Бумаги

(романтическая комедия в стихах, все герои вымышлены)

(I)

Поезд из Женевы отправлялся
Утром в девять с лишним. Был вагон
Пуст почти. Храпели два китайца,
Был красавец наш Кальян Делон.

Выйти он хотел на полустанке,
Толстую сигару закурить,
Там уже стоят две куртизанки,
И Делон им мило говорит:

-Девочки, вам деятельность эту
Нужно по возможности свернуть,
Песня холостяцкая отпета
И газеты желтые все врут,

Что Кальян мол бабник и повеса,
С этим уж завязано давно,
Ждет...

Пусть будут лишь казёнными слова,
не спрятать нам души своей волненье,
случайное руки прикосновенье,
похоже... мы попали в жернова...

Даёте мне бумаги чистый лист,
а пальцы ваши дрогнули так нервно,
тот текст невидимый прочту я первой
ведь взгляд влюблённый как звезда лучист...

И всё, что я сейчас сказать хочу,
не передать лишь стихотворной строчкой,
накал страстей не загасить здесь точкой,
теряю я дар речи
и молчу...

Аромат откровения,
В поэзии нет расстояний и возраста,
В касаниях нет расстояний и возраста,
Только близость, только любовь.
Вечная вода, в которой тонут руки,
Где дерево раздевает свои ветви строк,
Где белая богиня знает, как пройти сквозь мрак.
Ваше имя будет поэзией,
Вашими помощниками - легион.
Я научусь читать вас на ветру, в огне, в воде...
И Вы дадите глазам небеса,
И если я потеряюсь в одной из линий жизни,
Разденьте меня в буквы.
Я посмотрю вверх так далеко, как смогу,
Там...

Упал солдат, пробито пулей простой бумаги письмецо,

Написано ручонкой детской, и не дочитано оно…

«Ты папочка, воюй, не бойся, мы ничего себе живём,

Сегодня даже хлеб поели, тебя мы очень, очень ждём.....»

А он не найден после боя, остались косточки в лесу…

Семья конвертик получила: « Пропал без вести»… На ветру

Качает листьями осина, там, где солдат лежит с тех пор.

Пропал без вести…очень страшен для всех семей тот приговор…

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020...

В первой метафоре неба Адама яркие строфы,
Синкопированное дыхание между двумя равными нотами,
Распятие тел, на острие вся кровь, шелк растворения
И женщина, которая уже твоя дрожь.
Акцент, богемская риторика в тоге августа,
Сухой шум двух династий в арке влажного времени.

Ты вторглась, как любовь,
Как ночь и день, как последний знак,
И осень легла на твои руки,
Чтобы пересечь непобедимую смерть
В каллиграфии белых цветов.

Провидцы, раскрывающие тени,
Этой затяжной осенью стихов...

«Любовь никогда не перестает»
1-ое послание к коринфянам ап.Павла

Перетекаю в слова.
Я готовился к тебе, моя кровь.
И когда я был отпущен для исполнения долга тебе,
Я откупорил все виды вин, которые текут бесконечно.
Буквы взрываются влагой в этой ласковой воде.
Фолиум, созданный по образу и подобию поэта,
У бумаги нет предела для строки,
Похожей на цветущую ветвь,
Строки, которая сбрасывает в воздух
Грацию своего аромата и цветения.

Когда Орфей осмелится обернуться
Между...

На юлою вертящемся шарике
Я шагал, переполнен отваги.
А теперь вот пускаю кораблики,
Что построил из нотной бумаги.

Мной просвистана песенка длинная,
Буду мёрзнуть малюсеньким зябликом.
А когда этот берег покину я,
Уцелеет хоть пара корабликов?

Сидит на диване поэт молодой,
Напуган он вирусом, как бы больной.
На карантине, закрытый удел,
Себя изолировал, маску надел.

Сожрал все запасы уже за три дня,
Теперь от поноса страдает не зря.
Рулоны бумаги, забитый клозет,
В переполохе весь интернет.

Вокруг пандемия, приходит конец,
Бушует стихия, в разгаре банкет,
Фуршет для бактерий, и не секрет,
Страдает реально иммунитет.

Прогнозы учёных, просвета в них нет,
Политики спорят, несут полный бред,
Народы все в стрессе...

Повинуясь шепоту цветка в стране его аромата
Шлейф, скрывающий волны пульсации капель,
Рассказывает о том, что он постиг величие, таящееся в том,
Чтоб быть бесконечно малым.
Я хотел бы расслышать натяженье твоей глубины.
Тут, где каждая фраза испытывается тьмой.
Тут, где буквы влажны и слова, не достигая бумаги, тают.
Смой краткость тающих форм, похожих на спасенье.
Я нуждаюсь в бессловесном твоём,
В ослабленьи дуги, в откровеньи дуги…
И когда текст умрёт между Садом и садом,
Станет...

Они перетекают из пальцев,
Как ветви-вести, строкой по срезу страницы...
Стихи не пишут, это всегда вход в невесомость...
Буква за буквой - одно слово, содержащее выдох.
Между вдохом и выдохом всегда возможность.
Между буквами возможность...
Возможно - дым, слово, время, безвременье...
Возможно...
Стихи не пишут,
Их гравируют на холсте бумаги прижизненно,
Читают потом.
Стихотворения белый цветок - вес души.

Наступает ночь, и это было давно,
И вечере на стол постелена,
И свершение...