Будней

Ветер воет в трубе тонко,
То ли плачет, то ль поёт.
В руке ладанка-иконка,
Вдруг нагревшись, обожжёт.

Не научен я молитвам,
Скажу как душа велит.
Она Богу в слове чистом,
Изольёт всё что болит.

Нет великого уменья,
И талантов в ней, но всё ж,
Нет в ней чванства самомненья,
И она не любит ложь.

Ветер воет, кружит в смерче,
Прошлогодний лист сухой.
Невесомой тени легче,
Он танцует над Землёй.

А в душе тепло и тихо,
Словно в будний день в церквях.
В ней храню свет дней...

Мне рука не нужна — помощи,
Не прошу я меня — спасти.
Я не павший, не я тонущий,
Зрячий — вижу свои пути.

На ветру дверь чужая хлопала,
Её ветер срывал с петель.
Не моё всё — иду около,
Я сложив будни, в дни недель.

Понедельник, среда, пятница,
А меж них — вторник и четверг.
Меж недель — выходые скалятся,
Всю неделю — к ним мой бег.

В датах числа — растут быстро,
Мир сплетал пути в пряди кос.
В небе звёзд чьих-то гасли искры,
Отразившись в прохладе рос.

Мне рука не нужна...

Посвящается ушедшему от нас хорошему человеку и поэту.
Виктору Виноградову

Словно с гулом кружащийся смерч,
В пятнах крови повязки на ранах,
Эскадрон пробивается в Керчь
На корабль, уходящий в туманы.

Им не стоит коней торопить,
Хоть и держатся всадники гордо,
Но всё больше уснувших в степи
И всё меньше оставшихся в сёдлах.

К водопою наперегонки,
Где в овраге ручей говорливый,
Обагрённые кровью клинки
Вытирают о конские гривы.

Пряча раны под потным бельём,
Оглянуться назад...

Есть счастье у всех, но не всеми заметное,
И нет среди нас, несчастливых людей.
Есть счастье как сон и как песня неспетая,
Оно, в нам привычном, среди будних дней.

Оно в тьме ночей и в луче света солнечном,
В заботах о нас, тех кому мы близки.
В улыбках любимых, удачи пророчеством,
Оно помогает, нам жить в миг тоски.

Оно помогает, не краскою яркой,
А нежностью тихой, не видной глазам.
Оно в нас Всевышнего, светлым подарком,
Оно не даёт, в нас себя забыть нам.

Неброское счастье...

В центре северной Пальмиры,
Где зимой бывает сыро,
Незаметно вырос целый склад.
В нём найдётся всё, что нужно
С блеском выглядеть наружно,
И чему любой прохожий рад.

Это будни, а сегодня,
Праздник вышел новогодний,
Отмечать его пришла пора.
И сотрудники "Парфюма"
Специально шьют костюмы,
Чтобы в них резвиться до утра.

Новый Год всему начало,
Позабудем о печали,
Грусть с прошедшим днём уходить в даль.
Коллектив у нас, что надо,
Мы всегда друг другу рады,
В этом наша сила и...

Как упоительно звучит: «Всегда с тобой я в жизни буду,
Клянусь всегда тебя любить, тебя вовек я не забуду».

Но…в суете бегущих дней ВСЕГДА мы клятвы забываем,
Рассыпанное в буднях счастье, растопчем….снова обещаем…

Не надо клясться, брать обет, давать навеки обещанья,
Пусть просто будет счастьем век, где вместе вы, без зареканья.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119093004582

А ветер был неуловим,
Внезапным был его порыв.
То тихим был он, то шальным,
И мог сломать, к земле склонив.

Туман, дорога и ветра,
И опостылевший маршрут.
Вновь, как всегда меня с утра,
В день будний, серый проведут.

На жёлтом клёне с каждым днём,
Листвы всё меньше, а под ним,
Всё больше, рыжий её ком,
Спит увяданья сном златым.

Как выстрел, ветки сухой хруст,
Под оступившейся ногой.
Двор, под дождём промокший, пуст,
Блестит асфальта темнотой.

Листвы увядшею мечтой...

Хронограф рифм, задуманный для риска,
Я знаю: он, когда-то бывший всем,
Одной рукой вонзал нам жало в сердце,
Другой - снимал, смотря в глаза, доспех.
Все слёзы отняты.
Я, о себе посмевший - «Я»
Ангел и бес в риторике безлюдий,
Нашёл в небесном тексте алый знак,
И захотел вернуть пропажу будням.
Там, в лампах виселиц у звездного окна,
Нет места для него, ведь Он живой...
Его крестила млечность бытия
В окрестностях бескрайней чистовой.
Дарю листве исписанный огонь,
У нас в крови...

Какая тебе разница,
Что пьют везде без праздника,
Что ни о чём не думают,
Что ходят все угрюмые?
Какая тебе разница,
Что лица кровью красятся
И в будний день, и в праздничный?
Будь просто протоплазмою.
Вливайся в форму данную,
Такую долгожданную.
Заполни щель удобную
И породи подобного.
Живи по "хатней формуле"
Безликим и бесформенным.

18.10.2019

Там, за тучей грозовой,
Синева просвета.
Облик мира там другой,
Там, кусочек лета.

Отчего-то нам мечты,
Как мираж в пустыне.
Словно сказка пустоты,
Нет в ней чётких линий.

И далёк, и близок он,
Странный призрак сказки.
Размывает словно сон,
Линии и краски.

Где о солнышке мечты,
Явь теплей и краше.
Они светом красоты,
Греют будни наши.

Там, за тучей грозовой,
Синева просвета.
Так устроен мир Земной:
Счастье — всегда где-то...
Марковцев Ю.