Дар поэта

Мой дар - быть одинокой
Среди людей, влюбленных не в меня,
Среди вершин - быть невысокой,
Быть облаком из капелек дождя.

Мой дар - быть обреченной,
Лишенной сущности за тысячи веков.
Мой путь - быть воскрешенной
И быть умершей в тысяче миров.

Мой дар - быть позолотой
С тяжелым красным знаменем внутри,
Прокладывать пути через болота,
Не думая, что будет впереди.

Мой дар - смотреть в глаза умершим
И видеть призраков средь улиц городов.
Мой путь - навек остаться пешей,
Быть...

Нёс поэт домой поднос
Кремовых пирожных.
Бормотал стихи под нос
С рифмою несложной.

Сочинял поэт стихи
Про вечерний ужин.
Были рифмы неплохи
И слова не хуже.

Он прошёл почти бегом
Мимо поэтессы.
Та взглянула на него
С явным интересом.

– Я замечу от души,
Как поэт поэту,
Ваши строчки хороши
И просты, при этом.

Поэтессу рифмоплёт
Пригласил на ужин.
– Если чай она попьёт,
Разве будет хуже?

Целый вечер до темна
На любые темы
У открытого окна
Он читал поэмы.

А...

В стихах без рифмы не бывает песни.
А песня без души оставит равнодушным.
Не будет в жизни счастья если.
Нет в ней любви и крепкой дружбы.
Порою вроде б песенка простая.
Но вся полна любви ,тепла и света.
И тронет сердце,душу задевая.
Как ритм стихов ,того кто был поэтом.
Во все века поэты эти с нами жили.
Известные повсюду всем ,или почти что никому.
Но все они в стихах дышали ,пели и будили.
В нас совесть ,смелость и крылатую мечту.
Поэтом невозможно стать,им не родившись.
Да...

Я дарю тебе этот цветок -
Он цвета неба, Европы значок.
Я дарю тебе этот цветок -
Он цвета травы, Южный значок.

Я дарю Восточный значок,
Цвета солнца этот цветок.
Красного цвета, Нового Света значок,
Я дарю тебе этот цветок.

Я дарю тебе этот цветок,
Он цвета Африки, ночи значок.
Я дарю тебе гербера этот букет,
Он знак любви, цвета Земли.

За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.

Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.

Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.

Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со...

В подъезде полутемном и сыром
Фигура серая уныло-одинока,
И льются строки, опаленные вином,
Скорбит душа поэта иль пророка...

Вот он, поэт XX! века!
Вот он! Глядите, как Цой или Летов!
Вот он! Смотрите! Какое вам дело?!-
Уткнулись в газеты и , вроде, вас нету!
Нету вам дела до душ окаянных,
Что вон вылезают с оков деревянных,
Не поняты, биты, разорваны струны,
Всю жизнь остаются наивны и юны.
Прислушайтесь, люди, и к ним присмотритесь,
Не это ли есть то. к чему вы стремитесь!
Ни...

Святая Русь, твой колокольный звон
Пьянил меня, душа моя с ним пела.
А сердце на полей твоих простор,
На волю из груди моей летело.
Берёзок белых стройный хоровод
Ты звал меня с собою на гулянку.
Святая Русь, великий мой народ,
Тебе я пел под гусли и тальянку.

Крестился с детства я на образа,
Всё сокровенное хранил в душе для Бога.
Молился я, текла из глаз слеза,
Буланый конь копытом звал в дорогу.
Я надевал шелом и меч свой брал,
Коль ворог подступал к твоим границам.
В могилах...

К тебе, поэт сегодняшней России,
взываю я рифмованной строкой.
Не предпочти метафоры пустые!
Не возлюби бессмысленный покой!
Не позабудь того, кто стал предтечей
судьбы нелёгкой творческой твоей,
того, чей гений был увековечен,
того, чей зов дошёл до наших дней!

Не позабудь! Ведь ты Его потомок!
Пусть голос твой невнятен и негромок.
Пожар поэзии горит в твоей груди,
и жизни неизбывные сюжеты
способен ты в поэмах воплотить.

Их бег веков неумолимо множит,
и муза успокоиться не...

Видите вы этого раненого,
Корчащегося на земле?
Сейчас он умрет возле
Одинокого леса,
И ни одно сердце
Не сжалится над
Его страданиями.
Но что их удваивает
И заставляет кровоточить
Его рану,
Что терзает его сердце
Как жестокий укус,-
Это воспоминание о том,
Что он забыт.

А.Дюма , неизвестное стихотворение М.Лермонтова,
перевод с фр. Е.Семеновой


ЗАВЕЩАНИЕ

Есть место: близ тропы глухой,
В лесу пустынном, средь поляны,
Где вьются вечером туманы,
Осеребренные луной...

Здравствуй, собрат мой. Я рад, что ты есть.
Я рад, что ты дышишь со мной одним воздухом поэзии.
Давай сядем у нашего костра и поднесем — пальцы и строки к огню.

Не переживай. НАСТОЯЩЕЕ НЕ ОБОЖЖЕТСЯ. Сгорит лишь штампованная шелуха.
Потерпи, пожалуйста. Я рядом. Я наложу повязки. Если нужно…

Есть! Началось… «заоблачная высь»… Больно? Я знаю. Штампы всегда горят, потрескивая…
Но расставаться с ними нужно. И мучиться. И искаться далее. Другого пути нет.

Есть!.. «сень… тернового венца...