Чёрный список

Календарь, в кружочке – дата,
Блин, родился же когда-то.

Список, телефон, блокнот,
Кратковременный цейтнот.

Теща вывела из транса,
Да, конечно до аванса.

Я люблю тебя, Иришка,
Ну какой же я мальчишка.

Брось, конечно, с мужем ждем
И посмотришь, как живем.

Хлам, уборка, пылесос,
Я уже повесил нос.

Магазин, центральный рынок,
Килограмм куриных спинок.

Лук, шампанское, опята,
Ананасы для салата.

Торт, испанское вино
И мартини заодно.

Фрукты, продавец – грузин...

Взять от весны больше, чем нужно для нас,
Нельзя, если даже будет не лень,
Когда на солнце, не закрывая глаза,
Медленно, медленно тает прошедший день.

И в облака, подсвеченные изнутри,
Впились щетиной вершины сухих тополей,
Отраженные мертвым зерцалом витрин,
Размягченные в ступе теплых апрельских дней.

На улицах людно, встречи не избежать с людьми,
Только выйди – уже навстречу спешат.
Все, что нужно тебе от весны, ты сама возьми,
А я, пожалуй, вернусь скорее назад...

Вы слышали когда нибудь о СЧэРе?
Известный на стихире персонаж,
стихи читающий в "своей манере",
и следующий, быть может, будет Ваш.

Он ищет низкий смысл во строках Ваших,
корежит Ваше слово и строку.
При этом он себя усердно хвалит,
чтоб "гениальность" была на слуху.

Он говорит на Ваши возмущенья:
"Тебе полезна будет критика моя!
Учитель я поэтов униженья,
твои стихи не могут без меня".

Он мнит себя критическим поэтом,
он избирает из любимых лишь себя,
из Вас он списки...

Ах, осень - рыжая плутовка!
Опять подкралась незаметно.
Раскрасила листочки ловко
И оголить собралась ветви.

Запела песни расставанья
Теплу и ночкам ясным, звездным.
Укрыла куст росой хрустальной,
Готовясь к дням седым, холодным.

Счетов сложила список длинный
Платить, намерившись когда-то,
Мечтает в окна бросить ливни
И убежать тропой измятой.

Туда, где дальние сугробы
В белесом облаке созрели,
И Новый Год, рождая слово
спешит в январские метели.


6/09/08

В дорогу... Надежда, веди!
Оставшиеся, поднимите
Бокалы за тех, кто в пути...
И ждите. Молитесь и ждите...

Ян Налепка

Летят года над тихой Садгорой...
На кладбище среди мещан окрестных
Лежит, дождем оплаканный, Герой
Советского Союза – не из местных...

Ян Налепка – словацкий капитан,
А ранее – учитель в школе сельской...
Смерть на войне гуляет по пятам...
Он, мертвый, горд: от пули пал немецкой.

И это означает, что врагу
Не шестерил, не заключал с ним сделку....
В упор...

В больнице

Я уже целый месяц в больнице.
Не поставят диагноз никак.
Мне приходится, как говорится,
Зажимать свою волю в кулак.

Неизвестность, тревога, сомненья…
Тут какие же нервы нужны?!
Да к тому же еще в воскресенье
Мне припомнились сцены войны.

Мне припомнились Люблин, Майданек,
та залитая кровью тюрьма,
Бабий Яр… Моя память – как рана.
Так болит! Не сойти бы с ума.

Подружился я с зав. отделеньем.
Расскажу ему все. Он поэт.
Пусть напишет он стихотворенье,
да и...

А наутро я познаю пустоту…
Но пока не разомкнулись наши пальцы,
Тихой ночью в поцелуях и поту,
С одиночеством мы будем расправляться.

Просто нежность, просто радость для двоих,
От усталости душевной избавленье…
И дыхание срывается на крик,
Проживая бесконечность за мгновенье.

Не унять свободу эту, не сдержать…
Твои губы таят на изгибах тела.
Мы покорно будем ночью исполнять
Длинный список из желаний наших смелых.

В ритме бешеном без отдыха и сна
Создаем мы новый мир внутри...

Открылся в прошлое портал,
Ребята, это классно!
Случайно я о том узнал,
Туда отправлюсь, баста!

Такой подарок от судьбы,
Поверить невозможно.
Теперь все детские мечты,
Исполнить сразу можно.

Стал думать я с чего начать,
Задумался серьезно…
Я список начал составлять,
Понять меня не сложно.

Писал четыре дня подряд,
Не мог остановиться…
Я сам тому уже не рад,
Наверно, все мне снится.

Зачем, все это не пойму,
Нет, все же я не болен…
Смешно немного самому,
Ведь жизнью я...

Суть людского мира –
«Каждому – свое!» -
Смерть провозгласила.
Мир - в руках ее.
Смерть последний листик
С дерева сорвет.
Смерть наш мир очистит,
Смерть его спасет.
Через сталь забора
Ты увидишь рай
…Псов голодных свора
Поднимает лай…
Не пройдешь, не ступишь
На земную твердь.
… Здесь встречать одну лишь
Удается смерть…
Смерть твой шаг услышит,
В список занесет
Тех, кто хоть и дышит,
Больше не живет.
…С праздничного пира -
В грязь, позор, гнилье…
Суть людского мира...

Как странно, Муза есть, но нет стиха!?
А в прочем, что тут странного, скорей закономерно.
Я сам чуть не довел Её до смертного греха.
Теперь же милости прошу. Кощунственно, наверно.

Знаю, мне прощения, увы, не заслужить
И занесен надолго я теперь в Твой список черный.
Да, Ты права! Сам наделал бед и жить
Придется мне с клеймом - я не прощенный.

И все-таки. О, Муза, будь добра!
Не уходи в забвение навеки. Я не скрою,
Что без Тебя мне не держать пера.
Хотя бы в мыслях и стихах Ты...