Быль

Уводила свеча в глубь стола,
Тусклым светом горя полуночья;
Я писала письмо и рвала
Его в мелко-летящие клочья.

Только те же созвездия строк
Пред глазами вставали до боли,
Мотыльками кружась возле ног
Или белыми стайками моли.

Этот свечечный призрак тепла,
Эта сумрака ночи негодность,
Даже с ними - и я не могла
Рассказать про свою безысходность.

Мне б хотелось сказать: c'est la Vie
Все, что было меж Мной и меж Вами;
Это было письмо о любви,
О которой не пишут словами...

Любовь в душе моей была,
Искра пылала ярко.
Погасло пламя от огня
И стало мне так зябко.

Без чувств, без ласок и без слёз,
Что мне слепили очи.
Стою у белых ног берёз,
Проходят дни и ночи.

Прошёл уж год за ним другой,
И нет тех чувств, что были.
Я жил всё время лишь тобой –
Меня ты не любила.

Когда же встречу я любовь
И чувства, ласки, слёзы?
Хочу забыть печаль и боль
Стоя у ног берёзок.

Что мне когда-то помогли,
Найти любовь и счастье.
Они мне очень дороги,
Как память...

"И сразу умным стал дурак"...
А может быть, что умный дурнем?
Когда мы любим, то в цветах
всё кажется. И даже урна.

Но - как кружилась голова,
когда влюблённым был... Когда-то
мне жизнь была, как "трын-трава",
но и теперь мне очень надо

"Люблю тебя" шептать... кому?...
Тебе ли, Людочка? Но - нужно!
хочу писать не по уму,
а Божьей музыке послушно.

Еще вчера была столь дивной,
Еще вчера была собой...
Ну,кто сказал,что волос длинный?
Кто посмеялся над тобой?

Нет,не любил,а любовался
Твоим лицом,когда встречал,
И чистотою восхищался.
Как свежесть взгляд твой излучал!

Теперь... не та,ты затерялась
В однообразном хоре лиц:
Улыбка-штамп и взгляд-усталость
И в твой невинный мир проник...

Мне жаль!.. я этого не скрою,
Что не увижу никогда
Ту шаль волос,скрытых тобою
Легким движением плеча.

Я был гоним и бит немилосердно,
Смерть призывал в отчаяньи не раз,
Был оклеветан бесами усердно,
Искусными в плетенье лживых фраз.

Когда бы не прошёл я испытанья,
Душа досель осталась бы пуста.
Блаженны испытавшие страданья,
Среди скорбей познавшие Христа!

Для сатаны всяк мученик – ужасен,
И нищий духом – подлинно велик.
Лукавый бес, посрамлен и безгласен,
От них бежит, скрывая злобный лик.

Вся цель земного жизненного срока –
Обресть на Небе благостный венец.
Эпоха ликования...

История в повторе - это фарс,
Трагедия смешит, случившись дважды…
Но как бы нам в комедию не впасть
С трагическим концом, что было не однажды,

Где аргумент последний кулаки...
Чтоб с представленья не идти с фингалом,
Когда не задним вы умом крепки,
Не стоит ждать всерьёз весёлого финала.

История в повторе - это фарс,
Когда за счастье - не убит, ограблен...
Примочкой без свинца, но свет погас...,
- Что это было?
- Вы опять сломали грабли.

ДомА смотрят на меня подслеповато,
Просыпается мир утром после сна.
Бегут люди, по делам спешат куда-то,
Жёлтый свет, уютом манит из окна.

Я всю ночь почти, не мог опять уснуть,
И под утро лишь, забылся тяжким сном.
А теперь тоска и больно колет в грудь,
Сон плохой, под утро снился о былом.

Взбодрит лёгкий ветерок, обдав прохладой,
Воздух утром чист, как первый поцелуй.
Лучик солнышка, за ночь без сна наградой,
Приласкал, сказав при этом — не тоскуй!

То что было, то случилось и...

Да он был прав,сырая мгла,аптека,
И ледяная сухость на устах.
Приходит жизнь и отвергает прах,
И каждый раз калечит человека.

В нём разум отключился на века,
В нём торжествует ненависть и ярость.
В нём ничего доселе не осталось,
И только страх колеблется слегка.

И пустота в глазах, в начале века,
Закрытая слезами между строк.
Не выучен ещё один урок,
Да он был прав,сырая мгла,аптека.

Трудно верить если был обманут,
Если другом предан и забыт.
Память соль насыпет снова в рану,
И душа от боли закричит.

Мы подарим прошлому часть сердца,
Мы оставим в прошлом души часть.
Потому и хочется так в детство,
Нам опять хотя б на миг попасть.

Плоские во времени, не можем,
Развернувшись мы назад пойти.
Память зло обид в себе отложит,
Чтобы болью в трудный час найти.

От себя, в себя я убегаю,
В памяти счастливые места.
Детство я и юнность вспоминаю,
Есть в тех днях...

- Ой, бабоньки, вернулся мой Ванюша.
Одеколон, как давеча, не пьёт,
А на себя льёт, ходит весь надушен,
Серьёзный и ко мне не пристаёт.

В милицию он ходит каждый вторник,
Там у него с начальником любовь.
Лечебно-трудовой профилакторий
Вернул его к нормальный жизни вновь.

Три года - лес, мороз и воздух свежий,
Весь гардероб - фуфайка да пиджак.
Кому-то оно может быть и нежить,
А мой раздался словно на дрожжах.

Ершистый был, культурный стал и смирный,
На клизьму говорит теперь...