Чёрные пальцы ноября

У меня есть время написать
ручкой твёрдой верное послание.
Я, конечно, буду ждать
свидания.

Но пока нам проще голубям
отдавать мечты
и расставания…
В цифре ночь,
и ночь рыдает
ставнями
дождя.

Много лет стихов.
А тучи теми же
кажутся.
Порой
лунь календаря
связана
с моей
судьбой,
кажется,
может быть,
и даже
нелепым образом.

Вот два года сошло.
Минуло.
А как снег на асфальте было…
Вот у всех лето,
а у меня весна
в одной точке
будто застыла.

И что делать...

Эпицентр мгновения...
Девочка с челкой над изумленными бровями,
С смоляным блеском волос,
А в комнате тихо опадают лепестки хризантем...
И круженье земли опадает...
Прочерком...
Бабочки в лампах обгоревшей мечты царапают время...
Я вижу твои руки, не выронившие игрушку,
И так сильно прижимающие её рукой к сердцу,
Полному несбывшейся нежности...
Садако,
Жизнь чертит свои инициалы ...
Верой во взросление, раненым взглядом...
Безусловным рефлексом – не заплакать в подушку всю в...

Я Флага пред врагами не спускал,
Хоть он бывал потрёпанным и рваным,
Но, свято помня тех, кто воевал,
Я гордо нёс его по океанам.

Был сорван Флаг имперской сволот'ой,
Да не один, на кораблях всех разом.
И оказалось, Флот уже не твой,
И правит Флотом всякая зараза.

На Флоте, что Союза был стеной,
В угоду подлым НАТО-вским пог'анцам,
Крест голубой, да жирный и косой,
Поставлен был на радость иностранцам.

Печально, но крестовый флаг бывал,
Врагам на милость, спущен перед ними...

Ночь.
С неба кружит асфодель.
Слух запечатывает тени в белый звук,
Я зарисовываю буквы в белый круг,
И прорастает асфодель в меня.
Ars amatoria, подстрочник вечеров,
В ресницах бабочки шептавших слово «мой»...
Богема сумерек в чернилах ноября,
Касаюсь пальцами узоров твоих слов.
И в этом свете вознесенья фраз,
Моленье бабочки загадывает сны
И вышивает буквами пентакль
И лилию на острие воды.
Нас обнаженными вдыхает теснота,
И в белой ладанке лежит одно зерно,
Все плевла высохли, и...

Я хотел бы быть тенью твоих рук,
Что расскажут на стене отражение светящихся мгновений жажды,
Где наши скрещенные пальцы учились танцевать на холсте ночи.
Ударом гортани о белый лист - стихи, которые не забывают,
И имя им - женщина.
Я налью тебе в бокал огненный слог с двойной тенью.
Пей мои буквы…
Пей за их муку сложения в строки в моих бессонницах,
За их распятие в мире, где люди изобретают бесполезных богов.
Пей за моё поражение, полное радости. Я закрываю глаза...
Бабочки тают под...

Дерево, скрипка, ноты.
Желтый сад с черными птицами.
Дождь, мокрые цветы.
Вся наша кровь…
Будем всем и сразу!

Мы бродили этой ночью по миру, и мы промокли до строчки...
Сумасшедшие аристократы,
Мы усваивали чувство обретения и потери,
Рождения музыки
В этих смертельных особенностях тела...
Это то же самое, что лежать между словами;
Мгновения падают на страницу,
Чтобы открыть тебя Высоко.
И почерк изгибается в каждом прикосновении к тебе,
Единожды и вовеки веков...

До дня моего...

Май на цыпочках замер, на самой вершине себя.
На рябине раскрылись ланцеты листвы веерами.
Кошка топчет халат, месит старую, ветхую бязь.
Отраженье зимы ещё смотрит из окон веранды.
Два глотка чифиря возвращают покой и тепло.
В одуванчиках чёрная такса пасётся, как грач.
Предзакатный поток замедляется в дельте берёзы.
На душе вспоминает мелодию лета скрипач.
Тень зимы на крыльце излучает немые вопросы.
Два глотка чифиря отвечают ей нет в сотый раз.
Поржавевшую тюль сквозняком треплет...

Роман в стихах: Роман в трёх строчках

Часть III. Рассвет.

Глава 1.

Весна

Весна пришла, прощайся с миром,
И на пустой реке шумя гранит.
Ведь попрощался я с кумиром,
И вновь рука моя дрожит.

Как слышен лепет за летним са́дом,
Журчит река поёт трава.
Ослеплён твоим я взглядом,
Но всё равно ты не права.

Уйдёт Нева как это лета,
И с грустью ведь слезу пролив.
Уйдёшь и ты оставив без ответа,
Ведь я с тобою слишком горделив.

Каналов всплеск и треск канатов,
И жизнь моя...

Сад цветущий и сад увяданья

Все, что держит в ладонях земля –
Сад цветущий и сад увяданья –
Опрокинет людское желанье
Ось земную на запад клоня.
Осквернит, прислоняя рукой
К белым щекам святыни Покоя.
За густою черною кровью
Тянет бешеный след за собой.

Затуманит туманом глаза –
Все глядеть им под образа,
Не глядя на пустые сомненья,
Гордо всматриваясь в откровенья,
Свою ношу рукам донести,
На забвенье слова обрекая,
К Вознесению у самого края,
На краю безымянной земли...

Из плохого романа не выйдет драмы,
Буквы плотно легли на свои страницы.
Только ты не подумай, что я упрямый
И что вера влечёт меня в небылицы.
Только ты не подумай, что я как прежде
Натравлю на тебя пылких взглядов стаю,
И, что стану вздыхать по убитой Надежде,
Главы прожитых дней неустанно листая.
Мне уже безразлично, что будет дальше,
А для полки на стенке роман сгодится.
Я пытался войну вести против фальши,
На последней от скуки заснул странице.

июль 2007 г.

***

Эх, душа...