Бумажный самолет

Он в атаку идет смело,
Не боится в плен попасть.
Он за Родину стоит горой,
Защищая мир людской.

Он тот, кто пехотою крылатой
Заболел неизлечимо и на век.
Он тот, что с голубым беретом
И тельняшкой не разлучен,
Словно в них рожден был.
И Десантурою зовется
А в бой пойдет, когда придется.

Шагнув, смело с борта самолета
Парит он в небе
С парашютом, как орел,
А приземляясь на землю,
Как лошадь мчится
По горячему маршруту.

Для «голубых беретов»
Существует лишь один...

Крепись моя девочка, и успокойся,
Не плачь, не моли о прощении сутра.
Ты знаешь, пройдет это чувство ,не бойся,
Ты знаешь, что здесь до сих пор ты одна.
Пускай тебе сложно,немного обидно,
Пускай ты в своей стороне не своя.
И пусть твоей слабости вовсе не видно,
Но жизнь ты не сможешь прожить не любя.
И все говорят, легче вовсе не верить,
Совсем не влюбляться в другие глаза.
Но с ним просыпаешься в общей постели
И вдруг понимаешь, что ты не одна.
И нужно ли вновь убегать в самолеты...

Ты, мама, не терзай себя воображением.
Реально будет по-другому,.. иначе...
— ...а самолеты падают!!..
И мысль,.. была, усталая:
«Мой сын, командированный,.. летает часто...»
МАМА.
...да сегодня триста человек убить ракетой,..
пущенной одним нажатием
не очень красной Кнопки «Пуск!»...
В метро вагоны падают,..
вокзалы вдруг взрываются!..
— ...мой СЫН. ...опять командированный.
...простите, мама.
Совершенство техники
предполагает жертвы и убытки свежие...
ЦИВИЛИЗАЦИЯ планетная...

Каллиграфично, посредственно взвешенно
Карандашом на салфетке бумажной
Образ твой пишет любимая женщина,
Он тебе виден? А, это не важно…

В блестках, разбросанных праздничным веером
В окна домов многоэтажных,
Он растворился в сиянии северном
Непостижимым, и это не важно…

В книгах живых, с карандашными метками,
Запах впитавших духов эпатажных
(Ночью фонтаны бряцают монетками,
Ты это слышишь? Но, это неважно).

И в календарных листках атрофирован,
Вместе с сиропным рецептом...

Мне эта боль не кажется странной,
Пробовал сбросить - ноль.
Это моя душевная рана
И головная боль.

Ты их не видишь - стрижей над крышей
Но у меня - очки.
Слышишь сверчков? Конечно, не слышишь...
Это мои сверчки.

Это меня штормит и бросает
С самого гребня - вниз.
Раны мои тебя не касаются,
В море твоём - бриз.

Это мои друзья - не продажные,
Каждому нет цены,
И корабли мои - не бумажные,
Прибывшие с войны...

Где-то бессмысленные пробоины,
Хламом забит трюм...

Четыреста семьдесят седьмой опус

Мел и мрамор с фаянсовых лиц
Докрошит златописная вечность,
Лей, август, хоть бы роскошь столиц
На лилейных старлеток увечность.

Не блюла Финикия венцов,
Одеона во слоте зерцала,
Шелк совьется - виждите певцов,
Коих эта юдоль не взерцала.

Чела наши доселе темны,
Звезды пьем и свечей благовонных
Яд лиется в цариц ложесны,
Опочивших меж шелков червонных.


Четыреста семьдесят восьмой опус


Яду сахарным вишням, под эль
И арак стелят черные...

Очень грустно, в горле ком…
шла по краю и… взлетела!
Не было как будто дела,
где окажемся потом…

Стол, компьютер, папки дел…
я хочу переключиться.
Как любить так научиться,
Чтоб никто не подсмотрел?

Помню: тела сладкий вкус
С поцелуем выпиваю,
и потом контроль теряю,
падая к тебе без чувств.

Осень.. за руку идем,
Кофе киевского утра.
Нам 16 снова будто
и так сладко быть вдвоем.

На прощание целовать...
память мышц, тоска при взлете
у окошка в самолете -
улетела...

Никогда не была в Сингапуре,
Но уеду холодной зимой,
Пережду там все вьюжные бури,
Полюбуюсь морскою волной.

Я б на всех островах побывала,
На экватор ступила ногой,
Климат - лучшее здесь покрывало,
Мои ступни омоет прибой.

Закажу я лапшу с тамариндом
В ресторанчике недорогом,
И в пьянящем потоке имбирном,
Захмелею за круглым столом.

Мил мне рокот восточных базаров
И всегда разогретый мангал,
Покупай здесь блины с дурианом
И эфирное масло - сандал.

Заблужусь я на этом...

В бедре своём ношу так долго,
предмет, который вставили,
когда была ещё ребёнком.

В пять лет; себя представили,
как образ бабушки моей.
Замок поставили.

И много лет, и много дней
в раздумиях вести заставили -
узнать хочу скорей!

Что значит это и знать я в праве ли?
Меня пометили, ей.., ей..,
как в стае помечают голубей.

Носила эту штуку,
аж, сорок с лишним лет.
Не чувствовала муку.

От инопланетян - большой привет,
вот-вот,пожмут мне руку...
Но, как-то не случилось...

Как счастлив должен быть поэт-
Ему подвластно слово!
Из слов слагает он сонет
Для друга дорогого.

Когда придет пора любить,
Пора страстей амурных,
Как может он не говорить
Слов о любви гламурных!?

Из слов ажурная строка
Ручьём бежит на лист бумажный,
Из строк рождается глава
И вырос дом многоэтажный!

Приходит лето за весной
И красота уже другая
Заставит меркою иной
Писать на слово уповая.

А осень?.. Сколько дивных слов
Она подарит словописцу...
А зимний пУховый покров...