Чудесное мгновение

Сегодня проснулся
от нежных лучей,
в ответ улыбнулся.
Без лишних речей

умылся, покушал
и сел за тетрадь,
подумав: "Чем лучше
так рано вставать?"

В плену вдохновенья
от музыки "Ласт"*
он стихотворенья
крапать был горазд.

Учебу откинув,
перо обнажил.
Словами картину
в цветах изложил.

Но совесть ехидным
таким голоском
шепнула:"Наивный,
скатаешь ты ком.

Ведь, право, пора бы
учиться начать".
Стал, бросив забавы,
покорно скучать...

Лежал на...

1.Ему, быть, от него не уйти, а каждой минутой, при-
близим мгновенье, той встречи чудесной об этом
все пренья, а что перевесит узнаем потом и что,
нарисует луч направленья, а тешить при жизни,
себя то уменье, талант, но на то ты, поэт, приукрасить,
явленье

И был рай в сердцах людей
И потому в раю жили люди

И был свет в раю белый-белый
И был он повсюду

И не было в раю теней
Ибо не было там пределов

И населяли рай творения
И были они все Одно

И не было там ни конца, ни края
Ибо не было в раю Времени

Лишь радость тихая плыла
И Вечность, улыбаясь, спала

Звенела в сердце тишина
И слово огненно сияло – АМЕН

Но вот однажды у Истока Сна произошло

Через ничто, проникло - нечто
И было это нечто – Змий
Создание, времени...

Стук… это закончилось время,
Быть в котором суждено его же бремя…
Он спасал, он помогал…
Последний вздох — и он опять промолчал…
Паук — вроде насекомое,
Но его судьба изменила многое:
Не жалея сил своих,
Отдавая жизнь за его родных.
(Юлдашев Санджар)

Паук родился из яйца
В квартире одного жильца.
Пока он рос, любил играть,
И как-то вышел погулять.
Мечтал он на ногах восьми
Весь мир однажды обойти.
Но не давала мать легко
Уйти от дома далеко.
Вернувшись, он увидел вдруг...

Весной оживает природа -
Травы, деревья, цветы...
Весна – это очень красиво,
Но я не люблю весны!

Весна пробуждает чувства,
Те лучшие, что нам даны.
Весна – это так поэтично,
Но не люблю я весны.

Весна - тот период жизни,
Которому нет цены.
Весна – это великолепье!
Но я не люблю весны.

Весна это только мгновение,
Иллюзия, что мы сильны,
Что жизнь будет долгой и ясной,
Я не люблю весны!

В жизни всё просто, реально –
И пути предельно ясны,
Лето, осень...

Зачем, Вы ходите
К гадалкам, экстрасенсам?
От них чего, Вы ждёте?!
Чудесных исцелений, зачем,

Вам будущее знать?!
А чад сомнений,
Кто их диктует?!
Есть церковь, пойдите

К Богу и попросите,
Свеча недорого вам
Обойдётся, просите
За грехи, зачем

Умершую любовь
Насильно возвращать,
Учиться, надобно прощать!
Месть, ненависть разрушит

Вашу душу, а Бог, священник,
Соломинка в сочельник,
Покаяться во всех грехах!
Зависит всё от Божьей
Воли знать!

Жизнь, смерть, любовь...

1
Прошло лишь времени немного,
где проза длилась, в меру сил,
от жизни, жаждая, убого,
чтоб случай некий наступил…
Но лето, проступивши, бликом,
влёт, заискрило, ярким ликом,
и скуке, словно бы взамен,
вручило много перемен...,
случились что, в быту семейном,
застыл кто в спячке, от зимы,
что расслабляет, всем, умы,
в забвении, суть благоговейном,
когда душевный колорит,
в сезоне оном, сладко спит…
2
Близ Троекурова владений,
примерно в вёрстах тридцати,
в богатстве шика...

Когда святые выси отражались
На терниве кандального пути,
Мы с патиною медленно сливались,
Не чаяли стезей иной идти.

Преложны ледяные эти свеи,
Зерцало вседвоит великий путь,
Удавки ль обвивают цепко шеи –
Нельзя ко небоцарствию свернуть.

Нельзя его и узреть богоданно,
Елику поалмазно сочтены
Альфийские светила и огранно
Серебро, истемняющее сны.

Последние осветлены притворы,
В розариях горит уже зола,
Светила наполняют мраком взоры,
А бездна, яко солнце, возлегла.

Висят...

Мама...это всегда первое,родное слово
Мама....ты меня ругаешь..изо дня в день,
Повторяя одно и тоже ....Снова и снова.
Ты желаешь мне лишь много добра,
Ведь все твои руганья конечно не со зла.
Ты меня всегда поддержишь в трудную минуту,
Даже когда ...я совсем ...
Взрослым буду...
Даже когда у тебя будут внуки....мои дети,
Я все равно останусь для тебя...
Маленьким ребеночком на этом свете!
Я помню,когда я маленький
Бужу тебя в 6 утра..
А в руках твой халат и тапочки...
И в глазах...

Всего не хватило каких то минут,
Вот, кажется, это мгновенье,
Но это минуты в объятиях рук,
Дарующих мне вдохновенье.

Их кожа нежнее восточных шелков,
По ним бы пустить караванчик,
Из теплых лобзаний губами следов
Прокладывал путь бы как странник.

Ладони сравнимы с живым родником,
Глотнешь- и ты счастлив навеки,
Ничто не сравниться с чудесным теплом,
Бегущим по венам, как реки.

Всего не хватило минуты другой
Еще раз к рукам прикоснуться,
Почувствовать нежность колючей щекой...