Бумаги

Ну что сидишь над бумагой,
Зачем ты стучишь по столу?
Ты выглядишь жалким беднягой,
Тебе я помочь не могу,

Не можешь ты строчку придумать,
кричишь : «Я не поэт!
Я жалкий, ненужный, бездарный.» -
Рисуешь себе силуэт.

Ну что ты падаешь духом,
Прочти ещё раз стихи,
Запомни, что Блок И Есенин-
Они начинали как ты.

Не бойся, не сковывай ,
Дай волю чувствам своим,
Слова твои льются как песня,
Не быть тебе в жизни одним!

Ведь люди в душе все поэты,
Поэма –для них это жизнь,
И...

Давай начнем всю жизнь с начала,
Как-будто с чистого листа,
Пока слова не прозвучали,
Отсчёт ещё не начался.

Не говори,что наше время,
Уже растаяло вдали,
Давай начнем отсчет мгновений
До неизведанной земли.

А в Негеве бушуют маки,
Забыв,что где-то есть февраль.
Их облик тонкий на бумаге
Я не могу нарисовать.

Давай увидим всё с начала,
Как-будто с чистого листа,
Пока слова не прозвучали
Отсчёт ещё не начался...

Господь менял фигуры на доске,
в иных домах качались покрывала,
а божия коровка налегке
за хлебом негорелым улетала.
и ветер дул на воду в декабре,
и завлекал Вертеп седого пана,
снежинки обожигались в молоке,
где проплывала песня каравана
а ты всё чаще божьей...налегке
рукою падших ангелов касалась.
и на коленях , в тайном сундуке
их поливала золотом сусальным .
так старенький за ширмой пеликан ,
сжимая тошноту свою бумагой -
слова испил ,и тенью великан,
замыл в стене следы от...

Черные буквы на белой бумаге
Раскиданы по листу
Поэт пытается творить...

Я пишу стихи давно,
Не выходит у меня
Может это не моё?

Ты прости за то, что не даю покоя,
душу твою светлую трогаю рукою.
По любви тоскую - нету больше мочи!
На бумагу льются строчки среди ночи.

Только - это грезы, глупые мечтанья.
Не подаришь счастья, если нет желанья.
Рвется ввысь из клетки душа-половинка.
Тая, плачет сердце - маленькая льдинка.

Ты помнишь день, когда с тобой простились?
Тогда я не винила никого, мы думали, сначало,
что влюбились,
но видно мы ошиблись, ну и что?
Так я ушла!
Ведь ты не смог заставить
тебя любить, всё так же горячо
Да, я ушла, но бросив на прощанье,
тебе охапку писем, неотправленных, в лицо.
А ты один остался на дороге
за мной все были сожжены мосты...
остался ты один, в пустом, холодном доме,
и письма перечитывал мои.
В них я жила, надеялась, любила,
бумага все терпела, как всегда,
строка...

Вспыхнули в глазах твоих зарницы,
Разгоняя сумрак голубой.
Зашуршали в памяти страницы –
Те, что исписали мы с тобой.

Кое-где бумага пожелтела,
И чернила выцвели слегка.
Только это не меняет дела,
Коль тверда, по-прежнему, рука.

Коль, по-прежнему, строка ложится,
Как волна морская на песок,
И готов я на тебя молиться:
Ты и есть мой самый главный Бог.

А, когда за гранью мирозданья
Побреду я Млечною Тропой,
Звезды мне подскажут заклинанье,
Чтобы мог я встретиться с тобой….

Прекрасный льется голос.
Жаль, не дано мне,
Лишь слезы лить могу…


Несущая правду бумага,
Склоняюсь перед ней.
Немой учитель.


Очарование бездарности,
Людей окружает
Во что верим мы?


Не пой мне про рай,
Режет слух твоя песня,
Как нож заостренный.

Волшебное свечение
В грешный мир влилось
Заходит солнце.

Цвета перемешались,
Исказился мир
Загадочен абстракционизм.

Слов поток из коробки
Нам диктует,
Как жить…

Любовь птицей обратилась,
Она на ветке сидит...

Не скажу тебе, что люблю, промолчу, чуть нахмурив брови,
Не скажу я и то, что жду, в слове ждать есть немного боли,
Ждать, надеяться и любить, не моя видно это доля,
Из-за этого, может быть, много видел я в жизни горя,

Не хотел бы остаться один, но привыкнуть давно уже надо,
Ведь в душе я уже один, одиночество как награда,
Сторонюсь я людской толпы, но один говорят не воин,
В сердце холод, душой нелюдим, с кем-то жить,
я уж вряд ли достоин.

И тянусь я на встречу теплу, но душою...

Когда нож щупает жилку,
ту, что бьется у запястья,
кажется, вся вселенная
вдруг соприкасается с тобой.
Вселенная на кончике ножа.
И когда нож убирается в стол,
кладется рядом с пожухлым
ворохом исписанных бумаг,
вот тогда и настигает чувство
эсхатологии вселенной.