Чернила

Нас ангелы позвали, но куда
Идти весною мёртвым и укосным,
Сияет ювенильная Звезда
Иным, иным отрокам венценосным.

Спроси у Антигоны о судьбе,
Разорен виноград и мнят сильфиды
Лишь розовые тени, и себе
Терновные не верят аониды.

Горит ещё портальная весна,
Ещё сирены ада золотятся,
Очнёмся от безсмертия и сна –
Нам царские хождения простятся.

Ах, эти ли мы чаяли цветки,
Августа ветходержные фаянсы
Таят сие ль пустые ободки,
Чтоб кровию дописывали стансы.

Прелестные...

Брутально-вычурный роман,
испорченный тюрьмой.
Глупец, доверился судьбе погнался за тобой.
Ведь знал,кругом один обман,живем всего лишь раз.
И жизни быстрый бег порой заманивает нас.
Дыханье видел я в тебе,слезы сбежавшей блеск.
Ты жизнь дала,зажгла огонь открыла интерес.
Вновь вскрылись вены, кровь пошла.
В душе была весна.
А помнишь наше, Жуль а Жуль?
Да Мусь ведь я ждала.
Ждала,в прошедшем времени имен,удушьем сдавлен крик.
Из далека помех трезвон, Ждала,убив все вмиг.
Что жил,то...

Вобщем,можно и не писать.
Мои рифмы глупы и невинны.
Муза, дрянь красотой наделенна-оказалась червива внутри.
Много слов, красоты, откровенья
Чувств невиданных, криков души.
Я бумагу облил нетерпеньем,
ей излил все что было внутри.
Так и жить им на этой бумаге,
невостребованной красотой.
Я чернила пролью Бога ради,
И вот так распрощаюсь с тобой....
14.02.2013
Прощай....

И снова отнимет,
Покой, дум терзанье.
Не справиться с ними,
В них мысли метанье.

И как в клетке птице,
Во мне душе тесно,
И нам с ней не спится,
Нигде нет нам места.

В окно луна глянет,
Своим жёлтым глазом.
В её свете станет,
Мир призрачным сразу.

И светом я лунным,
Разбавив чернила,
Стихов пишу руны,
В них есть ночи сила.

Забав жар любовных.
Страсть нежных обьятий,
И вера что новых,
Не будет несчастий.
Марковцев Ю.

Перо голубка потеряла на моем окне,
Оставила иль потеряла? - вот загадка.
На память долгую подарок, может, это мне?
О, память грустная, полна печали сказка…
Перо голубка потеряла на моем окне.


И укололо глубоко, до дна, меня перо.
На самом сердца дне нашло чернила,
И что-то написало там рукой моей само –
Кровавой болью отозвалось, сердце ныло,
Так укололо глубоко, до дна, меня перо.

Голубка, где же ты? И ожидать мне сколько лет?
Без красоты твоей пчально, пусто в мире!
Ведь...

Я снова брошен в море,
приписанное кисти Айвазовского,
изломанный челнок,
худая шлюпка,
что отдаётся шлюхой
зелёно-фиолетовой волне,
и тонет в мёде грозового неба,
и в меди хлёсткого норд-веста
щепкой тлеет.
Я снова, погружением зрачка
в холодную изрезанную рану
стенающей марины,
чернила памяти вечерней разливаю
по первым строкам Книги Бытия.
Туманный брег к гортани ночи липнет,
я слеп от брызг и криков синевы;
я снова брошен, как комочек глины,
в печь раскалённого холста...

Сотканное
из нитей
хаоса,
Играющее,
кажется, что
бурлящее,
Цвета тьмы
безграничного космоса,
Столь далекого
и манящего!
Словно Бог
расплескал чернила,
Опрометчиво с кем то поспорив,
Иногда мне кажется,
что со мной говорило
Это таинственное
ночное море

Моя муза сегодня воспела к тебе,
Её голос звучал нереально знакомым,
Каждый звук поспешал сохранить на листе,
Неизвестною силой небесной ведомый.

Восхитительней музыки я не встречал,
Звуки флейты, трубы, скрипок и пианино,
Мир прекрасней казался и вдохновлял,
И на это весомая в жизни причина.

Как в тумане я с музой пробыл до утра,
На листах ещё сохнут живые чернила,
Но важнее, что в них отразилась душа,
И мое к тебе чувство, Екатерина.
2014

Седой старик мокнул перо в чернила,
Задумчиво провел им по листу…
Поморщился и, скомкав лист брезгливо,
Он принялся за новую строку.
Слова как будто сами выводились,
Сливались предложения в рассказ…
Поэт писал, и мысли словно лились
Прозрачною струёю с его глаз.
История любви была невзрачной,
Интригу не рождал сюжет…
Да и развязка выходила слишком мрачной…
Но все равно писал свою историю поэт.
Уже светало, голосили соловьи.
Старик задумался… каким будет финал?
А по земле герои его...

Майданутым всех стран и эпох посвящается

Не герой ты, а солдат неудачи.
По тебе родной дурдом горько плачет
Ты мечтал уничтожать за идею
Тех кто был и кто казался злодеем.
Хоть и суть её тебе непонятна,
Но звучала грандиозно и складно.
Ты готов был умереть ради цели.
Взял винтовку и стрелял в самом деле.
Эфемерны как туман все идеи
И от них никто не станет живее.
А патроны хоть глупы, но из стали.
Настоящие сердца разрывали.
Это была не игра понарошку.
Не чернила пролились на...