Чистейший

Да во тереме высоком, в чистой горнице
Стол накрыт дубовый, крепкий для застольица.

Да хозяйка закликает словом ведомым,
Предков пращуров к столу. Побеседуем.

«Хлеба соли, предки пращуры мои, да отведайте,
Да все тайны и секреты мне поведайте.
От души я вас зову, сердцем искренним,
Очень нужен мне совет, помощь быстрая.
Благодарна вам за то, что вы есть со мной.
Благодарна, что идёте вечный путь земной!»

Тихо, тихо тени светлые собиралися.
Да к столу тому легко приобщалися...

Автор: Воса Блок

Стелется под ноги, словно ласкаясь.
Утренний свежий, осенний туман.
Я, непонятно чему, улыбаюсь.
Словно от воздуха чистого пьян.

Запахи полною грудью вдыхаю,
Хочется птицей над миром взлететь!
И так отчётливо, вдруг понимаю.
Тлеть я не буду. Мне проще сгореть.

Всё в ярких красках вокруг заиграет,
Чистой росою земля запоёт.
Что будет дальше? Да кто это знает!
Самое главное - солнце встаёт!

Ранняя осень прелестное диво.
Вроде не лето, и скоро зима.
В ней...

разлила светлость бабье лето
гудит надир, звенит зенит
и согласовано и спето
зима грядущее и лето
одною нотою звенит
какая синь у небосвода
какая чистая вода
какая чистая свобода
была и есть в тебе всегда
разлила светлость бабье лето
гудит надир, звенит зенит
и согласовано и спето
зима грядущее и лето
одною нотою звенит

Подходит осень

Ещё тепло, но солнце меньше греет
И неуютно стало ранним утром.
Теряют травы сочность акварели,
Переливаясь сонно перламутром.
Им, в серебристо-розовой одежде,
Не заискриться радостно, как прежде.
Подходит осень с журавлиной грустью –
Пора прощанья стай крылатых с Русью.

Засентябрило

Засентябрило. Признак верный:
Росою утро холодит.
И этот холод, лёгкий, нервный,
Меняет летний колорит.

Тускнеют краски на рассвете.
В низине, вотчине речной,
Туман белесый...

Коммунист, нигилист, каратист, баянист,
Сколько ж в мире различных есть «истов».
Мир всем пишет своё, на души чистый лист,
Кто-то в том лишь живёт, кто-то в том одержим и неистов.

В роль вживаясь артист,
Каждый раз, живёт жизнь персонажей.
Щедрость душ и корысть,
Их раскроет и всем, нам со сцены покажет.

Из страстей лишь одну, лишь одну страсть — к деньгам,
Живя жизнь по расчёту, признают финансисты.
Чувства им не нужны, в них помеха умам,
А им нужен всегда, ум холодным и быстрым...

В городе Ангелов, чистом и правильном,
Бродит, всему, человек в нём чужой.
Грешен и быть ему, вечным изгнаником,
В мире куда, был он послан мечтой.

В городе Ангелов, в святость закованы,
Все и лишь он не такой.
И в нём открыты все слабые стороны,
И уязвим он душой.

В городе Ангелов, души стерильные,
Пресная, их чистота.
Жизни их все, словно оперы мыльные,
Фальши, полна красота.

В городе Ангелов, сердца порывы,
Грех и за них, человек будет бит.
В нём лишь святые, петь можно...

Боюсь, что формат публикации не позволит разместить материалы всех 30 страниц, выдоенных редакцией на мои произведения….но
…..избранное из опубликованного в №12 альманаха "Синь апельсина" №12





Реки Ра



Тебе присягнут чернильные капли откровения.

Ты повернешься к солнцу,

И оно поправит прядь твоих волос...

Струны настроятся сами,

И мы, произнесенные ими -

Тело Бога и пыль под ногами,

Пойдем за мелодией,

Обжигая губы и гортань...

Пойдём молиться открытому...

Яков Есепкин

• Из книги

«Архаика»


Пир Алекто


Четырнадцатый фрагмент пира

От смерти вряд ли Йорик претерпел,
Певцов ночных Гекаты отраженья,
Призраки за восьмой стольницей, пел
Художник всякий глорию ей, жженья

Порой и адской серности, увы,
В тенетах славы значить не умея,
Что праздновать в себе мокрицу, вы,
Времен иных скитальцы, Птолемея

Сумевшие, быть может, оценить
Учёный подвиг, маску ретрограда
Унёс в могилу он, а хоронить
Идеи любит Клио, маскерада...

В чистом гуляет поле,
Ветер на вольной воле.
То воет дико волком,
То свистит тихо, тонко.

Гонится грусть за счастьем,
В прошлом и настоящем.
И жизнь то тьмой, то светом,
То волей, то запретом.

В жизни всё краткосрочно,
Не абсолютно точно.
Мир в ней меняет мерность,
И есть во всём погрешность.

Время то лёд, то пламень,
То пух, то жёсткий камень.
То просто, то лукаво,
То явство, то отрава.

В чистом гуляет поле,
Ветер не зная боли.
Мир его — вся планета,
Нет для него...

ПОЛЯРНАЯ СОВА


Вьюгу бабочек белых

живою волною тепло

на холодные камни,

как будто весной, принесло.

В подвенечное платье

они одевали собой,

а потом собрались воедино

полярной совой.



Эта птица навылет

пробила мороку мою.

Больше жить не могла я

у стылой реки на краю

и, стихи по камням рассыпая,

за белой совой

побежала, как нищенка,

вымолить встречу с тобой.

Мне, как ломтика свежего хлеба,

тебя не хватало —

точно в каменной груде...