Четыре сестры

Кто я? Испитое вино,
Что сладостью манит, но с горьким привкусом?
А может я ненужное звено?
Примерил, не подходит, взял да выбросил.

Кто я? Зря сорванный листок,
К которому рука невольно тянется.
Как с крыш вода стекает в водосток,
Бежит потом и даже не оглянется.

Кто я? Сгоревшая свеча,
Заженная чтоб скрасить ночь бессонницы?
Зачем он звал, молил, стенал, кричал?
Горел огнём, ну а теперь сторонится.

Ненужный музыкальный инструмент,
Гитара у которой струны сорваны.
Любовь...

Скажи: « Откуда Вдохновенье?»-
Спросила Роза Соловья.
Певец ответил песнопенный:
«Так Песня – это Суть моя!
Несу я в Мир Живые звуки,
Наполнив радостью сердца.
Моя прекрасная подруга,
Мы – есть Дыхание Творца!.
Частица я Земного Сада,
А, ты –прекрасная сестра,
Мир наполняя ароматом ,
Есть – утвержденье Бытия.
Ты – Красота, Благоуханье,
А я – Волшебное Звучанье..
Несем Гармонии сиянье!
Его вдыхаем мы в сознанье
Людей, проснувшихся от сна »
По лепесткам той Розы ранней
Скатилась...

Любите эти облака.
Несут по свету почтальоны,
Любимым весточки из далека.

Любите ветер безмятежный.
Свободы бесконечный сын,
Любимых рук ласканий нежных.

Любите зелени покров.
Вселяет взору изумрудным кроем,
Победу от земных оков.

Любите солнце в небесах.
Оно одно нас безвозмездно греет,
Уютом мысли на устах.

Любите младшую сестру.
Луны лица молчащий образ,
В ее глазах тоски прообраз,
Все важное шепнет к утру.

Любите океана воды.
Его течения движение картине придает...

В фокстроте февральского ветра,
в розовом кварце вечернего неба
глаза ловят лекалом дороги
молоко бесконечных полей.
И прижавшись кораллом щеки
к запотевшим машинным стеклам
ты напишешь строкой узорной
на рубиновой мантии сердца
прелюдию вечной весны.

***
Мне присниться начищенный светом
горный хрусталь,
мне в ладони солнечный улей
выплеснет пряное золото,
мне воздушная ласка сирени
забьется под грудь.
Вся печаль –
это только незнанье
дыхания красок.

***
Пастбищ...

Играть с моей душой позволено тебе
я доверяюсь чувству и иду за ним
сквозь разум пробираясь
к тебе ползу стараясь
разве может душа летать, когда она в теле?
Есть ли предел мечтам на самом деле?
Чем дальше ты пинаешь меня от себя
Тем слабее я становлюсь
боготворя тебя, к тебе стремлюсь
останутся лишь чувства
я буду ими жить
дышать живою силою добра и зла
мы все равно не вечны
и ты и это все не навсегда
секунда миг и мы уже другие
вперед идти, идя назад
горя желаньем прямо в ад...

На столе чернильница,
Рядышком тетрадь.
Что-то трудно дышится,
Нынче мне опять.

На столе чернильница,
Я пишу в ночи.
Я вздохну — колышется,
Пламя от свечи.

На столе чернильница,
Мир уснувший тих.
Сам собою пишется,
На бумаге стих.

На столе чернильница,
Слышен скрип пера.
В скрипе этом слышится:
Спать тебе пора.

На столе чернильница,
Спутница пера.
Друг его — кормилица,
И стихов сестра.
Марковцев Ю.

Не знать, не верить, не бросать,
Осколки грёз не собирать,
Упасть в холодную траву,
Направить взор в ночную тьму.

Начать – один, два, три, четыре, пять,
На небосводе звёзд не сосчитать.
Мерцанье искр и комет,
Подарит мне небесный свет.

Забыть, стереть, разбить, порвать,
Закрыть глаза – желанье загадать,
И под весенний мягкий ветер
Уснуть, забыть о всём на свете.

Понять, поверить, осознать,
И сердце вновь начнёт стучать.
И нужно снова мне дышать,
Меж ярких звёзд себя искать.

Скитаясь по земле в раздумьях тяжких,
И муках от нехватки добрых дел,
На тротуаре пуговку… иль пряжку…
Мой взгляд блуждающий случайно разглядел.

Старьё... Никчёмная облезлая костяшка…
В четыре дырочки… Быть может от плаща…
А впереди старушка, причитая тяжко,
Бродила, точно что–нибудь ища…

Её окликнул я, делов–то, мне не сложно:
«Бабуля! Пуговицу ищешь, что ль, свою?»…
Отдал… Какой пустяк… И вот я снова
По улице... иль жизни... зря сную…

Промчались годы… Жил… Грешил… И что же...

Его Онегин и Татьяна
Людмила, что верна Руслану,
Коварный, злобный Черномор,
Фарлаф спесивый и надменный,
Гордый Ратмир и Ленский верный
И Ольга – Танина сестра,
Та, что печали неверна,
Тазит, воспитанный в покое,
Не знающий основы боя…
Как много их, кого мы любим,
И захотим да не забудем.
А почему? Да потому.
Они принадлежат Ему
Поэт писал так просто, ясно
Легко, игриво и прекрасно.
И о серьёзном говорил
Так просто, словно он шутил…
Со дня того века промчались...

Зима уж на второю половину
Перевалила, март не за горой.
У женщин в День святого Валентина
Особенно податливый настрой.

На остановке к девушке подходит
Наружности приятной человек,
Заводит разговор с ней о погоде,
Что во дворах не убирают снег.

Вот и сейчас сугробы по колено,
И откопать он свой не смог ролс-ройс,
А то, куда ей надо, непременно
Он за бесплатно девушку б отвёз.

Дом на Рублёвке у него огромный,
Прислугу отпустил сегодня он,
И не смогла бы девушка в том доме
С...