Числа

Кораблем-призраком
Качаюсь на волнах раскаленного асфальта,
Оперирую числами,
Датами, перевожу дыхание времени калькой
Озябшей души.
На развилках встреч, на ветках тугих расписаний
Верую в жизнь,
Что мне ядовитой рекламной слюной на лоске могильном зарисовали.
Провисаю ветром
Звонков, переговоров, отчетов, контрактов с любовью,
Строкой Интернета
Огонь, познающий себя, приспускаю в невольную волю.
Объятием сна
Вспоминаю янтарь свободного солнца, что капает в хмеле лазурном,
Закаты...

Не по-мужски: лицо, уткнув в подушку
Рыдать у чувств неискренних в плену;
Себя жалеть как слабую пичужку,
Скрывая слоем краски седину.

Не по-мужски: бахвалиться числом
Детей своих, не видевших отца –
По-пьянке, рассуждая за столом
О праве первой ночи для самца.

Не по-мужски: заглядывать в стакан
Намного чаще, чем под юбку к милой;
Вести себя с друзьями как тиран;
Брать против воли, наслаждаясь силой.

Не по-мужски: безмозглым червяком
Зарыться в землю от угрозы башмака...

Он, как зомби уставил свой взгляд на экран,
Чувства, словно верёвки повисли.
И ослеп и оглох он, от этих реклам,
И все мысли его от них скисли.

Кому руку свою он в беде подавал,
Рассказать он не может, однако,
Точно помнит, как кто-то о помощи звал
И как рядом шла страшная драка.

А теперь за него всё дамно решено,
Он оправдан законом, моралью.
Ведь теперь узаконено то, что грешно,
Что века жгли калёною сталью.

Вечерами, уставив свой взгляд на экран,
Повторяет чужие он мысли...

В больнице

Я уже целый месяц в больнице.
Не поставят диагноз никак.
Мне приходится, как говорится,
Зажимать свою волю в кулак.

Неизвестность, тревога, сомненья…
Тут какие же нервы нужны?!
Да к тому же еще в воскресенье
Мне припомнились сцены войны.

Мне припомнились Люблин, Майданек,
та залитая кровью тюрьма,
Бабий Яр… Моя память – как рана.
Так болит! Не сойти бы с ума.

Подружился я с зав. отделеньем.
Расскажу ему все. Он поэт.
Пусть напишет он стихотворенье,
да и...

Этот Праздник есть в начале,
В первых числах он Весны,
Вместе с ней мы поздравляем,
Тех, кого так любим мы!

Этот Праздник есть в начале,
Списка всех иныхдругих,
Потому что, лучше женщин,
Наших, кто быть может их?!

Этот Праздник не гламурный,
Он с теплом, что от Весны,
Так которую мы ждали!,
За три месяца зимы!

Это Праздник, - потому что,
Наших женщин лучше нет!,
Об своей.., - индивидуально,
Ей скажу я.., "тет-а-тет"!

Этот Праздник есть с цветами,
И от...

Завтрашних дней становится меньше,
Число вчерашних растет,
Но сумма, увы, как и прежде
Своим постоянством к могиле ведет.
27.05.2003г.

Я жду. Сырой, холодный воздух,
Беззвездный мрак и тишина.
Не первый день мой длится отдых –
Без пищи, женщин и вина…
Копытом бью. Мычу и рою…
Но где же, где же вы – герои?

Творение рабов Дедала –
Подземный Лабиринт-тюрьма
Ах, Пасифия, ты мечтала,
И ты совсем сошла с ума…
И вот, печальный результат –
Атлета торс и бычий взгляд…

Но я на маму не в обиде -
Мой Лабиринт не так уж плох,
К тому же – всех иных – не видел…
И я силён почти как бог.
Семь девушек и семь героев...

Сколько меня остаётся, когда темноты
чёрную грудь разрезает отчаянным взмахом
луч из-под двери,
и ночи льняную рубаху
штопаешь строчкой следов покидающий ты?

Сколько тебя остаётся навечно со мной
утром, когда твоя тень растворится над речкой?
Кожа немного кровит и под каждой засечкой
день, и число, и бахромчатый след ременной.

Сколько любви остаётся? В прощенье обид,
в мёд примирения дёгтем течёт повседневность.
Лживая сука, свирепая, жадная ревность
больно кусает!
И к вечеру...

Ждал я не Вас, ну зачем Вы такая бесстыжая?
Эко - без спроса, без стука, без всяких причин!
Что ж заходите, печальная, пьяная, рыжая!
Как Вы продрогли, и дождик Вас как намочил!

Здравствуйте, Осень! Где женственность Ваша, таинственность?
Ветром наотмашь - в окно, и с листвою - за стол...
Нет никого, ничего, так пусть будет хоть искренность -
Пьяная искренность, пьяный до слёз разговор.

Разве никто я для Вас, хоть с пустыми карманами?
Разве никак Вы относитесь к боли моей...

Не думаю, не жалуюсь, не спорю.
Не сплю.
Не рвусь ни к солнцу, ни к луне, ни к морю,
Ни к кораблю.

Не чувствую, как в этих стенах жарко,
Как зелено в саду.
Давно желанного и жданного подарка
Не жду.

Не радуют ни утро, ни трамвая
Звенящий бег.
Живу, не видя дня, позабывая
Число и век.

На, кажется, надрезанном канате
Я — маленький плясун.
Я — тень от чьей-то тени. Я — лунатик
Двух темных лун.