Бумаги

Мы назначаем цЕну всему сами,
И деньги счастье не дают собой.
Без влаги погибают и с деньгами,
Когда пустыня и палящий зной.

А золото метал довольно мягкий,
Собою сталь не сможет заменить.
Слабо оно для арматуры в балке,
Клинком оно не может острым быть.

А за бумагу покупая счастье,
Бумажное себе его приобретём,
Оно размокнет в дождь, ненастье,
Сомнётся, станет маленьким комком.

Без денег трудно, очень тяжело,
Но всё же можно и без них прожить.
Но если горе в жизни вас нашло...

Наше время. Франкфурт-на-Майне.
Три часа. Ночь. Город спит.
Тишина. Вроде все спокойно.
Только душно. Жара стоит.

Это лето выдалось жарким.
Так уж не было двести лет.
И рассказ этот будет ярким,
Ибо полон он жизненных бед.

Сколько лет город жил спокойно?
Сколько лет он не знал войны…
Все тихо пока. И невольно
Мы уверены, что правы.


ЭПИЗОД 1

Две маленькие девочки лет десяти –
Сара и Майя, и их щенок Джек
Шли на заброшенную ферму и по пути
Смеялись и менялись обертками...

Подружился с парнишкой я в детстве шальном
В теплый, ласковый день сентября.
Мы гуляли, смеялись, бесились вдвоем
И следили, как гаснет заря.

Я на море уехал,
А он был один,
Я бумагу для писем марал.
Я вернулся, услышал:
«К нему не ходи,
За грабеж он попался вчера...»

Вновь уехал, вернулся,
Стучал к нему в дверь,
Но лишь пьяный сосед подсказал:
«Да, он вышел и спрашивал...
Где он теперь?
Я не знаю! Наверно, в тузах!»

Я искал его, правда, нигде не нашёл,
Ну а годы сурово...

Такой же майский день. Там, в сорок пятом…
Такой же? Нет. Мерцает время в лицах.
Над грудою трофейных автоматов
Дымок от самокруток вверх струится.

На марше гарь и пот впитавши смачно,
Горчит в зубах газетная бумага.
И пусть стреляет кучно фриц чердачный,
Рукой подать отсюда до Рейхстага.

Пусть снайпер у фашистов «дюже вредный»
И плотно ложит пули вдоль панели,
Но вскоре заполощет Стяг Победный
Над крышею немецкой цитадели!

Дымят кругом горящие остовы.
Плюют огнём проёмы и...

упомянутый костью размежет сукно.
изнурительных дней развернув сериалы,
кто то хочит велеть, этнографии резав руно
подгибая колени опальных разбитых кварталов.
Койсаны в меже по подъездам
хибар меж облав.
Потребительских чувств остывают манеры,

наводнить, контролируя рынок,
недвижимость,
скидки забав.
выходя далеко за отписанных нравов приделы.
Постепенно теряет достаточность, микрорайон,
а пустые дома, прогоняя бомжей.
с молотка покупают
снабженцы сырьем за бесценок...

Тобой полны все эти дни,
И всё, что есть в мгновеньи каждом,
Прожитом мною - это Ты,
Кто сутью стал моей однажды.

Нисходят музыкой лучи,
Ложатся на бумагу строки
От звёзд, рассыпанных в ночи,
Любви живительных истоков.

Снова ночь
И не спится, как прежде, мне,
Только лунные отблески на стене,
Словно память о тех, кто уже не остался с нами.
Я небрежно сегодня вспоминал,
Как корабль, покинув свой причал,
Исчезает вдали, словно птица за облаками.

Снова ночь,
А за нею пришла печаль,
И мне стало себя непонятно жаль,
Словно время всегда для меня незаметно спешило.
Я бежал, но вдруг захотел сказать:
Слишком поздно я посмотрел назад
И увидел, что пыль от дорог расстелилась уныло.

Я всегда мечтал быть...

Очень часто так бывает:
Бог страданье допускает
к собственным сынам,
неизменно предлагая
утешенье нам.

Я порою горько плачу:
при малейшей неудаче
мучаюсь душой,
но в лирической задаче
нахожу покой.

Утешаюсь Божьим словом,
творчеством - а что такого?
Я люблю писать.
Я и всем желаю снова
Господа познать.

Бог дарует утешенье -
все душевные волненья
улетают вмиг
и рождает вдохновенье
на бумаге стих.

Да, Ирина, очень часто Бог
бывает безучастен
на момент...

Ты – женщина ночная, ты – судьба.
Дана ты мне на радость и на муку.
Не уходи! Страшна с тобой разлука.
Ужасен день, прожитый без тебя.

Не уходи – шепчу в тиши, любя.
Пусть тают на губах ночные звуки,
Пусть белые, задумчивые руки,
Как птицы, проплывают возле лба.

Что без тебя я значу, что могу?
Я то плетусь устало, то бегу.
О рифы рифм изранено всё тело.

В тебе одной – боль встреч и пыль дорог,
И хмель вина, и соль ночных тревог…
Не смей смотреть в меня так охладело.


2...

Писателя обидеть может всякий
Писателю все истины, слова
Писатель выкликает на бумаге
По чёрточке, по капельке себя

Он может осерчав на Дон Жуана
Послать тому гранитную скалу
А может грацию вакханку без изъяна
Создать как солнцеликую росу

Он бог для тех, кого он изувечил
Он горделивый ангел всех начал
Для Вронского, для Чацкого, для Лира
И Бога тоже он когда-то изваял

Писателю всё должно, всё подвластно
Дворцы, бриллианты, государства, острова
И женщиной он обладает страстно...