Что это старость

И хранят набор тонов
Эти стены
И покошенный забор
Знает время
И в расшитых простынях
Кроме пыли
Есть немножечко твоей души
И мой волос
Тут мечты нас двух живут
В занавесках сохранились
Только жаль немного что они
В жизнь не воплотились.

Происходило это днем…и много лет назад.
Здесь был когда-то водоем. И был старинный сад.
В ветвях чирикал соловей мотив иных времен.
Внизу, под сенью тех ветвей, одни, она и он.
Шуршаньем вторила трава движеньям пары тел.
Под их горячие слова негромко ветер пел.
Журчало время как вода по бедрам, по спине…
И растворило навсегда в Великой Тишине…
Забавно это…. - ты и я, в другую жизнь войдя.
Все так же слышим соловья, друг друга не найдя.

Я видела это. Я помню.
А ты говоришь: «Во сне»
Там скалы ласкали волны
В томящей, густой тишине

Там месяц безбожно крал
Из глаз твоих бледный свет,
Пока ты невинно спал
Шесть тысяч ненужных лет.

«Не верю, - кричишь – приснилось»
Но хвоя в твоих волосах
И крошки звезды, что разбилась...
«Все может быть только во снах»

Тогда никогда оттуда
К тебе на ладонь не вернусь.
Я в пламене бабочкой буду
Палить свою нежную грусть.

И каждый твой сон теперь
Лишь трепет тончайших...

Слышишь? Это- жизнь солнечной мелодией
Нас зовет испить новый день до дна.
В небо заглянув, станем мы свободнее
Мысленно стерев все границы дня.

Видишь? Это- мир замер в ожидании,
Чтобы подарить счастья миг тебе.
Акварель небес смоет очертания
Грусти навсегда в ласковой судьбе.

Знаешь? Это- свет, собранный в дыхании,
Чувства напоит вечной добротой,
Чтоб из года в год, сотканный в предание,
Освещал твой путь солнца красотой.

Стань Рукою Бога в этом мире,
Знай, у Бога очень много дел,
И Ему нужны такие силы…-
Отзовись на сей земной удел.
Накорми животных не однажды,
Слабым в этом мире подавай,
И трудом, нуждается пусть каждый,
Если можешь, долго отдавай.
Бог к тебе пошлет и вновь и снова,
Не ропщи, свой труд не умаляй,
Пусть надежным будет твое слово,
Делай с Богом и еще желай.
Этот путь заведомо нелегкий,
Не короткий, не для похвалы,
Этот путь для тех, кто в Боге кроткий,
И другой не хочет он судьбы...

Любовь это странное, дикое чувство,
Оно захватило меня целиком,
И всё то хотелось - продвинуть искусство
И что бы ни знал кто - всё это тайком...

Но нету здесь тайны, мирские страданья
Обрушились с ходу на всё и на вся
И вот я смотрю на искусство в изгнании
И вот я страдаю как Родина вся...

Любовь это счастье, находка, удача
И самоотдача,
Растратчицам жизни своей передача,
Не требуя сдачи.

Салон красоты, трафаретные лица
И масса амбиций…
Желаете к сонму глупцов приобщиться?
Пожалуйте бриться.

Вас ждёт не дождётся ваш мастер-награда,
Приветлива, рада,
Отделает вашего брата как надо
Волшебница-лада.

Любви атрибуты в руках мастерицы
Мелькают как спицы.
Хотите не хуже иных быть счастливцев -
Не надо скупиться.

Полёт в неизбежность не вами оплачен.
И дети в...

Об этом не пристало говорить,
Про это неприлично думать даже,
Когда огонь желания горит,
Да так, что помыслы черны от сажи.

И я, как водится, с собой борюсь,
Готовлюсь посвятить себя отчизне
И в редкий вечер, если не напьюсь,
Томлюсь, но думаю о смысле жизни.

А смысл, семейный сотворив бедлам,
Кроссворд решает, бытом озабочен,
И в то же время, как бы между прочим,
Домашних расставляет по углам.

Как у Христа за пазухой согрет,
Вдыхаю сладкий дым своей отчизны…
Не может человек...

Вся жизнь – цепочка маленьких побед
И череда досадных поражений.
И лучшие порывы юных лет
Не более чем свыше одолженье.

Всё суета – сказал Екклесиаст,
От пресыщенья вниз швырявший звёзды.
Выходит, ограниченность не в нас,
А в том, кто нас, людей, такими создал.

Создатель что-то там недоглядел,
Замешивая нас по локоть в глине,
Когда не смог он положить предел
Тщеславью, самомненью и гордыне.

Три ипостаси мерзости живут
И обещают жить, похоже, вечно,
Пока до основанья не сожгут...

Я лишь гость, в этом мире.
Жизнь прожив я уйду.
Как и все, что здесь жили,
В срок свой, смерть я найду.

Уходить не спешу,
Я из этих гостей.
Я в стихах расскажу,
Вам о жизни своей.

Может быть я немного,
Что-то в них приукрашу.
Не судите уж строго,
Коль углы в стихах сглажу.

Не хочу чтоб об угол,
Кто-то душу поранил.
Или боль чтоб с испугом,
Здесь стихом я оставил.

В этом мире лишь гость я,
Как и все что живут.
Жизни долгой все просят,
Но все, к смерти идут.
Марковцев...