

Издатель изрежет роман на куски:
«Глагольные рифмы отжили свой век»,
Редакторы скажут: «Здесь нет новизны»,
И как-то не гордо звучит: человек.

Но только все пишет усердно пером,
Под серым покровом ночной тишины...