Что пишут кровью

Свет в отражении, светлый прекрасный,
В воображении, луч не напрасный,
Яркий источник, узором несложный,
Светит в душе он, благонадёжный.

Светит в духовности, якобы рвении,
И создаёт нам, в душе настроение,
Яркие блики искрят в мельтешении,
Нас он толкает к новым свершениям.

Пишут о нём, и верлибром, и столбиком,
Пьём за него водку, сидя за столиком,
Светим вокруг, духом мир освещая,
И говорим, пишем, словом играя.

Кажется бред несём бредни пустые,
Бредим во тьме бредём, очень...

Стих пожалуй странным будет,
О любви, о жизни пишут,
Тему эту вдруг осудят?,
Лишь упрёки я услышу.

Чтоб в рассказ такой поверить ,
Трудно подобрать раскраску.
Всё шаблоном не измерить…
Назовём стишок мой сказкой.

Рассказал мне друг когда-то
То, что лично сам увидел.
Имена назвать и даты
Смысла нет, чтоб не обидеть.

Друг лежал в каталке-койке,
Ранен был в живот осколком.
Взрыв случайный был на стройке,
И от боли взвыл он волком.

Привезли его в больницу,
Все врача хирурга...

В лампе вечерней сквозь миндальное "фа"...
В лампе касания сквозь мотыльковое "соль"...
Падает слово на обнаженное тело листа -
Переплетение букв, откровенье,
Глава "роза строк".
Линия звука,
Литер изгиб,
Теснота...
Тень, превратившая в музыку,
Знаешь ли ты -
Там, где все спят, боги пишут на наших устах
Ню откровения гамм у священной воды.
Бездоказательно время испившее "до"
Воском стекает строка обоженности губ...
Мне ли не знать - это "ре" возгорания снов,
Мне ли не знать - это...

Запрещён вход посторонним,
На табличке пишут крупно.
Тем, кто быть здесь недостоин,
Место это недоступно.

Нежелателен за входом,
Он и вход был запрещён.
Хотя вроде бы в свободном,
В мире был и он рождён.

Но чем больше будет сила,
У запретов, тем сильней.
К тому страсть и будет милым,
Плод запретный для людей.

И мы зная что за это,
Жизнь побьёт, в запретный вход,
Вновь шагнём, презрев запреты,
Чтобы взять запретный плод.

Запрещён вход посторонним,
Вдруг табличка появилась...

Опять пришла Она, красой диктуя моду,
Сорвав в порыве чувств листки календаря,
Умело блеск вплела в капризную погоду,
Разбавив серость дней мазками янтаря.
И создала уют красивым жёлтым цветом,
Являя красоту чарующей поры,
Не зря таят к ней страсть лиричные поэты
И пишут ей стихи, как нежные дары…
Так царствуй в свой черёд, прелестница, над миром
Приятна для очей богатая краса.
И будет петь всегда тебе романсы лира,
А песни полетят в осенние леса.

Без прошлого прожить нельзя,
А новое придет не скоро…
Летят листы календаря,
Как в осень лист летит кленовый.

Не жду, что новое придет -
Я сам к нему так подбираюсь,
Как ищет кот в ночи ту мышь,
Что зерна счастья собирает.

В ночи не сплю и бденье верно
Поможет мне найти свой путь,
Когда душой не лицемеря,
Могу свободно я вздохнуть.

Когда смогу раскрыв я дверь
И в домик сердца пригласить
Всех тех, кто пламя сохраняет,
Чтоб чувства наши распалить.

И пусть в печи трещат...

Тут, знаешь ли, такое дело,
С Парнаса Муза улетела.
Покинув бедного поэта,
Влилась в сенаты и советы,
Теперь там пишутся указы,
Законы, спитчи и приказы.

И крючкотворец вдохновенный
Творит бюджет в веках нетленный.

Так, в общем – то ежу понятно:
И Музе премия приятна!

© Copyright: Надежда Мунцева, 2021
Свидетельство о публикации №121030501768

Вместо слов озорная улыбка
Озаряет лицо до ушей.
И моё состояние зыбко,
Потому что тепло на душе.
Я растаю от этого взгляда,
Не успев улыбнуться в ответ.
Ты моя дорогая отрада,
И другой для меня больше нет.

Каждый жест, - приглашение к танцу,
Но к какому, поди, угадай!
Ты как будто бы просишь остаться,
И уходишь сама в никуда.
Я, признаюсь, немного растерян,
Продолжаю смотреть долго вслед.
Ты на сцене живёшь, я в партере,
Но другой для меня пьесы нет.

Голос томный, с...

У больших людей дела,
А у маленьких делишки.
Мало в них добра и зла,
И о них не пишут книжки.

У больших людей простор,
А для маленьких — клеть ниши.
Меж большими за власть спор,
Мир их — маленьких не слышит.

Договор больших в законе,
Отражение найдёт.
И напрасно малый спорит,
Власть больших его сомнёт.

Трудно вырасти в больших,
Тем, кто жить согласен малым.
Им мешает масштаб их,
И веление их кармы.

Малых — жизнь и суть мала,
У больших — всего в излишке.
И у них, больших...

В жизни много испытал я,
Что-то повторяется,
Только жизнь начать сначала,
Мне не получается.

Правда в том, что наши мысли,
Так реализуются,
Чтоб к материи причислить,
Долго маскируются.

Все философы немало,
Трудятся по совести,
Правда, мудрствуют лукаво,
Просто для весёлости.

Пишут книги и трактаты,
Ой, замысловато,
И порой так непонятно,
Догнать трудновато.

Прочитал я их исправно,
Многое запомнилось,
Истину одну познал я,
Между аксиомами.

Если масса впечатлений,
И...