Честь мужа

В величье Славы и тени Дункан
Есенина едва ли замечали -
Вот почему и бушевал вулкан
В его душе, израненной печалью.
Вот почему и хмель не веселил,
Как прежде.. И в петле удушья,
Как муж американки - всюду слыл -
В сплошном непониманьe равнодушья.

В тщеславии - Божественный дуэт!
В зажжённой страсти -
рук, объятьях, клятвах...
Столкнулись Балерина и Поэт -
И нет пути обоим им обратно!

Испепелять друг друга - суждено.
От стрессов - пить. И ревновать,
чтоб снова...

Черная гладкая шуба,
Белые туфли и блуза.
Щеголем движется Люба,
Рыбки откушав от пуза.
Прыг! - и она на диване.
Мур-р! - мелодично поет.
Важно пройдясь между нами,
Ляжет на чей-то живот.
Вылижет хвостик и сиськи,
Мордочку лапкой утрет:
Гости уже где-то близко,
Сердце кошачье не врет.
Машет хвостом в сильном гневе,
Хвост бережет, словно сейф.
Оскорбленье любой королеве -
Слуга если ступит на шлейф.
А голуби? Ах, эти голуби,
Воркуют, садясь на карниз.
Стекло, как ледок на...

Свет уже погашен. На окошке шторы.
Жду тебя в постели, как в засаде тигр.
Мы уснем в обнимку, утомившись вскоре.
А пока я млею от любовных игр.

Душа в душу...
Тело в теле.
Жена мужу...
Мы - качели.
Ох, - взмах!
Ах, - взлёт!
Снова в жар!
Сладкий мёд!

Утро наступило. Губы снова слились.
О любви молчу. Слышу сердца стук...
Вот бы так всегда близко оно билось!
Счастье мое рядом. Спать мне недосуг.

Ох, - взмах!
Ах, - взлёт!
Снова в жар!
Нежный мёд!
Дрожь губ...

Коченеет ворон...
Страшен бури вой...
Спит на круче черной
Нар, аул глухой.

Долгой ночью лучше,
Чем тяжелым днем...
Светится на круче
Сакля огоньком.

На краю аула
В брошенном хлеву
Нищета согнула
Горькую вдову.

Горе истерзало –
Где уж тут до сна?
Над огнем устало
Возится она.

На полу холодном –
Кто в тряпье, кто так –
Пять сирот голодных
Смотрят на очаг.

Даже волка косит
Голод в холода.
Злая смерть уносит
Слабых без труда.

«Ну, не плачьте! –
Грустно говорит...

Я приду в квартиру твою,
дверь открою ключем твоим
И постель молча застелю,
этой ночью ты будешь моим

Будет совестно мне и стыдно,
ведь со мной изменил ты жене,
Но меня ты любил так нежно,
не противилась я судьбе.

Понимая, что это не долго,
ведь любовница я твоя
Было мне очень больно и горько
завтра сново проснусь я одна,

А за мною ты дверь закроешь,
денег дашь сново на такси
Буду плакать на заднем сиденье,
прокленая все ночи любви

Я любовница, что же мне делать...

Пошёл отсчёт обратный и остаются дни,
Потом часы, затем минуты и секунды
До нашей встречи. Мы останемся одни
Глаза в глаза и не устанут наши губы
Друг друга имена шептать, как в забытьи...


Мой милый...
Милая...
Как долго я ждала...
Я ждал любимая...
И ночи не спала...
А я с бессоницей
На пару не смыкал
Глаза...
Я сторицей
Восполню...
Как бокал
Вином наполненный,
Душа моя полна...
Напиток солнечный
Мы выпьем весь до дна...
Смешав, как гроздьев сок,
Соченье наших душ...

Лишь проснулся, а жена кудахчет:
Кофе сварен, поскорей вставай!
День субботний до минутки схвачен,
Завтрак съешь, телегу подавай!

Прихвати: пакеты и лопату,
На конюшню, муженька свожу,
Покажу, как жеребца Агата,
Я из стойла смело вывожу!

Ты увидишь, как конь лижет руки,
Как он нежность мордой тычет мне,
Как тоскует, когда мы в разлуке,
Как он ржёт, увидев хлеб в руке…

Обалдеешь, как меня он любит,
Как ласкает гривой косу мне,
Не, надеясь, что в ответ разбудит,
Чувства...

Забыт Шевченко «Заповіт»,
Непопулярны Лорки стансы.
И Пушкин, – истинный пиит,
Давно разобран на нюансы.

Крутой исполнив эквилибр,
Разворошив страну Советов,
Не вспоминая о поэтах,
История свершила выбор.

Политики, презрев народ,
Придумав веские причины,
Дали согласье на развод
Руси святой и Украины.

С тех пор родные языки
Врагами стали в поднебесье.
И шовинистские клыки
В стихи вонзились, вгрызлись в песни.

А беспардонные мужи
Напали на словесность снова.
Какая разница...

На воде я пишу Твоё имя,
Будоража спокойную гладь,
И склонилась плакучая ива
Над моею душою опять.

Беспокоят усталые мысли
(Не забыть мне их, не забыть),
В тишине этой мёртвой повисли,
И не знаю как дальше мне быть.

Исчерпав все ресурсы терпенья,
Утопив боль предательств в вине,
Придаюсь вновь своим я забвеньям,
Изменяя, как прежде, себе.

Вспоминаю последний день встречи,
Летний парк и скамейку в тени,
Когда стихло, гуляли под вечер,
И вокруг никого, ни души.

Безучастным...

Он был скрипач и, как Паганини,
Играл на одной струне.
Его в округе все дамы любили
И звали домой к себе.

А он любил лишь одну, но эта
Замужней была давно.
Он ей свиданье назначил и это
Муж наблюдал в окно.

Она все ждала - не пришел Паганини
Ни к ней, ни к себе домой.
Просто в ту ночь его задушили
Все той же одной струной.