Четверостишия

Бывает так, что стихи пишутся...
Так, сами по себе...
Ну пишутся и пишутся, хорошо...
А что в них?..
Я.
А кто я там?
Сам.
Какой?
Разный.
Иногда заразный,
как вирус оспы,
печально опасный,
грязный...
Или как ангел с небес,
который исчез
в твоих глазах
сразу как влез,
в трусах...
Он
время лечит,
не оно его, а он
гладит его лютые плечи,
лижет огонь...
Я,
немой, как зомби,
в суррогате иллюзий, доктрин,
сумасшедших идей и мужчин,
без причин...

Осень как женщина - непостоянна,
То радует чувствами, красками слов,
То хмурится, плачет навзрыд так отчаянно,
И в этом несет красоту и любовь!
26.10.23 ©VEdma

Рождённая летать парит над суетою,
Осенний тёплый день ей в радость, а не в грусть.
Забыв о мелочах, они того не стоят,
Любимые стихи читает наизусть.

Она читает вслух, её могли услышать
Прохожие, но им сейчас не до стихов.
В её открытый мир шальных четверостиший
Всегда открыта дверь, войти в неё легко.

Она же рада всем, готова будет слушать,
Чем больше голосов, тем радостнее жить.
Но многие давно свои закрыли души,
Встречаются, увы, унылые ханжи.

Рождённая летать таких не...