Чепуха

Арабов слабых...- раскатали,
под миф величия страны,
проблемы чтоб, не доконали
( Не ясно лишь: От чьей вины? )...,
где Вова, словно страз в оправе,
по жизни чист ( Как на духу! )...,
хоть и пахан, в родной ораве,
порой, несущий чепуху,
понятно, что перед чужими...
Своим-то, важен ли ответ...,
с вопросом?..- Но Руси ли, с ними,
ценя никчёмность стольких лет!
Смотреть чтоб, вдаль, в удел балбеса,
Олимпиады ли исход...,
с итогами, под вой «прогресса»
( К её откатам, в обиход...

У дороги поле ржи,
Да берёзки с клёнами,
В тихой радужной глуши,
Речка с перезвонами!
Дует лёгкий ветерок,
Пахнет терпкой мятой.
Бродит летний вечерок,
С белою заплатой.
Выполз из лесу туман,
Стелется в низинах.
Вышел месяц-хулиган,
Взглядом даль окинул.
Филин ухает в бору,
У болотин нега.
Дремлет зорька на посту,
Да скрипит телега.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев

ДОПОЛНЕНИЕ:

Некоторые читатели приходят на мою страничку по ссылке некого "стихотворца"
Вл. Шебзухова...

Плохая невестка сношала сноху,
Хорошая тёща, используя зятя,
Молола в суде на свекровь чепуху,
Свояк для золовки отнёсся предвзято.

Постучусь к тебе я в ярком одеянье
Тихо, незаметно, просто, невзначай.
Загляну несмело, прикоснувшись к тайне,
В сладком угощенье есть намек и чай,

Пахнущий жасмином, тонкими духами.
В нежном аромате солнца летний блик.
Между нами вечность и сакуры пламя
Окрыляет сердце и мечтаний лик.

Замерли мновенья, откровенья смяты.
Ни к чему упреки, ясно все без слов.
За окошком хлопья белоснежной ваты
И душа свободна от мирских оков.

Безмятежны речи, новостные ленты
Не тревожат думы...

Шизофрения разыгралась,
Вижу окровавленную девушку, что читает мне стихи,
Иль старушка, что на части разбиралась,
Никак не избавиться мне, от этой чепухи.

Слышу голос я, где то в темноте,
Он говорит со мной, о жизни, обо всём,
Подтверждаю, психике мой хромоте,
Моя тульпа, мы вместе с ней ревём...

Никто не знает, про мой недуг,
Шизофрения и воображаемый друг,
Я совершенно здоровый подросток,
Просто поиграла-ся с сознанием, и беда моя навек.


Тульпа — термин в мистицизме...

Я больше не пишу стихи...
Хотя набитою рукою
Легла строка, но за строкою
Большая свалка чепухи
Прожитой до ноля. И что же,
Ты хочешь слышать от меня?
Чем день от завтрашнего дня
Сегодня отличаться может?
А может быть о том, чем сам
По горло сыт, ты хочешь слышать?
Мы только маленькие мыши,
Стихи написаны не нам,
Да и придуманы не нами.
Хотя, наверное, брешу -
Стихи я больше не пишу.
Я ОТ ДУШИ КРИЧУ СТИХАМИ!!!

Поднаторев в борьбе за пьедесталы,
Народные избранники пургу несут,
Толпа идёт за бреднями, мечтами,
Не веря в чепуху, там новых изберут.

В чем жизни смысл? И что первично в ней? –
Спроси у Неба и души своей.
Найди к ответу Правые пути,
Ведь жизнь прожить – не поле перейти!

Первично что: Материя иль Дух? –
Философ юный, размышляя вслух,
Пытался в муках философских грёз
Ответить на коварный сей вопрос.
Но тщетны были все его потуги
И, наконец, решил он: други
Помогут мне найти ответ,
Увидеть истины чистейший свет.
И, если истина в вине,
(Лгут, что она родится в споре)
В кабак лежит дорога мне,
Где всяк философ...

От жизни прочь…- Куда глаза глядят…-
А то, как забулдыги, на природе,
не в тему ( Словно шайка октябрят! ),
но ( Факт!!! ) под газом…- В групповом разброде…-
Куда-то вдаль ( Здесь, главное: Вперёд!!! )...-
За счастьем – не случается иначе…-
Вот, если б автомат ( Под эпизод!!! )…-
А лучше, пулемёт ( МаксИм, тем паче!!! )…-
Чтоб от врагов ( А их известна цель!!! ),
в момент-то должный, враз освободиться…
А с техникой, так влёт, любую щель,
расширить легче ( Тем и насладиться!!! )…-
Тем...

Поэт стихи в тиши с душой писал,
Играл на лире, пробуждал,
Потом издателя искал,
И за свои шиши публиковал,
Он пользу приносить мечтал,
И этой пользой всех достал,
А ты, что лыбишься, его читал?
Да ты же лох, я так и знал.

Я как и он, полезным быть желал,
И под гитару, выступал,
Простые песни сочинял,
Потом со сцены публике читал.
Играя на баяне, ублажал,
Своею рифмой возбуждал,
В душе я нежность насаждал
Любви стихи свои я посвящал.

Дымок отечества поэту сладок,
И нет для...