Чужие окна

Чужая вишня
Слаще. Но ведь и твоя -
Для кого-то мёд...

Выискивать чужие недостатки,

У многих получается так гладко,

Что, занимаясь сим «почтенным» делом,

Свои заретушируют умело.

Себя, почувствовав героем - правдолюбцем,

Пьют зависти напиток, как из блюдца.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119012902380

Окно заплаканное - дымка,
И ты заплаканная вновь.
И плачет старая пластинка,
И все о том же - про любовь.
Весна меняет одеянье,
Ей цвет индиго так к лицу.
Дрожащий воздух пуст. Молчанье,
И вечер близится к концу.
Невыносимо ждать напрасно...
В окно заплаканное - ночь.
Не будет ничего:"Прекрасно!"
И злые слезы гонишь прочь.
И гонишь прочь свою надежду:
"Быть может, я ему нужна..."
Прошло. И, в общем, бесполезно
Рыдает тонкая струна...

Окно открыто, свет горит,
А ветер дует, пух летит…
Луна… На небе, солнца нет
И тускло светит лунный свет.
Сидит девчонка на балконе
И грустно смотрит в никуда,
Храня в себе святое горе,
И светлым ручейком слеза..
Бежит по милому лицу,
Что превосходит ликом солнце,
Загадочностью… да, – луну.
Настало утро, шесть часов
Сонливо люди, вставши рано,
Выходят из своих домов
Труду на встречу неустанно.
Но мало кто свои главы,
Свой взгляд поднимет на балкон,
Где свет очей моих и снов...

Окна открой
Весеннему ветру навстречу
И пение птиц впусти поскорее в свой дом!

Окна светят
Так заманчиво... Наравне с луной -
Голос разума.

Красивый город за окном
Метелью воет,
Но я, увы, не местный в нём,
Здесь всё чужое –

Чужие люди, хоть всегда
Отнюдь не злые,
Чужое небо и вода,
Ветра чужие.

Блуждает странный человек
Морозным полем –
То я бреду в азык-тулек
За алкоголем. *

Сегодня вновь уйдёт в запой
Хмельной гуляка,
Чтоб дрель не слышать за стеной
Евроманьяка!

Ищу средь уличных картин
Свою высотку,
Туда тащу "Шихан" и с ним
"Уфимку"-водку. **

И после выпитых ста грамм
Балкон открою…
С той стороны...

Ложится ночь опять на плечи,
Но нет здесь сна, здесь царство лжи…
Я вспоминаю тот же вечер,
Где просто не было тебя…
В чужих улыбках исцеленьем
Я упиваюсь, как водой.
В осколке сердца сожаленье:
Что сделали-то мы с тобой?!
Ушедших дней вернуть не в силах,
Да и не стоит возвращать…
Я снова всех за всё простила…
Что остается? Вспоминать…
Чужую боль уносит ветер,
В который раз за столько лет,
Улыбкой скалясь, тихо светит
В окно моё чужой рассвет….

Что будет с тобой через сотню-другую лет?
Быть может, ты станешь исследовать дальний космос?
А может и мира не станет... но, знаешь, - нет:
Мир будет, я знаю,… но нас в нём не будет просто…

Что будет с тобой через пять или десять лет?
Ты будешь всё так же ходить и смотреть на окна?!
На окна родные, в надежде увидеть свет…
И долго стоять, и под дождиком летним мокнуть…

Что будет с тобой через час или, может, два?
Ты снова напьёшься, и будешь шататься где-то,
В надежде (которая...

Я увидел тебя, как-то ранней весной.
Ты смеялась улыбкой сверкая.
Ты не знаешь, что после случилось со мной.
Я влюбился, о счастье мечтая.

Я, влюбленный, счастливый, не думал о том
В своих мыслях тебя обнимая,
Что мне скажут друзья и соседи потом,
Что жена ты, да только чужая.

И с поры той идет все не то, все не так
Ты чужая жена, ты чужая.
Ах, какой я глупец и, какой я простак,
Коль влюбился, об этом не зная.

Просыпаюсь в холодном поту и твержу:
«Ты чужая жена, ты чужая...