Чё посеешь то и пожнёшь однако

На берегу,у тихой рощи,
Махнешь,однако,грамм полста,
Казалось бы,чего уж проще,
Но зачастую простота

Бывает очень многолика.
Рыбалка этому пример:
Она--астральная музЫка,
Продукт небесных,высших сфер,

Что добавляет креатива
При восприятии таком,
И расправляет ветки ива
Прибрежной ряби гребешком.

Сиди,лови--святое дело!
Корми закрыхой карася,
Смотри, как солнце в воду село
Почти с шипеньем,день гася.

Рыбак--он родственник поэта,
И не отводит мимо глаз,
Который раз он...

Сорвать меня из уст красотки
Решил ты после литра водки?
Старался ты и так, и эдак
От ужина и до обеда,
Но… почему-то все напрасно,
Не вырван стон был сладострастный.
Она-то вроде бы довольна,
Ну, хоть бы пикнула невольно,
Однако, нет, гнетет молчанье
В сердец измученных стучанье.
Взираешь ты, не понимая…
Уймись, она - глухонемая….

Я плохой - убей веслом!..
Звёздной ночью или утром,
Водкой, камнем, топором,
Если хочешь - Камасутрой...

Всё равно. Когда и как:
На трибуне и в постели,
Сытым или натощак,
В день любой среди недели...

Замахнись - не отшатнусь.
Потянись - придвину шею.
Будет больно? Ну и пусть -
Я от острого хмелею.

Я плохой. Меня убей!
Ну, куда же ты прохожий? -
Неизвестный лиходей,
Слишком на меня похожий...

Тюк!.. И снова не по мне.
Издеваешься! Ну, ладно -
Я к тебе приду во сне...

Сделано-прожито… Не повторяется…
Жизни закона, течение, увы, но прервётся могилой…
Это касательно лишь одного, для другого ж она продолжается…,
да наполняя, порою, какой-то ( Ведомой ль ему? ), но божественной силой…,

да призывая, куда-то, в какие-то ( Чёрт его знает! ) Великие Дали…-
Ведь индивид, для другого, всегда, словно тайна-загадка…
Вот почему одного ( и не скажешь иначе ), совсем избегают печали?
А для иного, судьбой, повседневность ( и мягко сказать… ) жутко гадка?

Прожито...

Всё же, я помню…- А детство,
признаться, пора незабвенная…
Взвейтесь кострами, мол, синие очи…-
Увы ( К сожалению, иль нет? ), я, оттуда…
Галстуки эти… Да что там! До них дело было…
О, жизнь, полоса ты нетленная,
для поколений грядущих! - Для них, мы - чудилы…
А жизнь, однозначно… Но ты ли, не чудо?

Как пред глазами, из детства, стишок:
Огороды мы ( как то ) пахали ( аж с Мая… )…
И у реки загорали… А как же? О, суть…- Урожай
( Он всегда процветал! ) и, всегда, воровали враги...

"Название пришло от Пастернака",
стихи, не алчущие трубный шум,
сестра - не краткость... Ты силён, однако,
и навеваешь ими на меня мильоны дум....

Сижу и думаю.... А что сказать?... Не знаю...
Возможно, что похвалы автор ждёт....
Но я всегда игру такую принимаю,
когда летят экспромты в свой черёд.

А пусть (я думаю) Сергей с меня не взыщет,
коль я подам ему экспромтик-лабуду,
и напишу ещё, возможно, даже тыщи.
Но не подвергну автора суду.

Нам подкинули котёнка:
был он маленький такой,
слабый, рыженький и тонкий,
но, однако, не слепой.

Дочка котика вскормила
из пипетки молоком,
вырвала из лап могилы -
кот подрос, стал молодцом.

А потом уже другого
кто-то добрый под порог
нам подбросил. Что ж такого?
Милостивых любит Бог.

И теперь уже котята
по ночам вовсю шалят,
как шкодливые ребята.
Может, кто возьмёт котят?

Второго котёнка мы пристроили в хорошие руки,
а рыжего дочка никому не отдала, и вот что из этого...

Вышел на улицу...
Смог.
И партнер по журналистскому цеху
невольно рождает помеху.
Ай, как же нехорошо
общество Бога
вот так
подставлять.

Пойду-ка я тоже
курить,
воздухом подышать!

Я
закурил
воздухом!
Какое,
однако
блаженство.

Это звучит иронично
для деревьев планеты...

Тики таки, тики таки,
Пробивается росток,
Кто то тянется на запад,
Он же смело на восток.

Улыбнулся утром солнцу,
Заглянул в глаза луне,
И, любуясь на оконце,
Подморгнул лукаво мне.

День за днём, хмелеет лето,
Солнце круче да смелей,
И подсолнушек, заметьте,
Тоже смотрит веселей!

Он пока ещё не строен,
Зелень шляпка набекрень,
Но листвой своей доволен
И косится за плетень

Ну, а там бежит дорога,
Устремляя в дали взор,
Держит курс, однако, строго,
Через речку в синий...

Какие странные мне стали сниться сны,
холодными, осенними ночами,
Наивной детской нежностью полны
И светлой, неизбывною печалью...
Какое тонкое плетение судьбы,
Дрожание ресниц, игра неясной тени
и трепет пальцев, ощутивших ток крови
пульсацию в родном, желанном теле...
Какой однако, в этом был урок -
и назидание - чтоб впредь не увлекаться...
И помнить, что всему свой срок,
Не стоит и во сне так обольщаться....