Чистое поле

Ведьмы - это девушки с высокими грудями,
С налитыми бёдрами, длинными ногами.
Черные глаза их не видны во мраке,
Блеск в глазах, как свет небес - жуткий на закате.

Чьи то безумные дикие вопли, словно зарезали стадо людей.
Ведьмы свирепые, сердцем голодные ждут от посланника ада вестей.
В оргии стонут и мечатся в небо, дико махая крылами, крича.
Ввысь улетают, нагие телами, только сверкают во мраке глаза.

Как поразительна их красота, шарм колдовства в стане магии секса,
Когда ночная...

Мне бы птицей... да в синее небо...
Мне бы крылья... да за облака.
Мне бы ветром... да в чистое поле...
Мне бы речкой... в другие края.

Мне б волною в бушующем море...
Мне бы звёздочкой в бесконечность.
Мне бы облаком... просто с ветром...
Раствориться в пространстве вечном.

Мне бы дождичком тёплым... летним...
Да упасть... на твои ладони.
Просто рядом быть... неприметной...
Мне б закатом твоим на склоне.

Мне б слезой на твоих ресницах...
Мне бы с губ твоих... словом нежным...

Эх, ты воля,
Чистое поле,
Стежка в ухабах,
Да месяц пьяный,
Что вылился наземь,
Ночку раскрасив
Тоном молочным
В светлые очи.
Эх, ты диво,
Бесова сила,
Ветра веселье,
Душистость сена
В воздухе носит,
Струятся колосья,
Во чистом поле,
У изголовья,
В травушке мягкой,
Где я украдкой
Сладко прилягу,
В звездной ватаге
Счетом забудусь,
Вечную юность
Выпью до донца,
Ждать буду солнце.

Да минуют напасти и хвори
Никаких орденов не хочу.
Только воля
Да чистое поле
Мне сегодня еще по плечу.
Вслед не пуля просвищет – синица,
Пусть не страх меня бросит в озноб.
Воля – с родиной малою слиться,
Поле – только не бранное чтоб.
2002г.

Ты слышишь, ночь поет о разлуке,
о надежде в кристалликах слез,
когда возвращение неизбежно.
Звезды прорвали черную ткань,
сгусток луны красноречиво безмолвен,
пыль золотых цветов в твоих волосах,
губ мятная свежесть,
память открывшихся ран,
чистое поле –
душа.
Ты знаешь меня, я всего лишь паломник,
беглец от асфальтовых лож в бериллы лесов,
помни меня, чтобы было куда вернуться,
чтобы было разлито тепло и вином
разбавлена непогода.
Янтарная пыль цветов,
лунное блюдце,
губ...

Песнь сладострастия носится в снежных помехах.
Ломится сердце от меда капризов и хлопка желаний.
Тени предчувствий пронзают облачный воздух.
Хочется верить, что это – не беглый талант.
Радость вина золотого и не до смеха,
Пояс зари на строфу и не до признаний,
Взгляд, постигающий нежность, и не до вопросов.
Даром контраста и антитезы нежность рвет взгляд.
Я – это месиво, сплав, каламбур, мозаичные стекла,
Ты – это мягкая линия рек, плавность равнины,
Мы повстречались, чтоб грани...

Пропаду от тоски я и лени,
Одинокая жизнь не мила,
Сердце ноет, слабеют колени,
В каждый гвоздик душистой сирени,
Распевая, вползает пчела.

Дай хоть выйду я в чистое поле
Иль совсем потеряюсь в лесу...
С каждым шагом не легче на воле,
Сердце пышет всё боле и боле,
Точно уголь в груди я несу.

Нет, постой же! С тоскою моею
Здесь расстанусь. Черемуха спит:
Ах, опять эти пчелы под нею!
И никак я понять не умею,
На цветах ли, в ушах ли звенит.

Называл ты меня побратимом,
А в печаль, предо мной дверь закрыл.
И уйду я твоих окон мимо,
Держась прямо, из всех моих сил.

Пусть тебя хранит Бог, я прощаю,
Тебе трудно, а тут я с бедой.
Твоя хата на улице с краю,
Дальше, в чистое поле путь мой.

Там степной ветер — друг верный самый,
Он не бросит меня никогда.
Не продаст, денег ради и славы,
И его, не пугает беда.

К горизонту уйду вместе с ветром,
Он не бьёт в спину, лишь подтолкнёт.
Лихим свистом споёт он что где-то,
Моё...

Уж сотню лет бытует притча
Про вожака кормивший род,
Та волчья стая была сытна
За острый зуб, за глаз, за слух.

И слыл он смелым и отважным,
Пока не стёрся жизни круг,
И вот он ночью воет в небо
И песню древнюю поёт.

Слова той песни в бездну мчатся
И слышен в них последний крик,
Простите все, кого я скушал
В душе я был совсем иным.


----------------
Люди и волки, закон и свобода,
Страх не отвага за род
Чаши весов не всегда они равны,
Истина, где - то в ином.

Мчатся...

Позднее лето.
Солнце, разбрызгав янтарь,
нежно целует в лицо.
Плотью ветра
обрастают скелеты
аллей.
Я выхожу на крыльцо,
и в свинцовых глазах
просыпается даль
облаков,
безвозвратная тишина,
чей-то голос,
знакомый до боли,
дороги, вокзалы, мосты,
и чистое поле
души мудреца,
потерявшего всё,
чтобы снова себя обрести.