Чёрная романтика

…Говорил он уныло и слезно,
Что не может смеяться и петь.
Жизнь - брутальна, горька, лакримозна,
Что боится уже не успеть,

Что играет не первые роли,
Что не ждут ни успех, ни фурор,
Что не плавает брассом и кролем,
Что к нему пристает режиссер…

Ни на что уже нет вдохновенья
Вот задумал сонет - и не смог.
Про печальное ветра сипенье.
Так и прыгает в горле комок…

Засморкалась и сморщилась строчка
И ушла в неживую зарю
Распускаются печень и почка ,
К ноябрь, это, брат, к ноябрю...

Осень приближается жёлтою порошею,
И мечты смиряются с умудрённой ношею.
Я была романтиком, собирала фантики.
А теперь увидела - не нужны мне бантики.

Мне бы скрасить чем-нибудь одинокость вечности -
Дайте мне, пожалуйста, каплю человечности.
Или грамм сочувствия к оголённой ясности.
Я стекаю нежностью с усмирённой страстности.

Осень ненавязчиво оплетает молодость
Тонкой паутиною, полуночным холодом.
Я была романтиком, улыбалась бантикам.
А теперь журавликов я леплю из фантиков...

Опекающий романтиков отец.
Улыбался
Их духовным исканиям.

Я не поэт, и не романтик.
я просто Шурик с далека,
писать стихи я не умею.
Но так, бывает иногда.
Когда я вижу с далека,
твои глаза,твой смех, твою улыбку...
Когда в глаза мои ты смотриш,
душа моя, любовь моя, я оживаю.
с тобой хочу я быть всегда,
скажи мне да, скажи мне да...

Говорят, эта сука приходит нежданно-негаданно.
Её не зовут. Не хотят. Боятся. Да смачно бронят.
При задатке - бегут.
Как собака бесхвостая с опаской бреша назад.
Упрямо войдёт эта тварь в твою блудную жизнь.
Что будем делать, родная?
С годами мне опостылет глаз твоих синь.
Мне б по бабам ещё помотаться.
По тем, что дадут мужику без гроша.
Они будут выть,
От наслаждения заикаться.
Вот такая она - хулигана мечта.
Не перестану гулять,
Да без устали пить, захлебаясь.
Очнись! Ты...

Заманчиво в странствия снова пуститься,
Встречать незнакомок прекрасные взгляды,
В глубины загадочных омутов падать,
Разгадывать чувств многоцветных зарницы,
Улыбки искать и счастливые лица,
Застенчивость поцеловать озорно,
Чтоб солнечный свет над осенней страной.
Сиял в романтичных весенних традициях!

С Днем осенней романтики!

Он не бывал на поле брани,
И славы не добыл мечом.
По жизни путь свой между нами,
Спеша жить, пробежал бегом.

Он не блистал меж знати словом,
Не красовался на балах.
Трудом жил — не на всём готовом,
И знал нужду не на словах.

Служа, не сделал он карьеры,
И не добрался до чинов.
Не был последним, не став первым,
За Честь отдать, был жизнь готов.

Обычный он, но всё ж поэтом,
Не званьем был он, а душой.
Свой стих наполнив её светом,
Делился с миром в нём собой.

И ты прости...

Мы романтики и сердцем и душою.
Пусть мы молоды, но это не беда.
Мы друзья с завидною судьбою
Это нам ведь строить города.
И пускай тайга шумит сурово,
И пускай мороз жестокий жжёт,
Твёрже непогоды наше слово.
Пусть Сибирь суровая нас ждёт.
Мы придёт туда не как туристы.
Как солдаты, как строители придём,
Встанет город нам навеки близкий
У реки, на берегу крутом.
Вслед за нами будут приходить
Люди с беспокойною мечтой,
Чтобы неизвестное открыть,
Что осталось тайной нам с тобой...

Да я романтик...
Я вижу то, чего не видят другие,
Те вещи, о которых уже давно позабыли.
Лишь истинная красота движет в жилах кровь,
А ты замечаешь ее, вновь и вновь...

Никакой романтики в Петербурге уже не осталось…
Серое небо, серые люди, разочарование, сплин и усталость.
Все продано, пропито, выжжено, завешано воплем рекламы.
И город прячет глаза воровато в подъезды, в помойки, в подвалы.

Очищены мэрией улицы от музыкантов, художников, нищих.
Но стало ли лучше прогуливаться? Что ни шаг – плати, дружок, тыщу.
А люди спешат раздраженные, толкутся в вагонах метро.
И давят прохожих водители – цинично, как глупых ворон.

Бездарность построек окраин...