Человек поэт

муха влетела и вылетела в окно
странно
ведь она не знает что такое окно
и не осознает себя мухой

а я знаю что такое окно
и осознаю себя человеком

вот в чем вся проблема

Он говорит не так как все -
Он строит речь стихами.
Увидит если место где -
Испишет всё строками.

Ему не важно сыт ли он,
Какая модная причёска
И крепок был ли ночью сон
И спал ли хоть немножко.

Ему совсем не важен быт,
Его в себе не замечает.
Зато когда другой не сыт,
Поэт волнуется, страдает!

А ночи, в каруселях рифм?
В уме мелькают строчки, строчки
И бьётся пульс вплетаясь в ритм
Его совсем короткой ночи.

На что б он только ни глядел,
Что б только в мире он ни слышал...

В его руках и боль и радость,
Он пишет горечь и любовь,
Скользит в словах немного строгость,
И тает нежность между слов.

В быту его порой не слышат,
Но знает он, как донести
До мира то, что сердце душит.
Отпустит слово - и лети!

Безумство лжи опишет колко,
Заденет страсть слегка пером,
Он бурю чувств рисует пылко!..
И просто вечер за окном.

Словами он стучится в двери
Людского быта - хуже нет!
Но почему - то ему верят...
Как не поверить - он поэт.

Касты возле кассы
Кассы в стенах классов
Классы делят массы
Клин для папуасов
Асы биомассы
Анти выкрутасы
Аксельбанты в рясе
А нули на трассе
Страны и дороги
Степи и народы
Сажа и заводы
Сук и голый лес
Тут полнейший стресс
Там тупой регресс
Тот кто протестует
Тащится в процесс
Алгебра и физика
Алгоритмы критики
Ах зачем навеки
Аз есмь в Человеке?!

30. 03. 17

Шел по дороге
Человек
Нес за плечами
Свой мешок
В нем инструменты
Жизни свет
В нем опыт
Всех своих дорог

Что за все жизни
Накопил
И где он был
И где не был
Все что признал
И не принял
Все что не знал
И что узнал..

Идет вперед
Но не назад
Не видя путь
Или узнав
Куда дорога вновь
Ведет
А есть ли выбор?
Но вперед...

Так жизнь несет
Так мир ведет
Так сердце требует
Душа
Иди
за сердцем
И решай, что для тебя
Любовь иль свет
Иль тьма,
Но есть всегда ответ...

Поэт в России - больше, чем Поэт! -
Слова верны.... но, вовсе, не о всяком...
К сюжету фраз, под упокой их лет,
когда, в предназначении - не двояком,
судьба ещё способна, хоть на что ( ? ),
размазавши идеи поколения...
И вроде бы творит...- А всё - не то!
Ужели возраст, для души забвения,
с рождения, могилу освистал,
корёжа юность, вне самокопания ( ? ),
чтоб был забыт твой скорбный пьедестал,
на русском фоне прозы дум призвания...,
оставивши иные имена...,
пусть без ответов, но...

Поэты умирают в нищете,
Богатство и поэт несовместимо.
Средь денег места нет мечте,
Того, кто их проходит мимо.

Чужда, поэту страсть наживы,
Листвы рыжь злата, не металл.
И он, о ней сказав красиво,
За это, денег не искал.

Когда умрёт он, красу строк,
Продаст другой, кто не поэт.
Своих небес всем потолок,
О том, в нём сожаленья нет.

Времён, поэты впереди,
Их любят, после их смертей.
При жизни, чувств огонь в груди,
Пугает, знавших их людей.

Грустит распятый на кресте...

Человек не ведавший покоя,
Человек, в себе всегда Земное,
Измерявший сердца глубиной,
В пути часто, спорил сам с собой.

Не велик заботою и делом,
Умом, духом, знанием и телом,
Средь людей, по меркам он земным.
Был как все — обычным и простым.

Как и все, желал себе он радость,
Как и все, любил победы сладость.
Но как все, он знал и пораженья,
И как все, не избежал старенья.

Уж не молод сын своих времён,
Но всё так-же беспокоен он.
Награждён был он своей судьбой,
Сердца чистой...

Человек с имперских окраин,
Переживший развал страны.
Став обломком её развалин,
Виноватый он без вины.

Мир людей изменений веком,
Не сумел его изменить.
И советским он человеком,
Продолжает на свете жить.

И не приняв как есть он данность,
Чужеродным вкраплением в ней.
Он частичка, что здесь осталась,
От ушедших в былое дней.

Он — не принявший новых веяний,
И отвергли — его они.
И живёт он, в себе потерянный,
Прошлым, в новые глядя дни.

Человек с имперских окраин...

Человек челом на век,
Бьёт Всевышнему поклоны,
Применяя свой хай-тек,
В заблуждении утонет.

Опознание в душе,
Узнавая тело в духе,
Не поймёт, что в кураже,
На старуху есть проруха.

Есть у каждого лицо
Даже может целых два,
Что нам делать с подлецом,
В нём под маской ложь одна.

По природе человек,
Разумом пока не блещет,
И в надежде, что на век,
Бог представит ему вечность.