Будний

Поэт пришел
сквозь пики и кресты,
вразрез всем будням с выправкой военной -

Дать шанс
всей нашей крошечной вселенной
до любящего сердца дорасти.

И в мире оловянно-окаянном
ему водить –
но не блистать вождем.

И он рожден безбрежным океаном.
И он звездой безгрешною
рожден.


Не хмурьтесь вслед поэту:
Нелюдим!
Поэт всегда
среди толпы - безлюден.
Но каждый жест и шаг его – прилюден
и поднят с пламени,
и взят со льдин…


В его руках
становится мрак – ковким...

Расскажу я вам всю правду, мужики –
в жизни есть такие люди – мудаки.
Те, что с детства получают трояки.
Те, что в принципе от жизни далеки,
и живут как будто вовсе без башки.
Ничего тут не попишешь – мудаки…

Их воспитывать обычно не с руки,
всё равно они поступят вопреки.
Не помогут оплеухи и тычки –
как об стенку… Право слово – мудаки…

Вы не думайте – их будни не легки.
Потому, что все на свете мудаки –
для себя самих запоры и замки –
беспонтово-молодые старики...

Как хочется кого-нибудь любить…
Как хочется, чтобы тебя любили… -
Любовь - игра, чтоб море переплыть
По гребням волн, где чувства заштормили…
Ну, как вовлечь, как душу встрепенуть,
Чтоб бросить в океан земных страданий,
Как вдохновенье в том пути вдохнуть,
Чтоб понеслась душа, как по цунами…
То – План Отца, творение Отца,
Для маленькой души как утешенье,
Как цель и смысл, которым нет конца,
Но очень мало все-таки везенья…
Не будет, не утешит ролью Бог
И не остановит, и не насытит...

Сижу на работе, в подвале сыром.
Стихи не пишу, так как нет вдохновенья.
Скучаю, зеваю, мечтаю о том,
Чтоб кто-то моё приподнял настроенье
Рассказом забавным, весёлым стихом
Прервал бы тоскливых мгновений теченье
И жду, с нетерпением жду воскресенья.

Не движется дело, почти не идёт.
А может идёт, но совсем еле-еле.
И кажется мне, что наступит вот-вот
Зима в этой каменной офисной щели.
В сознании иней в душе колкий лёд
И руки к работе совсем охладели.
Я жду окончанья рабочей недели...

Пробегу по земле надышавшись ветрами,
И на теле оставлю осколки соленой воды.
Солнце светит в лицо - говоря только правду
О добре, о любви, об ушедшем и будущем дне…

Родниковая влага питает мне душное тело.
Зелень - радует глаз новизною цветного одра.
У костра посижу и послушаю сказки завета,
До рассвета свободна и пламенна будет душа.

По утру, встречу зорьку на небе вселенной,
И умывшись росою, продолжу свой бег по воде,
Жизнь-река пронесет меня через столетие,
Чтобы снова...

Мерцает свет огнями в зеркалах,
Окончен бал, последний в этот вечер
И на рояле одиноко горят свечи,
Сказалось что-то грустное в словах...

И снова будни серостью укрыты,
Непредсказуемостью может быть, когда -
Потушен свет и в памяти забытый
Последний бал, ушедший навсегда.

Чайник кипит, вода булькает громко,
Пар из под крышки со свистом идёт.
А за окном возле дома в сторонке,
Бомж грязный водку из горлышка пьёт.

Стены исписаны в грязном подьезде,
Нет света, лампочек нет ни одной.
Дом на окраине, в город на вьезде,
Люд в нём обычный живёт — заводской.

Люд тот работает тяжко по будням,
А в выходные и в праздники пьёт.
Это мир бедных и трудно в нём людям,
Мир этот шумно и быстро живёт.

В мире святые есть в том и подонки,
В нём есть бомжи, что...

Если хочешь, тебя увезу на край света,
Но обратной дороги потом не найти,
Не для всех на земле это место открыто,
А для тех, кто нашел половинку любви.

Ты забудешь про серые, хмурые будни,
В этот мир не заходит холодная тьма,
Над лугами гуляют там звуки от лютни,
А чуть дальше – обрыв, за которым река.

Ее воды чисты, а ключи безопасны,
Из нее каждый может без страха испить,
Если грусть на душе, твои мысли печальны,
То реке свои слезы ты можешь излить.

Я тебя закружу на...

душа – крылья обрезали
свет – тьма станет ярче
любовь – мягкое, нежное
дождь – точки на платье
точка – размерность смерти
смерть – шутка природы
деньги – деньги на ветер
море – ждали погоды

вена – змеиное логово
время – кривое пространство
тело – находка ума
мера – порой пресечения
голос – скрипка для срыва
взгляд – отражение света
лето – всегда уходило
осень – в сердце поэта

ложка – если бы меда
чаша – терпкостью свята
поезд – присядь на дорогу
голод – по стопке на брата...

Смерть, нам диктует образ жизни,
Любовь – диктует форма сердца.
Что выберем, идя дорогой смысла.
Куда пойдем, открыта в небо дверца.

У шкуры человека форма иллюзорна,
Душою наполняем мы свои пределы.
Дрожим – как будто бы любить позорно,
И ненавидим сквозь свое хладное тело.

Отдать бы знания вселенной людям,
Открыться, громко хлопнув дверцей.
Раскроются основы лживых будней,
Кинжалом жаля, темноту у сердца.

Увидят человеки свет в тоннеле,
Сбегут от темной стороны сознанья...