Чернее

Царица ночь, желанен плен твоих объятий!
Жарой иссушенную плоть тебе дарю.
Безмерно алча исцеления прохладой,
Заждавшись в день-деньской вечернюю зарю.

О, как прекрасно время льется до восхода!
Приятен блеск далеких сонмов млечных звезд!
И под луной туманов в балках хороводы,
И птиц ночных: совиный тихий в небо взлет.

Все бархатом окутано. Дневная жажда
Травы росой серебряной в полях утолена.
В сердцах людских - любовь - увядшая пропажа,
Как Золушка на праздник вновь приглашена...

Мелом по белому
Пишем писания
Нас описания
Жизни поВеренной
Жизни
Что сложно
Пройти без страдания
Есть в ней
И чёрное
Есть в ней и белое

Белым по белому
Пишется истина
Кто прочитает
Тот выйдет
В сМирение
Черным по белому
Мыслью как бисером
Ткань выстилается
Судьбою намерена

Кто же мы
Белые,черные,
Красные
Нам ведь неважно
Какого мы цвета
Было бы лето
В ромашках
Прекрасное
Светом наполнено
Солнцем согрето...

В палитре красок акварельных жили семь цветов - красный, желтый, фиолетовый,
зеленый, голубой и синий.
И оранжевый цвет, лежал посередине.
Оранжевый был главный, в центре всех новостей,
любил всеми командовать, часто ворчал на друзей.
Им рисовали пожары, пламя в чугунной печи,
рыжих лисиц и листья, осень и кирпичи…
Желтый был молчаливый, любил рисовать цветы,
весенние одуванчики, солнца лучи,
золотые мечты.
Фиолетовый мрачно хмурился,
был нелюдимым тюбиком краски,
рисовал...

Воздвигнут был во славу Бога,
И не найти, пожалуй, слога,
Чтоб описать мне как тогда,
Сияли златом купола.
Как по холмам в тиши печальной,
Распространял повсюду он,
Колоколов призыв кристальный,
Хрустально - чистый, добрый звон.

Пред ним персты втройне слагали,
Крестились вдоль и поперек,
Порой с печалью провожали
Обитый тканью мрачный гроб.

Весной, над строгими крестами,
Кружили черные грачи,
На пасху, шумными рядами,
К нему сходились куличи.
Попы здесь ладаны курили...

Что ты смотришь, стервец, прищурясь,
Вечно чуждый, со стороны?
Как щемящие спиричуэлс,
Даже руки твои грустны.
По-ахматовски я надену
Юбку черную и чулки.
...А любовь - это вид безделья
Или способ сдохнуть с тоски.

Когда открываются двери в зиму
Осень устеляет листьями дорогу,
Чтобы зиме было легче спать
На ею застеленном ложе
Из снежных, пуховых перин
И блесток замерзших луж.
Тогда и я иду ей навстречу
и хоть в горле моем хрипит недопетая песня
а на столе одиноко наливается теплом недопитая бутылка пива,
я шепчу, а губы мои слипаются и не хотят твердить
то, что велит им мое сердце,
Губы не понимают речи сердца, не понимают слов его песни,
Музыка его и ритмы сильно беспечны, чтобы...

Разноплеменный человек.

Разноязычный.

Белый, черный, красный.

Пустыней знойной.

Через снег.

Сквозь джунгли.

Шел к мечте прекрасной.

Сквозь битвы, пытки.

Через кровь.

К любви.

К духовности.

К сознанию.

К состраданию.

Земля еще жива.

Красный пожар потушен.

Бесовский пир уже идет к концу.

И Миру мир священный нужен.

И нужен сын отцу.

Я знаю, я знаю, я знаю,
Меня ты с собою возьмешь,
Во мрак потаенных комнат,
Где царствует вечная ночь.
Где глухо скрипит половица,
Где страх притаился в углах,
Где тени - черные птицы,
Мечутся на стенах.
И мы прокрадемся тихо,
Откроем двери ключом,
Там призраки будут биться,
Прозрачным ртутным крылом,
В окна,
Где звезды сквозь щели,
Светят в их бездны глазниц.
Где нет суеты, канители,
Где сон льется влагой с ресниц.

А завтра,
А завтра,
Когда воспаленный восход,
Легонько тебя поцелуя лучами коснется,
Взмахнешь ты крылами,
Исчезнешь как стаявший лед.
Лишь страстных объятий,
Зачем-то мне память оставишь.
Не смолкнут шаги,
Не качнется со скрипами дверь,
Стремительной тенью,
Метнется испуганно птица.
И я вдруг забудусь,
В коротком предутреннем сне.
И черная бездна - твой дом,
В этот час мне приснится.

Открою дверь седым просторам
Их нет дороже для меня
Вздыхают в серой дымке долы
И кареокая земля
И снится ей в осенней грусти
Надрывный окрик журавлей
Благоуханье свежей мяты
И цветь овсяная полей.
Взбрыкнет пугливо старый мерин
И за сохой пойдет старик
Что б и холодною зимою
Был полон стол ржаных ковриг.
Обнажены в немом поклоне
Качают ветви тополя
Давно слетевшей желтой кроной
Играет ветер ноября.
На черной речке тихо свеет
Дразня озябших рыбаков
И заставляет в путь...