Бумажные самолётики

А для кого-то жизнь игра,
И он играет просто роли,
И не живя и не любя,
Тасует жизнь, как бандероли.
Его словам и веры нет,
Ведь это текст с бумажной роли,
И он играет как поэт,
И у него опять гастроли.
И он по жизни не идет,
По головам он просто едет,
Не ведом ему чувства стыд,
И всю-то жизнь он просто бредит.
Зачем так жить, скажи мне брат,
Скажи по дружбе без обмана,
Неужто в этом счастье есть,
Иль мне спросить у Вассермана.
Скажу я, брат, в чем счастья свет,
Он весь в душе...

Ты ждешь моих мыслей новых,
А я почему-то скован.
Не пишется и не спится.
Несуществующие страницы.
Они в голове остались,
Куда-то вдаль закрались.
И с горизонта скрылись.
Были, но тут же забылись.
Знаю, страницы эти листаю,
Пишу, вновь их перечитаю.
Скомкаю, но не кидаю.
И снова про них забываю.
Печатаю тексты в лицах
Несуществующие страницы.
Они в горизонт выплывают,
Верят в такое, знают.
И на листочке бумажном,
И от обиды чуть влажном,
Рождаются буквы птицы.
С прилетом в мои...

Капля июньской крови
солнцем стекает по ветке.
Ветер вздыхает в поле,
словно душа на смертном

одре. Горящий уголь
стёкол в полуденном блеске,
здесь, как шаман на бубне,
ритм отбивает сердце.

Окрик бумажного змея
в небе распахнутом, подле
тает осколком мела
облако в ангельской форме.

Тополь падает солью
в серую рану обочин.
Дай же мне власть над болью
летней бессонной ночи.

Она меня заворожила,
Лишь откровенный бросив взгляд.
Её чарующая сила
Ум одурманила как яд.

Наук оккультных изученье,
Её манило с юных лет.
И это страстное влеченье
На облик наложило след.

Астральный круг чертя ночами,
Хитросплетения судьбы,
Она бездонными очами
Могла прозреть без ворожбы.

Преемнице Дельфийских Пифий,
Господь на ушко ей шептал.
И отблеск будущих событий
В зрачках расширенных играл.

Усердно в йоге упражняясь,
Развила гибкость как змея.
И Кундалини...

Тётка толстая, мордастая,
Разругала — в пух и прах!
Мне сказала, что напрасно я,
Жизни смысл искал в стихах.

Мне сказала, что поэтом,
Я ещё, пока не стал.
Но мне шанс — её советом,
Стать им, свыше Бог послал.

С ней я спорить не рискую,
Вся ядрёна, баба-бой!
Обозлится — мне седую,
Снесёт голову рукой.

Промолчу, дам ей возможность,
Справедливый гнев излить.
Я не трус, но осторожность,
И у смелых должна быть.

Лето жарко, кровь горяча,
Кипит в ней, в такой большой.
А тут ей...

Непрочны ниточки судьбы.
Халтурит старенькая пряха.
Мы не послушные рабы
Иллюзий, комплексов и страхов.

Нас не удержит кукловод
В своей бумажной, тесной клетке.
Мы прорываемся вперёд,
И пусть пока успехи редки,

Судьба нам больше не указ.
Ура! Да здравствует свобода.
Разомкнут круг. Настал наш час.
А куклой быть давно не модно.

- Не забуду: день, число и год?- говорил
овод, (жалящий сам себя), (водомерка на
поверхности вод, (магии ход), проникнов-
ение в тайну, сублимации пир,- пел гимн,
(«майну»), в трещину во льду, (лбу), уго-
дил, бумажная волокита.
- Одержимость! – говорит ему рита, типа
муза,- чего тебя типа – обуза, неладная и
ладная сразу, воспалила мозг, облила хо
лодной водой, азу, позвала.
- Погадай. Погодя, мы дойдём до прича-
ла, (расставания всплеск), сохрани душу,
если ещё осталась...

Разбегаются мысли по строчкам,
Не собрать мне сегодня их в ряд.
Как обычно, мне вовсе не срочно,
Пусть они, что хотят, говорят.
Как пишу я при лампе ночами,
Что поделать, такой я чудак,
Всё, что было не с нами, - случайность,
Всё, что с нами, - иначе никак.

Вот не хочет послушаться ручка,
И кривые выводит слова.
Интересно, я правда, везучий?
Или врёт мне опять голова?
Вот кончаются книги страницы,
Где писал я, попробуй найди.
Всё, что было не с нами, - приснится,
Всё, что с нами...

Не прошу судьбу узнать гадалка,
Разгадай причину снов моих.
Отдам рупь последний, мне не жалко,
На душе, тревожно мне от них.

Ты прости, я золота не нАжил,
И бумажным, золочу рублём.
Честный он, без хитрости и кражи,
Заработан, пОтом и трудом.

Что сидишь ты, молча в карту глядя,
Побелела, что ты так — как мел?
Расскажи мне, правду Бога ради,
Чем в той карте, случай посмотрел?

Я знал боль, предательство с наветом,
Смерть дышала, мне в затылок тьмой.
Мёрз во тьме и обожжён был...

«ночи надеяться не на что
этим безжалостным днём»

Разве день такой жестокий,
Что надежды больше нет?
Раве ночи звездоокой
Угрожает солнца свет?

Нет! Он добр и очень нежен.
Жарок, светел, но тенист.
Он лучами не порежет,
Как ножом бумажный лист.

День оставил ночи место
Под кустом, в лесной глуши,
Для спокойной мглы чудесной
Есть подвалы, гаражи…

И ещё немало разных
Отдал ей уютных мест.
Ночь по своему прекрасна.
Дню работать надоест

И для тьмы наступит время.
И тогда...