Будний

Словно столбики дорожные,
С километров знаками.
Друг на друга дни похожие,
Разные лишь датами.

Серо время в них и в нём,
Скучно — одинаково.
И о том опять дождём,
Ночь всю, тьма проплакала.

Крикнул вОрон в вышине,
Что-то предвещая.
Тучи плавно, как во сне,
Плывут в даль без края.

Горизонта в мире нет,
Серость всё размыла.
А пред этим солнца свет,
Туча проглотила.

Словно столбики дорожные,
Вехами и пятнами.
Будней дни, пустопорожние,
Разные лишь датами...
Марковцев Ю.

Бывало в жизни долгой всяко,
Бывал обласкан, бит бывал.
Тайком от всех, мальчишкой плакал,
Когда от старших получал.

Бывало всяко, знал пыл зноя,
В степи, однажды замерзал.
Бывало пил день, но запоя,
Я, слава Богу, всё ж не знал.

Бывали полосы дней трудных,
Бывали полосы удач.
Бывали цепи будней нудных,
Противных, хоть как в детстве, плачь.

Бывало время непоняток,
Когда мир странным был, чужим.
И состоял день из загадок,
И я не знал, зачем жил им.

Бывало в долгой жизни...

Распогодилось к утру, распогодилось,
И погожий день заря нам сулит.
Отчего же так душа растревожилась,
Отчего же так сердечко болит.

И не радует глаз зоренька алая,
И мешает мне дышать в горле ком.
И с утра не свеж, смотрю в мир устало я,
И не хочется мне жить новым днём.

Обманула цель мечты благородная,
Поманила-завела в топь забот.
Был кому-то в небесах неугодный я,
Оттого во мне с утра грусть живёт.

Мир не мнёт меня не бьёт, но и радости,
Нет в наборе его даров-щедрот.
И...

Мало-помалу, в горсть соберём,
Малое в малом, большое в большом.
В малом мала, а в большом велика,
Добрая радость и злая тоска.

Пеплом не станем голов посыпать,
Коль ошибёмся, исправим опять.
Куры не птицы, не рыбы моржи,
В песне за деньги не будет души.

Дни выходные начнуться с субботты,
Я отдохну, от постылой работы.
Ах почему, будних дней целых пять,
А только два, после них отдыхать?!

Вышла из моды обувка с одеждой,
Я пережиток, времён жизни прежней.
Всё перепуталось...

***
В природе нет константы постоянства,
То плачь дождей, то вновь палящий зной.
Есть замкнутости круг, есть пустота пространства,
Средь будней трудовых есть также выходной...

Безудержная блажь сменяется печалью,
В прерывистость меж строк, вставляются тире.
Вот разницы лишь нет меж честью и моралью,
Души ведь не подстричь под чёлочку в каре...

Владимир Зайченко
================

*inaequalis values - неравность величин

Яблоневый цвет защитит от разных бед
И разрешит Душе победу!
Победит ненависть, победит зло
И скажет — кому повезло.

Повезло в раю, или в бою…
Сейчас я вам об этом спою.
Спою, как Я, стоя всегда в строю
Чувствовала себя, как в бою.

Билась с жизнью, боролась с маетой…
Трудно было встретиться со своею мечтой.
Мечталось редко, так — не доверяя,
Какая ж может быть история другая?

Друзей выбирала по наитию,
А скорее, по их принятию.
Принимала всех и всё,
Но оставались только те...

Убереги свою любовь, на горло страхам наступай,
Словам расхожим и пустым себя сбить с толку помешай.

Убереги свою любовь, от охлажденья суетой,
Не трать себя на серость будней, люби, живи, всегда мечтай.

Убереги свою любовь, храни её и согревай.
Пусть станет спутницей навек, твоей, и с нею ты пылай.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119080704345

Мне рука не нужна — помощи,
Не прошу я меня — спасти.
Я не павший, не я тонущий,
Зрячий — вижу свои пути.

На ветру дверь чужая хлопала,
Её ветер срывал с петель.
Не моё всё — иду около,
Я сложив будни, в дни недель.

Понедельник, среда, пятница,
А меж них — вторник и четверг.
Меж недель — выходые скалятся,
Всю неделю — к ним мой бег.

В датах числа — растут быстро,
Мир сплетал пути в пряди кос.
В небе звёзд чьих-то гасли искры,
Отразившись в прохладе рос.

Мне рука не нужна...

Понедельник день тяжёлый,
Будней, нАчал он отсчёт.
Их реалий быт суровый,
В понедельник с утра ждёт.

Дел привычных повседневность,
Надоедливо-скучна.
И ума и духа смелость,
В их свершенье не нужна.

Серых дней однообразность,
Тупит мыслей остроту.
И теряют краски яркость,
В снах утративших мечту.

И нет радости в движенье,
Монотонного труда.
Без души — лишь звуки пенье,
Нет ни пользы, ни вреда.

Не сердитый, не весёлый,
День привычно-нудных дел.
Понедельник день тяжёлый...

Засохший лепесток герани,
Был в толстой книге меж страниц.
Брусчатки мокрой блестят камни,
Толпа смотрела сотней лиц.

В ней каждый сам в себе, но всё же,
В ней «я» и «ты» нет — лишь «они».
В ней друг на друга все похожи,
Как будней монотонных дни.

Толпу — общиной, стаей, кланом,
Сумели сделать их вожди.
И под идеи общей флагом,
Они всех выше впереди.

А Он, вселенской боли скорбью,
На мир людей с креста глядит.
По своемУ их всех подобью,
Создав, Он им грехи простит.

Мир...