Человек поэт

Пел Макаревич за тех, кто в море
за тех, кого любит волна….
а теперь у Андрея горе
поет о том , как ужасна Война!!!

еще вчера умели славить
восторгались бардом без конца!!!
а теперь чернь только кусает и лает
а Он поет как ужасна Война!

почему Правда так больно ранит,
а Ложь не обычна вкусна

Поэта невозможно оболванить

ОН ПОЕТ
и слышат его НЕБЕСА!

Обо мне будет память недолгой,
Но не буду о том я грустить.
Не была моей жизни песнь громкой,
Но была яркой вся её нить.

Путь непрост был её и не гладок,
Но открыт я на нём был душой.
О себе не оставлю загадок,
Человек я обычный — простой.

Знал усталость труда и соль пота,
Знал азарт, боль, растерянность, гнев.
Счастье знал, знал и скуки болото,
Замерзал сам, других обогрев.

Всё как есть принимал без упрёка,
Понимал — всё своё заслужил.
Был всю жизнь человеком с Востока,
Это...

Были точки все над «и» поставлены,
Опечатки убраны из строк.
Ритм был чётким, ударенье правильным,
Был не буйным, слов пустых поток.

В тех словах, собою любование,
И краса исскуственных цветов.
Мысли дерзкой, чуждо им метание,
И полёта нет из детских снов.

Их писал старательный, упорный,
Не поэт — ремесленник душой.
Для него красивый — значит ровный,
Его стих обтёсан — не живой.

Много их таких, без чувства крика,
Нынче в мире, ровных есть стихов.
Строгих форм красивость их...

Он счастлив, из любви весь соткан,сложил-
ось всё, лишь только захотеть и пополам
или на треть или осьмушка,..из ничего,«иго-
льно» ушко; и сбудется, ответ возникнет, из
ниоткуда,..стихов строки,они мягки,они же-
стоки и с грустью, веселы, печальны, душа
поэта изначальна, как впрочем, и твоя, чуд-
ак, что под ногами возишься м......., души
вам не порвать, пора запомнить, ни тело,
ни молекул рой, она всегда, она с тобой и
без пощады и амура, всё невзначай, запом-
ни дура...

И ставшим классиком при жизни,
И тем, кого никто не знал,
Давая Дар стихов Всевышний,
Тем, над людьми не возвышал.

Поэт, не ремесло — Призвание,
А стих, рождённый в муках — мёртв!!!
Ремесленник, ища признание,
Его расчётом создаёт.

В нём, в каждой строчке число слогов,
Он подсчитав, их подтесал.
Есть красота в нём, но нет Бога,
В него души — никто не вклал!

И как стеклянные цветы,
Блестит красой он не живой.
В словах нет чувств — они пусты,
И душ, не трогают собой.

И...

Куда стремится поэт- не птица,
Вспарить стремится душою он...
Поймав поток крылами мысли,
И ветром чувств резвясь упиться,
И как бы невзначай гордыней-
То, на бумагу ладно слить...

***/Ереван 12.12 г./***

Куда глядит поэт?
Туда, где Божий свет,
Туда, все вверх глядит,
Он, музою пленен.

Любовь свою в стихах,
Из сердца изольет,
Дух наполняясь тем,
Цветет на радость всем.

Доступное в миру
Доступно не в печаль,
А в радость, кто живет,
Гармонией начал.

Гармония души и тела,
Суть покой,
В покое дух творит,
Во благо трех начал.

***/Ереван 03.14 г./***

Есть тот, кто называется поэтом,
Есть тот, кто называется шутом.
Есть тот, кто раболепствует пред светом,
Есть тот, кто сораспялся со Христом.

Есть тот, кто унижается за крохи,
Есть тот, кого хоть смертию карай.
Есть тот, кому дорога – в скоморохи,
Есть тот, кто отверзает людям рай.

Есть тот, кому поэзия – призванье,
Есть тот, кому крапанье – ремесло.
Есть тот, кто в мире терпит лишь страданье,
Есть тот, кому с утехами везло.

Есть тот, кто лизоблюдствовал лукаво,
Есть тот, кто...

Творил поэт под трели соловья,
Стихи слагал, к иному безразличный -
Улыбкою блаженной просияв,
Поигрывая ключиком скрипичным.

Творил в плену фантазии своей,
Строку к строке сплетал венок сонетов...
Раскидывал рулады соловей,
Приятно услаждая слух поэта.

О, сказочные птахи, соловьи,
Вы символ сладкой нежности и страсти!
Вещает соловейка о любви –
Душа поэта распахнулась настежь.

И думать не желает он о том –
С реальностью суровою мириться,
Что это просто выше...

Кто-то чувства рифмует, кто-то в тогу поэта
Хочет бренное тело своё обрядить,-
Каждый ищет пути, в каждом – свой аппетит:
Эпиграммы у смелых, у добрых – сонеты.