Бури

Благословен, Гармония, твой Путь,
Где ты всегда страдала от пародий,
Калечивших твою живую суть
И естество, присущее Природе!

Вкушая, как итог, ту Благодать,
Устав лукавить, бить и устрашаться,
Страдалец стал тебя воспринимать,
Не смея Чудом вдоволь надышаться!

Хоть заново всё надо начинать,
От ила жемчуг отмывать придётся, -
Природе много надо возвращать,
Не рассуждая, чем всё обернётся!

Неси ж в Природу любо-Благодать,
Красу и истину к Всевышнему Сознанью,
На благо ближнему...

- "Признайтесь, Рабинович - вам приятно
Всё время узнавать который час
У всех подряд с того, что за бесплатно
Вам в медсанчасть за это не попасть?

Хотите ощутить себя народом,
Из Мэрии спустившись на крыльцо?
Среди истеблишмента и бомонда
Какое вы имеете лицо?

Часы-то у вас есть? Тогда с чего вы
Не держите их в старом суртюке,
Не носите, как скромный наш чиновник,
Котлы в два миллиона на руке?"

- "Часы-то есть... Не в два, во все четыре
Лимона от Буре, но их носить
Так...

Люблю тебя, тебе всем буду,
Всем, что тебе поможет жить.
С тобою сердцем я повсюду,
Живу я чтоб тебя любить.

В зной стану я воды глотком,
Прохладным ветром, свежим.
А ночью тёмной добрым сном,
На счастье в нём даря надежду.

Я стану для тебя защитой,
От зла и бурь собой закрыв.
Ты бережёшь меня молитвой,
В ней Бога силу мне просив.

С тобою мы неразделимы,
Срок жизни — Вечность у любви!
Тела лишь смертны и ранимы.
Земле оставим мы свои.

Любовь подарит Вечность душам,
Уйдём...

Я всё отпущу, и всех отпускаю...
И лилией снова в пруду
На майский денёк тишиной отвечаю--
Не дОлжна ни чем ни кому.

Похоже мышленье, похожие судьбы--
Как будто знакомы давно...
Похожей тропой пробираются люди,
Вплетая мечту в полотно.

И кажется им, что раскрыто зарёю
Давнишняя тяга-мечта...
Но давят они перед самой горою
Видавшие жизнь тормоза.

И снова по кругу, по новой--мечтою...
А души из чистого дна
Кричат своим людям--живите игрою,
Шагните на край полотна!

И буря...

Как ветер меняет свое направление,
То с моря штормит,то от берега штиль.
Не делает точку мое увлечение,
В затерянной сказке унылою быль.

Тропинки меняются сами собою,
Меняется блеск и воздействия звезд.
Но с гордостью шествую рядом с тобою,
С прекрасной мечтою из писем и грез.

Из серых картинок сложу я узоры,
Разглажу морщины нахмуривших лоб.
Раскрою все окна и сброшу с них шторы,
И светом наполнится каменный дом.

Красивыми фразами сердце наполню,
Так просто и ясно,что хочется...

Как рвёт мороз на вишнях завязь
Полураскрытого цветка,
Так и талант съедает зависть
Самодовольного божка.

Черней её - нет в мире краски,
И даже ненависть, и та –
Ржавеет на изломе каски
Оттенком бурого бинта.

Разломом тёмных подворотен
Она несёт, взведя курки,
Всегда готовые к охоте
Свои двуствольные зрачки.

Но в барабаны бьёт бравада,
Когда в прицеле, сквозь меня,
Другой. Но мне и то награда,
Что я – на линии огня…

Нельзя нам поддаваться, вынося
Сужденья о делах больших и сложных,
Вражде и жалости, любви и гневу.
Дух постигает истину с трудом
Там, где ее затмили чувства.

* * *
Любой сумеет править кораблем,
Когда на море штиль. Но тот, кто хочет
Командовать им в плаванье опасном,
Обязан знать, какие паруса
В погожий день, какие - в бурю ставить.

Закончены все сумраки трагедий.
Комедия закончена моя.
Спасибо Господу на небе,
Что сделал он дождём меня.

Не верю больше в боль, Вас понимаю,
Дождём стекая с ваших губ и глаз.
Я нежно Вас сегодня обнимаю,
Я разгоняю все печали в Вас.

Я здесь и там одновременно
Собой смываю вашу боль и страх.
Я в каплях растекаюсь по вселенной,
Я рядом с Вами – верный страж.

Ласкаю ветром я, забыв о бурях.
Я улыбаюсь солнечным лучом,
И музыку рождая в струях,
Я растворяюсь ласковым дождём...

1.Произведение искусства, ведение в искушение,
вкушение плодов познания, горечь откровения,
чернь открытий, рытьё канавок, навык отчуждений,
ограничений и пожеланий, не выполнение желаний,
«жаленье» кистей рук, взведённый курок,
рукопожатие слов, добыча руды в руднике,
дурь выкуренная в саду, доза полученная в среду,
не искушай себя, кусая яблоко, око не видит,
дива не будет, детство пройдёт мимо, мимика
старика, не сотрёт соты морщин, сатрап не
сойдёт с трапа, тропы...

В чистом поле метут метели,
За поэтов у нас не пьют.
Растоптали и отметелили,
А теперь вот поклоны бьют.

Пусть винтовка натрёт плечо вам,
Стань солдатом родной страны.
И Россия без Башлачёва -
Как гитара без лучшей струны.

Всем теперь превосходно видно:
Кто имеет душу - не дышит.
И не стыдно, когда обидно,
Но постыдно, когда не слышат.

"Не резон нам играть с мальчишкой!
Много ль надо - в окно упасть
И, упав, стать великой шишкой,
Разевая посмертно пасть!

И какой он...