Чёрная

В умытом городе дождём,
Искали счастья мы вдвоем,
И капли за окном считая.
Мы ночи напролёт не спали.
Скажи, чего же мы искали:?
Я знаю, скажешь, что нашёл.
Я промолчу в ответ, заплачу.
А ты поймёшь, что это значит.
Уйти хочу тихонько я,
Не смею сердце твоё ранить,
А лишь слезами лёд расплавить.
Простишь, уверенна, не держишь зла,
На ту, которая любить хотела,
Молилась по утру Богам,
На первый зов к тебе летела.
Ты скажешь: «Сердцу не прикажешь,»
Тогда зачем оно дано:?
Я слышу...

Уши наши и уши чужие,
Маленькие, очень большие,
Чистые иль загрязнённые,
Парные да разделённые,
Уши чуткие и не слепые,
Обаятельные, дорогие,
Бриллиантовые, золотые,
Подслушивающее-лихие.

Уши красные, то изобилие,
Уши белые – отмороженные,
Уши чёрные – африканские,
А уж жёлтые, то китайские,
Чрез себя пускают простые
Звуки разные, все земные
И мозги пухнут в режиме
От приёма mp-3 в интиме.

Уши в маске – невообразимые,
Оттого бывают ранимые,
Когда умные или правдивые...

Ворожила этой ночью
Мне белёсая луна.
И стихов безумных строчки
Диктовала, из темна.

Растворяясь в лунной дымке,
Превращались строфы в стон.
Негативным фотоснимком,
Окунались в странный сон.

В миллион огней бенгальских
Вспыхнула ночная тьма.
В сумасшедшем вихре вальса
Закружились вдруг дома.

Город, ввергнутый в торнадо,
Завертелся, как юла.
Городская эспланада
Раскалилась до бела.

Пыль веков, легенды, мифы,
Всё смешалось в чёрный ком,
В голове роились рифмы,
Стаей...

Из плохого романа не выйдет драмы,
Буквы плотно легли на свои страницы.
Только ты не подумай, что я упрямый
И что вера влечёт меня в небылицы.
Только ты не подумай, что я как прежде
Натравлю на тебя пылких взглядов стаю,
И, что стану вздыхать по убитой Надежде,
Главы прожитых дней неустанно листая.
Мне уже безразлично, что будет дальше,
А для полки на стенке роман сгодится.
Я пытался войну вести против фальши,
На последней от скуки заснул странице.

июль 2007 г.

***

Эх, душа...

Одиночество стало уделом
Может быть, ещё с детства причин.
Улыбнусь, между чёрным и белым.
О возможном сейчас помолчим..

Прикоснись ко мне лучиком света,
Растопи айсберг лаской огня.
Сердце вздрогнет. Почувствуй и это,
Что Любовью наполнил тебя.

Быть двоим и на счастье и горе
Плакучей ивушкой у реки
И тропинками в небо, и поле,
Всем распутицам в дождь вопреки.

Может быть, на заре и склонится
Счастье - ивушка нам для двоих,
А пока на тропинке молится
Пыль...

Так и не встретились…
Счастье и Он...
В парке листва под ногами шуршала…
Падал Осенний, Знобящий Озон.

Жёлтая курточка, надпись «Te Amo».
В лужах асфальтовое полотно.
Графика черная, краски так мало.
Бабьего лета хмельное тепло.

Пряная Прель, Одинокие Листья
Миг… и взлетят в свой Последний Полёт.
Взмахом Художника - чёрною кистью
Он в Никуда, в Неизвестность идёт.

В лужах асфальтовых из-под небес
Графика черная, краски так мало.
Мир отражается. Только не весь –
Жёлтая...

Этот милый старичок –
Ловкий, чёрный паучок.
Он без дела не сидит,
Домик к лету мастерит.

Серебрится ниточка,
Будет тут калиточка.
Потрудился славно он,
Что за чудо вышел дом!

Ставни на окошечках,
Гладкие дорожечки.
Надо муху в гости звать,
Новоселье отмечать.

Надену я завтра чёрный цилиндр
Чтоб меня не узнали в подобном обличье.
Светлые джинсы укутаны в литр
Дождя… из под шляпы торчат косички.
Рваные кеды, шнурок зла и счастья,
Лужи асфальта, асфальта дороги
Пути разноцветных шнурков на запястьях
А сзади плетётся козлёнок безрогий.
Иду я сквозь «люди» и брызги от луж
А в лужах запрятан кусочек неба.
Ему одному моя мечта служит,
Ведь я с того мира гуляю по свету…
16.09.07

Кухня Мироздания… (Это просто - наша работа)

Как нашей Пищей являются – Физические Тела Низших Животных…, кои Мы Никак Не Уподобляем Своему Образу и Подобию, а посему Поглощаем Их без Зазрения Совести и Раскаяния в Содеянном (или Попустительствующим) Нами…

Так же и Пищей Создателя являются – Наши Духовные Тела…, кои Представляют Собой Мельчайшие Клеточки Вселенского Организма Творца…

В Своё Время Все Души-Закуски Попадут в Подобающее только Им Одним – Место…
…Кто-то на Стол Создателя...

Струится свет через стекло –
причудлив, холоден, хрустален.
Мир сжался до размеров спален.
Скончалось время, истекло.

Неярок он - полночный свет,
но всё в лучах его поблёкло.
К тому же он ещё и тёплый –
полночный, звёздно-лунный свет.

Струится сумрак по углам.
Со всех сторон крадутся тени.
Рисунок их переплетений
напоминает что-то нам.

А где-то капает вода,
мгновеньями вливаясь в Лету,
и мы невольно, слыша это,
спешим с тобою в никуда.

Как рыбы, уплывают дни
туда, где...