Четкий почерк

I Паника,
тормоза,
мимоза,
активные потрясения,

вот этот в первой,
помнишь который сказал?
щетинится ненависть на пустое,
помогите мол всем
с силою на право и бог дал нам видеть право
и нам продолжить бы работу
на нации бинтуя раны.
и докатились до заботы,
Отрыжка соц труда расправы.
Гражданская и рвут памфлеты,
выхлопы Самтер!
промозглое дыхание Кентуки,
вдруг прикоснулся на досуге,
и в жабрах утонули руки.
Забормотали,
и с моста долой,
Вирджиния,
мисс Тод...

Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский,
Безжалостный к врагам,
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле,
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый - на живом.
_______

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилках тесных,
В горах родной земли...

Сей стих пишу я откровенно,
Чтоб все расставить по местам,
Чтоб молвить четко и, наверно,
Пора свободу дать устам.

Владыку слушал я сегодня.
Пока внимал – все слезы лил.
Он говорил о преисподней,
О силе дьявольской могил.

О том, глаголил он, что благо –
Терпенье – божья благодать,
Что, дескать, не нужна отвага.
(Смеясь, я продолжал рыдать.)

Он повторялся очень часто:
Любовь есть Бог, а Бог – любовь.
(И этой «истиной» ужасной
Он разогрел во мне всю кровь.)

Не пей вино...

Поговори со мной о ней.
Ведь вряд ли я сумею первой,
Она, наверное, сильней,
И у неё, целее нервы.

Она ведь старше? Восемь лет?
Я рядом с ней, совсем девчонка.
Я не ревную. Что ты, нет.
Я свое место, знаю четко.

Она умней, имеет власть.
А я рыдаю, боль глотая.
Я так боюсь совсем пропасть,
Твой запах, жадно вновь вдыхая.

Ты, так устало шепчешь мне,
О том, что все тебя достало.
А я топлю печаль в вине,
Я чуда ждать, увы, устала.

И что с того, что я пьяна?
Что завтра ждет...

Утро. Полураскрытый бутон горизонта.
Ледяная вязь сердца,
переписанная с папируса ночи.
Случайная встреча откликнется звонким
эхом молочных волос, лазоревых глаз,
радужных губ. Апрельский почерк
теплом дождя сведется в бутылочный тон.
Вдали пробежит движение чьих-то струн,
еще недавно творивших твое созвучье.
Улицы стянутся сонной ватой.
Сколько еще лун,
сколько еще случаев,
сколько еще ждать уходов-возвратов?
Утро. Тень от ночного костра ляжет пятнами,
вскружится веером над водами...

Хоть и платья твои порою черны, словно ночи запруда,
Как Матисс, со светом играя, преломлю их в лунные всходы.
Хоть слова и эфирны, как ветра стокрылые губы,
Я в них скульптором высеку солнца пурпурную тогу.
Ты иди лишь, ступай по песку, золоти его мели,
Ты шепчи лишь, теплым дождем в сухие пространства.
Где кончается ум, начинается разум на вере,
Где кончается власть, начинается нежность всевластья.
Обреченным на смерть каждый вдох приносит цветение жизни,
Обреченный тобой, задыхаться...

Раны на сердце быльем поросли,
растаяли звуки лишь начатой песни.
Мечты были маревом - четки вдали,
но с приближеньем исчезли.
Что стало причиной разрыва?
Виновна осенняя морось.
Любовь облетела от ветра порыва,
как листья. Мы порознь.
Путами мысли стреножен.
Рифмой глагольной греша,
пока я еще не итожу,
не сделан решающий шаг.
Расстались, не хлопая дверью,
обиды свои затаив.
Расстались с осадком неверья,
наткнувшись на ревности риф.
Пора бы смириться, понять,
что память уже...

Несмышлёными птенцами смотрят листики из почек,
Из чешуек-ноготочков. Эй, зачем вы, погодите –
Будут заморозки ночью. Прячьте клюв туда, обратно.
В них – тепло, а здесь – не очень. Переменчива погода.

Ну и что, что солнце греет – я-то знаю майский почерк –
Слишком рано ставить точку – наберёт теплом кредиты,
Сам же их затем просрочит, проявив неаккуратность.
Вот пройдёт ещё неделя – и надышитесь свободой...

Мир вокруг внезапно замер – «чпок!» – и как бы, между прочим,
Кто бы что там...

Ах! Как жаль, что давно уж не мальчик,
Больше полсотни теперь уже лет.
Скачут годы мои, словно мячик ,
Из далекого детства привет.

С каждым разом подскоки все ниже,
Уходя постепенно в накат.
Неужели, что сказано выше,
Называется словом – закат?

Нет уж, дудки! Скажу я вам честно.
Уходить на покой еще рано!
Угасают досрочно, известно,
Те, кто ж… не снимают с дивана!

Пусть не все в этой жизни так гладко,
А судьба загибает коленца.
Жить в движении – вот, что нам надо!
Ритма...

Душе моей поэзия нужна,
Но жизнь полна злокачественной прозой.
Такие вот настали времена –
Как без лекарства ежедневной дозы,
Страдает недолеченный больной
Болит и чахнет нынешней весной
Моя несовершенная душа.
Мне лирика нужна, чтоб ей дышать.
Мне нужно то, что стало дефицитом.

Мне не хватает чувственных стихов.
Рифмует прозу разум в ноутбуке
И кажется, шедевр почти готов.
Всё грамотно и четко, по науке.
Глядят на строчки ровные глаза.
Им очень просто что-то доказать,
Но сердце...